NecroZine

Necrópole Nua e Crua

2006-08-31T13:45:00.000-04:00

No último sábado, 26/08/2006, aconteceu no SESC Pompéia a palestra Necrópole Nua e Crua, que fechou o ciclo de encontros de autores de literatura de terror e suspense intitulado Página Assombrada.

Richard Diegues, Camila Fernandes, Gian Celli, Alexandre Heredia e Giorgio Cappelli durante a palestra.

Foi um encontro descontraído e divertido, onde os NecroAutores puderam discorrer sobre o processo de criação literária, a gênese da coleção e sobre o mercado de literatura no Brasil.

Os NecroAutores gostariam de agradecer a todos que participaram deste evento, além da administração do SESC Pompéia pelo convite, se colocando à disposição para futuros encontros semelhantes.

PÁGINA ASSOMBRADA - ENCONTROS COM A LITERATURA DE TERROR

2006-08-07T11:11:00.000-04:00

Mortais,

o SESC-SP realizará em agosto uma série de encontros com a nova geração da Literatura de Terror. A programação combina encontros com escritores e performances.

E o melhor, é GRÁTIS!

Confira a programação:

Quem tem medo de fantasmas? Histórias envolvendo fantasmas, vampiros e outros seres fantásticos sempre estiveram presentes em lendas e relatos populares. A Arte, partindo de um olhar estético e poético, contribuiu na construção de imagens que se tornaram a representação artística do imaginário coletivo, transpondo para pinturas, filmes para cinema, histórias em quadrinhos e livros, manifestações de terror que apresentam cenários improváveis e estranhas criaturas, para despertar o medo e causar a surpresa e o susto. Em agosto, propomos uma viagem em direção à Literatura de terror, explorando os elementos estruturais, a reflexão e discussão que estes textos sugerem e o processo criativo de escritores que se aventuram por esta temática.

PROGRAMAÇÃO NO AUDITÓRIO:

André Vianco - Personagens de terror
O escritor participa de uma conversa com os leitores, explorando as técnicas que mais utiliza para compor personagens verossímeis em cenários de fantasia e de terror. Vianco é escritor, autor das obras "Sétimo" e "A Casa".
Dia 17. Quinta, às 20h.

Novos caminhos do terror
Os autores Camila Fernandes, Gianpaolo Celli e Giorgio Cappelli (coleção Necrópole) conversam com o público sobre a presença do terror e do mistério na cultura clássica e contemporânea: Quadrinhos, filmes, literatura, lendas urbanas e clichês.
Dia 18. Sexta, às 15h.

Necrópole nua e crua
Os autores Alexandre Heredia, Camila Fernandes, Gianpaolo Celli, Giorgio Cappelli e Richard Diegues (coleção Necrópole) participam de um bate-papo descontraído com o público, falando de sua trajetória como escritores de terror e dos elementos de criação de histórias do gênero: processo criativo, desenvolvimento de personagens, uso de mitos e conceitos populares e outros. Com leitura de contos de terror.
Dias 19 e 26. Sábados, às 14h.

Roberto Causo - Literatura de terror no Brasil
O autor da obra "Ficção cientifica, fantasia e horror no Brasil", publicado pela Editora da Universidade Federal de Minas Gerais, apresenta seu trabalho como pesquisador e comenta sobre processos de criação literária. Causo escreve ficção científica, fantasia, horror e outros.
Dia 24. Quinta, às 20h.

A Essência do medo na literatura
Os autores Alexandre Heredia, Camila Fernandes e Giorgio Cappelli (coleção Necrópole) discutem com o público o fascínio que o medo exerce sobre o ser humano e sua presença na arte, notadamente no cinema e na literatura, explorando a questão: por que gostamos tanto de sentir medo?
Dia 25. Sexta, às 15h.

PROGRAMAÇÃO NA RUA CENTRAL:

Leituras noturnas
Com Nilson Muniz e Luciana Ramanzini. Performances a partir de contos e poemas de autores que abordam o terror, a fantasia e o mistério em suas obras. Dias 17, 18, 24 e 25. Quinta, às 19h30 e sexta, às 20h30.

SESC Pompéia
Rua Clélia, 93 - Pompéia - São Paulo - SP - CEP 05042-000
telefone: 11 3871-7700
fax: 11 3865-0324
e-mail: email@pompeia.sescsp.org.br

horário de funcionamento
terça a sábado, das 9h às 22h
domingos e feriados, das 9h às 20h

Fantasmas no Leia Livro

2006-07-24T18:58:00.000-04:00

O excelente site de literatura Leia Livro, que já publicara duas resenhas de Necrópole - histórias de vampiros, agora traz mais um excelente texto falando de Necrópole - histórias de fantasmas. A autora, Luciana Fátima, é honesta e gentil em sua crítica.

Confiram aqui: Necrópole - Histórias de Fantasmas, no Leia Livro

Saiu o NecroZine #6!

2006-05-24T08:16:00.000-04:00

Mortais,

após um hiato graças ao lançamento de Necrópole - Histórias de Fantasmas os NecroAutores retornam com mais uma edição do NecroZine, com cinco novas histórias inéditas e arrepiantes. São elas:

O Trem Fantasma - de Alexandre Heredia

Tão Certo Como a Queda da Chuva - de Camila Fernandes

Assassino Irreal - de Gianpaolo Celli

O Aviso - de Giorgio Cappelli

Santo Embuste - de Richard Diegues

Para baixar o arquivo em PDF é só clicar na figura da capa acima, ou no ícone correspondente na lateral da página, na seção "Downloads".

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Noite de Autógrafos

2006-04-17T14:22:00.000-04:00

Você acha que eu ligo?

2006-03-19T15:07:00.000-04:00

por Camila Fernandes

Se você acha que eu ligo, a resposta é sim. Ligo pra distância entre nós.
Quem te deixou ir tão longe? Quem te deixou riscar meu nome da agenda, rasgar minhas cartas, queimar minhas fotos?
É essa a sua tática? Acha que deixo de existir por causa do que você faz com suas lembranças? Não sou uma memória pra você apagar estupidamente. Eu existo. Goste ou não.
Acha que não sei da sua vida? Que não te sigo pelas ruas? Que não paro na esquina ouvindo o seu papo com estranhos? Que não roço os seus cabelos quando está distraída? Eles ainda têm o cheiro daquele perfume que te dei. Isso você não quis jogar fora, vagabunda.
Eu te dei amor. Você também me amou. Pensa que esse amor vai desaparecer só porque você nega? Eu sou seu homem. Você é minha mulher. Sempre vai ser. E nada do que possa fazer apaga o que eu sou. Eu te amo. Por isso te persigo.
Gosto quando volta do trabalho sozinha, tarde da noite. Mas você não passa pela praça onde quero te fazer parar. Parar de vez. Você vai pela avenida, que é longa, mas tem luz, parece segura, não? Só que eu estou ali, a poucos passos da sua porta, te seguindo, te esperando, o telefone toca na sua bolsa e meu ódio ferve com o seu alô todo sorridente. Com quem está falando? Quem é esse cara pra te ligar a esta hora?
Ele não é nada! Nunca será nada do que eu fui ou do que poderia ter sido se você não fosse tão idiota. Vadia idiota. Quem te deu o direito de me rejeitar? Quem disse que você podia me esquecer?
Mas eu não esqueço. Não esqueço de contar quantas pessoas te telefonam todo dia. Não esqueço de abrir sua caixa de correio pra saber quem te escreve. Nem de seguir seus amigos, ouvir os seus recados nos telefones deles, olhar as fotos do seu fim-de-semana, uma por uma, ver quem te acompanhou, te tocou, te desejou e te imaginou recíproca. Recíproca! O que você sabe de reciprocidade, sua piranha fria? Fria e superficial. Nunca me deixou ir fundo. Nunca me deixou conhecer de verdade o que estava debaixo da sua casca calculada, conveniente, sorriso sem alegria, tristeza sem lágrima. Você sempre usou disfarces. Será que a sua máscara vai cair quando eu...
Eu ligo pra você. Ninguém nunca vai ligar tanto pra outra pessoa. Não vê que tudo o que faço tem você como motivo? Se admitisse que me ama eu não te odiaria tanto. Te amo e te odeio em medidas iguais. Você fingir que não sabe me enraivece. Chego a querer te matar. Sabia? Fico pra te matar. Na verdade, é o que eu mais quero! Te ver morta. Pra você saber como é.
Queria correr atrás de você, deixar meus passos crescerem nos seus ouvidos, cabeça, coração, bater uma-duas-três vezes, rápido, mais rápido, então te ouvir gritar de medo, prazer, os dois, eu sei lá. Berrar, ser verdadeira uma vez na vida. E não ser capaz de fingir que não estou lá.
Eu faria isso se pudesse. Mas não posso. Não desde que atravessei aquela rua, tarde da noite, sem ver o carro que vinha depressa. Bum. Foi como um coice. Voei longe. E de repente eu não conseguia mais me levantar. Mas só o que eu pensava era: como é que você vai conseguir viver sem mim?
Mas você conseguiu. E como foi fácil.
Queria te ferir. Fazer você se importar também. Doer. Como dói aqui. Mas você é carne, eu sou vento, embaraçar seu cabelo é o pior que posso fazer.
Assim é estar morto: amar e odiar sem ser visto.
Mas vou descobrir como fazer sua alma sangrar diariamente. E depois desse dia você não vai mais me ignorar, vai? Você vai se importar. Vai se debater, se desesperar. Você vai lembrar de mim, dessa vez pra sempre.
Afinal, quem te deixou não ser minha?

Necrópole no jornal "O Regional"

2006-03-16T09:13:00.000-04:00

Mortais,

Uma excelente matéria sobre a literatura vampiresca no Brasil acaba de sair no jornal "O Regional", da cidade de Catanduva. O texto fala dos autores nacionais do gênero, mas dá destaque ao trabalho de Alexandre Hereria, Camila Fernandes, Gian Celli, Giorgio Cappelli e Richard Diegues em "Necrópole - histórias de vampiros", sem deixar de mencionar o novo livro da coleção, "Necrópole - histórias de fantasmas", bem como seu lançamento na Bienal.

Para ler a matéria na íntegra, clique aqui.

Os Necroautores agradecem à redação do jornal pela menção.

Necrópole - histórias de fantasmas

2006-03-02T15:49:00.000-04:00

Preciso dizer mais?

Estejam lá, mortais.

Entrevista com Camila Fernandes

2006-02-20T18:47:00.000-04:00

Mortais,

Eric Novello, autor dos livros "Noites Cariocas" e "Dante, o Guardião da Morte", acaba de publicar em seu site uma entrevista com a Necroautora Camila Fernandes. Nesse bate-papo, falam de literatura, terror e muito mais.

Para conferir, cliquem aqui.

Abraços sombrios,

Caronte.

Necrópole no Orkut!

2006-02-14T23:06:00.000-04:00

Mortais,

Há poucos dias criou-se (mérito de Patrícia "Blue Moon") no Orkut, essa já não tão "nova" febre internética, a comunidade que vocês aguardavam:

Necrópole
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=8402439

Passem por lá e participem de debates sobre os livros dos Necroautores, vampiros, terror e muito mais.

E não se esqueçam, é claro, da comunidade do NecroZine:
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=1269973

Sem Respostas

2006-02-08T07:47:00.000-04:00

Giorgio Cappelli

Podíamos resumir a vida de Alceu em sete palavras do idioma bretão: skate, shopping, games, I-Pod, Burger King e Internet. Um adolescente feliz, que pouco diferia dos da sua idade, até que um irresponsável num carro o atropelou e fugiu.

Só após vários meses em coma Alceu acordou. Continuava a se parecer com um rapaz normal. Apenas parecia normal, porém. Jamais voltou a falar. Não pôde mais freqüentar a escola. Passava a maior parte do tempo em pé, de braços cruzados, próximo à janela de seu quarto. Cabeça erguida, olhos no chão, calado. Mantendo aquela mesma pose, por vezes agitava o corpo, como se dançasse uma música audível apenas para si.

Sua condição mental desgastou a família. O pai abandonou o lar. A mãe, que pouco estudo tinha, mal se sustentava com o próprio salário, e agora tinha de arcar com o aluguel. Impossível. Um irmão, oficial da Marinha, conhecia a história toda e ofereceu ajuda:

– Você me conhece, Dora! Moro sozinho, a casa é grande e eu estou sempre viajando. Pode ficar quanto tempo quiser.

Ela aceitou, jurando que ia se esforçar para permanecer ali o mínimo possível.
Alceu e sua mãe tinham se mudado para a casa do tio havia três semanas. Certa manhã, Dora saiu às pressas; marcara uma entrevista de emprego logo cedo, largando para trás a louça acumulada do dia anterior. Na volta, encontrou a pia limpíssima, os talheres e copos brilhando no escorredor.

Sabia que não fizera aquilo. Muito menos o irmão, que se ausentara. Não morava ninguém mais ali, além dela e do filho. Subiu as escadas até o quarto dele.
– Alceu, foi você que lavou a louça?

Sem resposta. O garoto permanecia de braços cruzados, olhando para baixo, absorto em sua dança minimalista. Só podia ter sido ele. Instintivamente, Dora tocou as mãos do filho. Nem ao menos estavam úmidas.

– Bom, se foi você quem lavou, filhinho, obrigada! – sorriu a mãe.
Sem resposta.

Pilhas de roupas sobre a máquina de lavar e entupindo os baldes da lavanderia. Dora saiu para fazer compras no supermercado. Ao retornar, deparou-se com todas as peças no varal, lavadas e pingando. A área de serviço continuava irrepreensível: baldes, pacotes de sabão em pó, frascos de detergentes e demais itens de limpeza intocados.
Dora encontrou o filho no quarto. Mudo. Novamente, nem uma pista de quem fizera aquilo. Nem adiantava perguntar aos vizinhos se tinham ouvido ou visto alguma movimentação dentro da casa. O lugar, grande demais e com muros enormes, isolava o que acontecia lá dentro.

Aos poucos, Dora foi percebendo que nada permanecia sujo por muito tempo. Por algum estranho motivo, Alceu – que nem tinha o hábito de arrumar a própria cama quando era são – transformara-se numa espécie de limpador compulsivo. A mãe nunca o via em ação, embora sabia o que se passava. Ou pensava que sabia. E deixou de se importar com o mistério.

Altas horas de uma noite, Dora acordou com a campainha da casa. Pressionada sem parar, denotando uma ansiedade diretamente proporcional à ausência de educação. A mulher correu para atender.

– Sereno! – gritou, ao reconhecer seu marido diante da porta. Aquele mesmo homem que a abandonara meses antes. Pouco custou para notar outros detalhes, como o aroma de cerveja emanando de sua boca e a língua enrolada em frases sem sentido.

Convidou-o a entrar antes que os primeiros vizinhos colocassem as cabeças para fora das janelas. Se detestava escândalos em sua própria casa, que dirá, então, em casa alheia?

Dora levou Sereno até a cozinha. Um café forte arrancaria o marido da embriaguez. O homem que a abandonara, entretanto, não demonstrava vontade de querer ficar sóbrio. Culpava-a pela tragédia de seu filho. Culpava-a por ter se tornado um alcoólatra. Culpava-a por ter sido despedido. Culpava-a pelo próprio fracasso. Espumando de ódio, não a deixava responder. Puxou um revólver.

Um grito e um disparo. Quase ao mesmo tempo. Ele, totalmente embriagado, não conseguiu atingir a esposa. Ela se protegeu erguendo os braços, como se tal gesto adiantasse. Dois outros tiros perfuraram a parede, sem alcançarem a mulher.

Se a arma travou ou esvaziara, Dora não soube. Só viu o revólver que Sereno arremessava em sua direção. O esposo avançou, desajeitado; a mulher conseguiu desviar. Ele bateu o queixo contra a beirada da porta e foi ao chão.

Dora não conseguiu explicar, depois, como alcançou um banquinho de madeira e usou-o para acertar o rosto do marido, repetidas vezes, quebrando-lhe os dentes, o maxilar, o nariz, fazendo os olhos vazarem. Só se lembra do incrível ódio que a dominou. Ódio acumulado pelos meses de frustração, abandonada por um canalha, cuidando sozinha do filho que tanto amava com um ordenado mirrado e ainda sendo acusada por coisas que nunca fizera.

Sobre os ladrilhos da cozinha, o corpo sem vida do marido. A face irreconhecível pelos repetidos golpes, o piso banhado de vermelho. Mãos e braços doíam e tremiam pelo esforço que fizera. Imagens tenebrosas ocuparam a cabeça de Dora. Não tinha culpa; estava apenas se defendendo. Pensou em Alceu, a única alegria de sua vida. Se fosse presa por assassinato, não haveria quem cuidasse dele.

Instantes depois, trazia o filho pela mão. Encarou seus olhos verdes com todo amor e carinho de mãe inegavelmente devotada. Beijou-lhe a testa e foi deitar-se, deixando o menino na cena do crime.

Como esperava, na manhã seguinte a cozinha se encontrava reluzente de limpa. Sem o menor sinal do que ocorrera na madrugada. Alceu, como de hábito, olhava pela janela de seu quarto.

Semanas após, a polícia chegou, perguntando pelo paradeiro de Sereno. Muito tranqüila, Dora afirmou que nada sabia. Que ele tinha aparecido por lá uma noite, bêbado, e que discutiram. Ele depois partira e nunca mais voltara. Os policiais tentaram interrogar o filho de Dora. Desistiram, ao perceber que o menino tinha problemas mentais.

Eu sou o tio do Alceu. Dora me contou toda a verdade, que aqui transcrevo. Pergunto ao meu sobrinho que fim ele deu ao pai. Alceu, de cabeça ereta e braços cruzados, fica olhando para o chão. Mudo. Queria ao menos saber como conseguiu desaparecer com os buracos de bala na parede.

E fico sem respostas.

Je Reviens

2006-01-27T09:23:00.000-04:00

por Dóris Fleury

Regina Célia Gonçalves, 22 anos, estudante de Pedagogia, grandes olhos castanhos. Gostava das matinês do cinema do bairro, de botas de cano alto e do galã de novelas Francisco Cuoco. Signo de Libra. Virgem. Linda. Muito calma, um pouco tímida. Noiva de Carlos Augusto, estudante de Engenharia. Moradora de um sobradinho cor-de-rosa no Cambuci. Sumiu em 10 de novembro de 1970 - até com Alzheimer a mãe ainda lembrava a data exata. A polícia fez extensas buscas, as manchetes de jornal insistiam: "Continua desaparecida estudante do Cambuci", estampando a foto da moça bonita. Um investigador de polícia confiou em segredo à irmã: tinha informações sobre Regina Célia, de fato estava morta, só não fora possível achar o cadáver. Teria sido queimado, ou enterrado num matagal qualquer. A irmã, sussurrando, perguntou: "Mas o senhor acha que ela foi...?" O investigador pigarreou e baixou os olhos.

A família nunca se recuperou da tragédia.

Três décadas se passam, os pais de Regina Célia morrem, o Cambuci se deteriora. Um dia alguém bate à porta do sobradinho. A irmã - a mesma que conversou com o investigador - vai atender.

É Regina Célia. Intacta, rosto liso, como se nem um dia tivesse se passado. Faixa nos cabelos, sombra nos olhos, livros debaixo do braço como se voltasse da faculdade. Cumprimenta a irmã, como sempre, aos beijinhos. A cinqüentona entontecida sente que vai desmaiar, reconhece o perfume da falecida: Je Reviens.

Regina Célia suporta sem piscar a algazarra da família, o irmão que vem correndo de Alphaville, as vizinhas mais velhas que ainda se lembram dela. Responde vagamente as perguntas, não se lembra onde esteve, não sabe porque sumiu. Calma como sempre, recebe a notícia da morte dos pais. Mal lança um olhar aos sobrinhos, a menina de piercing no nariz, o garoto magrinho de boné. Nos próximos dias fica plantada na sala, ouvindo as infindáveis explicações da irmã, que chora sem parar, fala dos pais, mostra o computador, fala do seu divórcio. Sem que Regina Célia pergunte, a irmã conta tudo sobre Carlos Augusto: o desespero inicial, a recuperação, o namoro com uma moça de Maceió, o casamento, o emprego na fábrica do sogro, quatro filhos, o problema de coronárias, careca, barrigudo, infarto ao chegar em casa, Cemitério da Consolação. Fala do bairro, ah, piorou muito, veja nossa casa como está. Toda pichada. Regina Célia pergunta: não dá pra pintar de cor-de-rosa? Não adianta, eles picham de novo. E essas crianças então, Regininha, são um problema, o pai paga uma porcaria de pensão, estou desempregada, você nem imagina...

A desaparecida ouve com polido interesse. Quando a torrente faz uma pausa, indaga: e o Francisco Cuoco, ainda aparece na televisão? Desolada, a irmã balança a cabeça, nem isso, Regininha.

No dia seguinte, quando a divorciada se levanta, Regina Célia não está mais lá. Sumiu pela segunda vez. Ela chora um pouquinho, depois se conforma. De vez em quando, ao passar por um dos cômodos da casa, sente numa brisa sutil o perfume da irmã.

Necrópole na Rádio Cultura

2006-01-25T18:02:00.000-04:00

Livro de terror nas ondas sonoras! "Necrópole - histórias de vampiros" foi comentado no programa "Leia Livro" - uma comunidade de leitores no rádio e na internet, co-realização da Secretaria de Estado da Cultura - do dia 23 de janeiro.

O programa, que é exibido ao meio-dia e às 24:00, de segunda a sexta, é desenvolvido pela mesma equipe do site homônimo, que já publicou uma excelente resenha sobre "Necrópole", devidamente noticiada aqui no NecroZine por esta entidade que vos fala. As melhores resenhas do site são repetidas no rádio e "Necrópole" estava entre elas.

Aqui, o link para o programa "Leia Livro":

http://www.leialivro.com.br/texto.php?uid=7597

Para ouvir a matéria em MP3, clique aqui.

Abraços sombrios.

Necrópole na revista Hype

2006-01-20T10:39:00.000-04:00

Mortais,

Mais uma vez, Necrópole - histórias de vampiros se destaca. A revista Hype, publicação de cultura e comportamento que circula nos estados do Espírito Santo, São Paulo e Rio de Janeiro, traz em sua vigésima edição a matéria Entrevista com Vampiros. Numa bem-humorada e exclusiva entrevista, os Necroautores Alexandre, Camila, Gian, Giorgio e Richard falam de terror e literatura. São três páginas com direito a fotos dos autores e até um trecho do primeiro conto do livro, "Rogai por nós", de Richard Diegues. Aqueles que ainda não leram o livro ficarão ainda mais curiosos.

Aqui, a primeira página da matéria:

Para ler na íntegra, acessem o site da Hype: www.hypeoline.com.br e encontrarão a matéria na sessão "Encontros".

Os Necroautores agradecem à editora Betty Feliz pelo destaque e pelo excelente trabalho.

Entrevista com Alexandre Heredia

2006-01-17T07:25:00.000-04:00

Mortais,

O NecroAutor Alexandre Heredia concedeu uma entrevista ao também escritor Eric Novello (autor dos livros "Dante - O Guardião da Morte" e "Histórias da Noite Carioca"), onde discorre sobre literatura, criação literária, mercado e cultura pop em geral.

O endereço da entrevista na íntegra é:

http://www.ericnovello.com.br/entrevistas_heredia.php

Passem lá e conheçam um pouco mais deste nosso caro amigo e companheiro de jornada.

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Necrópole volume 2 vem aí

2006-01-09T11:04:00.000-04:00

Sim, mortais. O esperado segundo volume da coleção Necrópole está em vias de chegar às livrarias de todo o país.

Depois das histórias de vampiros, os Necroautores trazem a vocês histórias de fantasmas!

O título, a ser lançado na 19ª Bienal do Livro de São Paulo em março de 2006, tem sete histórias, pois recebeu o reforço de dois convidados muito especiais: Marcelo Dias Amado, conhecido por seu trabalho no site Estronho e Esquésito, o maior portal de fatos, contos e lendas bizarras, e Dóris Fleury, autora dos livros Troquei meu destino por qualquer acaso e Mulheres pintadas e do site A Escrevinhadora.

Neste volume, o sobrenatural serve de pano de fundo para uma apresentação de metáforas de nossos maiores medos e anseios. Violência, religiosidade, questões sociais, criminalidade e lendas urbanas se fundem em narrativas densas, apresentadas em formatos variados e com extrema criatividade literária.

The Mauzoleum, o conhecido site de eventos, artigos e novidades para os aficionados em vampiros e seres noturnos, acaba de publicar o mais novo release sobre a coleção. O texto traz comentários sobre cada conto do livro.

Passem por lá e vão preparando seus dedos e olhos para saborear mais este volume da coleção Necrópole!

Necrópole no LeiaLivro!

2005-12-28T15:55:00.000-04:00

Mortais,

É com prazer que lhes informo que a mais nova resenha de Necrópole - histórias de vampiros saiu no ótimo LeiaLivros. Site especializado em literatura, traz resenhas extremamente competentes de diversas obras e novidades da área.

Para ler a resenha, o link direto é:

http://www.leialivro.com.br/texto.php?uid=7372

Os Necroautores agradecem a Luciana Fátima pela análise profunda e pelas palavras elogiosas.

Eu, assassino

2005-12-24T10:07:00.000-04:00

Camila Fernandes

Você já quis matar alguém?

Quem nunca tirou uma vida não pode entender as razões de quem já o fez. Por isso, não tente aplicar a mim as suas noções de justiça, necessidade ou prazer. Vou contar a minha história não para que você me julgue, mas para que a experimente, se for capaz.

Meu pai sempre teve armas em casa. Era colecionador. Eu nunca pusera um dedo em nenhuma, pois sabia que o velho me arrancaria o couro, talvez literalmente. Quando íamos para o sítio da família no interior, ele sempre levava pelo menos uma espingarda de chumbinho. Eu o observava acertar alvos parados, depois móveis, e aquilo podia proporcionar horas de agonia para minha mãe, que ficava mais pálida a cada tiro ouvido a distância. Não é um esporte para pessoas frágeis.

Nosso caseiro era um homem de uns 50 anos, com cara de mais de 60, sem esposa, filhos ou dinheiro, que meu pai empregara por piedade. Mas em pouco tempo os vizinhos do interior começaram a nos telefonar em São Paulo queixando-se de que o homem aprontava nos botecos da cidadezinha, completamente bêbado, arranjando encrenca com os peões. Quando contratamos o pobre viúvo, não sabíamos que era um alcoólatra.

Nas férias de verão, fomos para lá e assim que chegamos demos com a horta nos fundos da casa, de onde mamãe tirava seus temperos e saladas, mastigada por pássaros e insetos. O gramado, amarelo e sem viço, e o pomar forrado de frutas podres que ninguém havia colhido.

O homem foi despedido. Lembro-me dele naquela manhã, sóbrio, protestando. Papai não cedeu. Era um homem firme. Vi o velho ir embora cabisbaixo e senti uma ponta de estranha satisfação.

Na noite seguinte, minha mãe recolhia roupas do varal quando eu a ouvi gritar. Corri para fora antes de meu pai, mais curioso do que aflito, e vi o antigo caseiro segurando-a pelo braço. Ele não passava de um bêbado gritando bobagens, mas ela tremia de pavor.

Eu tinha sete anos e me lembro de tudo isso e do que veio depois tão bem quanto a gente consegue lembrar de quando tinha essa idade. Comecei a xingá-lo, velho feio e nojento, os piores nomes que um rapazinho de família sabia. Papai saiu da casa. Nas mãos, tinha a espingarda. Nos olhos, ódio.

Minha mãe escapou e me arrastou para dentro, trancando-me no quarto. Me deixa sair, eu pedia, quero ajudar papai. Mas sabia que ele não precisava de nenhuma ajuda. Eu queria ver o que ele ia fazer com o homem. Mamãe, não. Por isso, ficou apenas escorada do lado de fora da minha porta, impedindo que eu saísse ou que olhasse pelo buraco da fechadura.

Da janela, entre as frestas da veneziana, vi meu pai levar o velho em direção ao bosque que ficava perto da casa principal, apontando a arma para sua nuca. Abri a janela em silêncio, saltei na grama e os segui à distância.

Fui arranhado por uma dezena de trepadeiras e samambaiaçus que formavam o que para mim parecia uma verdadeira mata pré-histórica, repleta de sons noturnos e brilhos incertos. Andamos por muito tempo, a noite era quente, eu suava de calor e de excitação. Atravessamos muitos trechos de mata densa até que vi os dois pararem. Eu me escondi atrás de um tronco, temendo que me vissem. Não consegui enxergar mais nada. Ouvi suas vozes baixas, sem entender o que diziam. Então, um tiro, e outro, e mais outros. Depois, silêncio.
Quando finalmente achei seguro deixar meu esconderijo, meu pai estava tapando um buraco com terra e folhas. Não havia mais sinal do nosso antigo caseiro.

Ele se ergueu e acho que quase gritou quando me viu ali parado.
Não se preocupe, papai, eu disse a ele. Não vou contar nunca pra mamãe que você matou o homem ruim.

Ele não disse nada. Andou até o córrego no meio do bosque, lavou as mãos, enxugou-as nas calças. Quando alguém ameaça sua família, você fica louco, murmurou, creio que tentando convencer a si mesmo. Só então sorriu um sorriso forçado. Vai ser nosso segredo, disse.

Contou a mamãe que tinha dado um dinheiro para o velho ir embora e que se aparecesse lá de novo nós chamaríamos a polícia imediatamente. Isso bastou para ela.

Não falamos mais sobre aquilo e eu não perguntei a ele se tinha remorso de ter matado o velho. Mas muitas vezes me peguei deitado na cama imaginando o que ele havia sentido. Se seria excitante apontar uma arma para outra pessoa. Se seria divertido ouvi-la pedir misericórdia. Se seria prazeroso como nenhuma outra coisa olhá-la nos olhos, ver o terror em seu rosto e, ainda assim, disparar o gatilho.

Quando eu tinha uns doze anos meu pai me achou homem o suficiente pra aprender a usar a espingarda de chumbinhos. Tecnicamente, não é nem mesmo uma arma de fogo, pois não dispara movida a explosão, mas a ar comprimido. É coisa pra matar passarinho mesmo. Um brinquedo. Em meus treinos solitários eu imaginava como teria sido matar alguém com aquilo. Um tiro dado bem de perto num dos olhos funcionaria? Seria suficiente para penetrar no cérebro e arruinar tudo? Quem sabe com o cano colado na têmpora da vítima? Ou dentro da sua boca, o chumbinho rasgando a garganta por dentro, causando hemorragia, asfixia?

Fui experimentar minhas teorias. Havia um cão vira-latas que sempre aparecia pelos arredores, certo de receber restos de comida nos sítios. Encontrei-o sob uma árvore na estrada e mirei no olho. Infelizmente o tiro pegou na orelha, e o animal saiu correndo e ganindo, sem que eu conseguisse acertar um outro tiro num ponto mais vital. Mas no mesmo dia tive a sorte de encontrar outro alvo interessante. Estava bem no meio da estrada, semi-atropelada por alguma roda veloz. O corpo estava esmagado no local onde deviam ficar as entranhas. Era uma cascavel, arisca e belíssima em sua agonia contorcionista. Fiquei longe o suficiente para evitar a última mordida do bicho. Mirei bem na cabeça que se movia. Acertei em cheio! Depois, com meu canivete, cortei fora o chocalho da cobra, meu troféu. Carreguei por muitos anos o chaveiro que meu pai fez para mim com ele.

Logo, porém, a velha espingardinha perdeu a graça e procurei outras distrações. Com o tempo, como era de se esperar, comecei a olhar para as garotas com olhos que já não eram de menino. Aos quinze, tive essa namoradinha completamente doida. Era maior de idade e me mostrou o cigarro, a bebida, as drogas e o sexo, de longe a coisa mais interessante da lista. Seu sexo era bizarro e eu, um parceiro perfeito. Fazíamos teatro na cama, empregando uma dezena de brinquedos menos inocentes do que chicotes de couro. Verdade: ela mandava em mim, e suas ordens eram me chama de puta, me bate, me fode. Um dia, ela se jogou no chão e me pediu pra chutá-la. E eu chutei. Não parei de chutar quando ela pediu. Joguei-me sobre ela e apertei seu pescoço até não agüentar mais suas unhas enormes me arranhando os braços.

Ela se levantou ofegando, xingando, juntando as roupas, jurando que ia prestar queixa contra mim na Delegacia da Mulher. Eu disse a ela que a denunciaria antes como corruptora de menores, traficante, prostituta e sei lá mais quantas bobagens que eu era capaz de elaborar e que o seu estilo de vida confirmaria.

A polícia nunca foi me procurar por isso. Nunca mais vi a garota.

Sexo, drogas, badalação: nada disso me satisfazia. Eu levava em mim algo insaciável desde aquela noite no sítio, anos antes. Tinha vontade de procurar meu pai e perguntar tudo. Queria saber sobre o prazer, a sensação de ser superior àquele homenzinho desprezível e esmagá-lo feito uma barata, a noção de ser poderoso, maior do que a lei, a moral, a vida. Mas sabia que ele jamais confessaria.

Eu ansiava por aquilo que faria meu sangue ferver de verdade, algo que ensaiou sua aparição quando acertei o cão vadio, quando acabei com a agonia da cobra, quando arranquei as pernas dos camundongos no fundo da casa... Eu não falei dos camundongos? Eles me entretiveram por alguns anos. Eles e os pardais nas arapucas. Mas isso não é importante. O importante era aquele calor, aquele júbilo doido que tomou conta de mim quando quase sufoquei minha namorada. Essas coisas todas me davam prazer, estar no limite e, quem sabe, cruzá-lo. Mas eu não conheci o êxtase até aquela noite, seis anos atrás.

Eu havia chegado aos dezoito e saía há alguns dias com essa menina bonita, menor de idade ainda, e como toda menina, ansiosa para ser mulher. Sei o que estão pensando: chave de cadeia, certo? Como nem eu nem ela queríamos a intromissão de nossos pais nesse assunto, estávamos nos vendo às escondidas.

Fomos sozinhos a uma casa noturna no centro da cidade. A banda era boa, mas ela prestava mais atenção ao que eu cochichava ao seu ouvido. Soltei meia dúzia dessas bobagens românticas que tornam o caminho entre as pernas das garotas mais largo e rápido. Depois, meus verbos ficaram mais ousados, lamber, apertar, chupar. Ela aceitou voltar comigo para o carro. Vagamos por algum tempo até chegar a um local maravilhosamente deserto, cheio de casebres e terrenos baldios, nada convidativos a curiosos.

Ela era mesmo bonita. Rosto de criança e corpo de mulher, combinação irresistível, e eu não resisti. Inclinamos os bancos e eu comecei a beijá-la. Mas, volúveis, as mulheres acham que podem mudar de idéia no meio do caminho que aceitaram seguir, e ela, boa moça de família, não deixou minhas mãos continuarem roupas adentro, me chamou de apressado, calma que não é assim, eu sou virgem...

Suas mãozinhas prepotentes me empurraram. Era tudo de que eu precisava.

A verdadeira excitação cresceu em mim de forma explosiva e eu me joguei sobre ela. Ela ameaçou gritar, tampei sua boca com uma mão, com a outra eu puxei sua saia, examinei depressa o que escondia. Ela mordeu a mão que a amordaçava. Sem pensar, acertei um soco no seu rosto e travei os dedos em volta da sua garganta. Meu casaco grosso de couro impediu que ela me arranhasse, mas eu não pensava nisso na hora. Ela se debatia. Eu me lembrei dos pernilongos quando a gente os segura por uma perna e vai arrancando as outras devagar. Seus olhos enormes, arregalados, nada entendiam, só suplicavam, a boca muda, aberta como um mundo de novas sensações para mim. Vi as pupilas tremerem e sumirem por sob as pálpebras e a língua pender entre os lábios.

Aproximei meu rosto do seu: não respirava mais. Ainda penetrei o aperto de seu corpo seco, ainda quente, mas logo desisti. Aquilo não tinha mais graça; eu já havia apaziguado a minha sede.

Rodei por muito tempo na via que margeia o rio, madrugada afora, até sair da cidade. Antes que o sol nascesse e o movimento voltasse às ruas, arrastei minha vítima para a margem do rio, fiz uma chupeta no tanque do meu carro e despejei um pouco de gasolina no corpo. Acendi um pedaço de papel com meu isqueiro e joguei-o sobre o corpo. Creio que consegui ao menos desfigurá-lo e apagar o meu toque na sua pele já roxa. Era suficiente; empurrei-a para dentro da água imunda. Achei impressionante ver como foi fácil. Especialmente nos dias seguintes, quando ninguém da polícia veio me procurar.

Mas não resisti a guardar comigo o pingente que ela levava no pescoço. Um pequeno troféu, que guardei junto com o chocalho da cascavel no fundo de uma gaveta.

Naquela noite, conheci a verdadeira paixão da minha vida: a morte. A morte estampada nos olhos de quem encara seus instantes finais, a vida se perdendo sem defesa entre minhas mãos. Isso era poder. Isso era o gozo supremo.
E, sabendo disso, não pude mais parar.

Elas não precisavam ser garotinhas. Bastava que fossem jovens, de pele ainda tenra e olhos grandes nos quais eu pudesse ver meu rosto refletido antes de as pupilas se tornarem baças. A emoção de seduzi-las, levá-las comigo, despistar todos os olhares e então vê-las dar seu último suspiro me dominava completamente. A lábia, a transgressão e então o júbilo da vitória. Sempre guardava uma lembrancinha, anel, presilha de cabelo, até cadarço de tênis, na falta de algo melhor. Não podia manter um registro escrito da minha marca, pois seria muito perigoso, então essa era a minha forma de contabilizar. Minha mãe uma vez até encontrou o estoque e eu expliquei tranqüilamente que eram lembranças de minhas ex-namoradas. Chegaram a um total de doze peças. Uma para cada garota.

Sei o que você está pensando. Se não sinto culpa. Se nunca pensei na dor dos pais, maridos ou bebês dessas mulheres. Preciso confessar que não. O Doutor Junqueira diz que sou um psicopata, o que significa mais ou menos que sou incapaz de sentir remorso. É uma explicação tosca, mas basta para entenderem o que há de errado em mim – ou diferente, como prefiro dizer. Tem alguma coisa no meu cérebro, como uma peça fora do lugar, que me torna imune a esse complexo de culpa que todos tentam me incutir. Não sei se culpa é um sentimento ou um fato. Se for um fato, sim, eu assumo minha culpa, mas se for um sentimento, será inteiramente desconhecido para mim até o dia da minha morte. Não foi erro do meu pai por me passar os valores errados ou mesmo da minha mãe por ser uma criatura fraca. Eu já nasci assim, diz o bom doutor.

Gosto do Dr. Junqueira. Ele é engraçado. Vejo o suor acumular sobre a boca dele e a caneta tremer na mão se ele anota alguma coisa enquanto conto detalhes do meu modus operandi. Desse jeito, acho que não vai durar muito como psiquiatra aqui dos detentos. Não sei se a reação é de nojo ou de prazer. Pra mim, é um pouco de cada. Os homens se escondem sob a moral. O doutor é assim, como meu pai.

Para que não digam que sou completamente insensível, saibam que sempre amei meu velho. Quando terminei a faculdade, me levou para o sítio, que eu já não visitava há alguns anos, e para a farra na cidadezinha próxima. Eu era oficialmente um homem. No bar, me falou de trabalho, de casamento, de família, de todas essas coisas que tornam um sujeito digno e que ele havia sonhado para mim. Bebemos muito, talvez demais, e quando chegamos em casa, de madrugada, fomos praticar tiro em latas de cerveja que íamos esvaziando na boca à medida que precisávamos de novos alvos. Dificilmente acertávamos algum. Eu estava excitado e descuidado, e comecei a fazer perguntas sobre aquele caseiro que ele havia liqüidado há muitos anos. Ele ficou sério apesar do álcool, mas insisti. Perguntei se ele se sentira vingado porque o desgraçado assustara mamãe. Se ele se sentira superior a ele ao dar-lhe ordens sob a mira da espingarda. Se tinha se sentido um homem de verdade ao mandar o desgraçado para o inferno. Porque estava bêbado, ele riu e disse que sim, e que o velhote era um grande filho da puta que já tinha olhado gozado para mamãe mais de uma vez e por isso merecia mesmo um tiro no meio dos cornos.

Então, finalmente, perguntei quantos tiros haviam sido necessários e onde haviam acertado. Se a morte fora rápida ou ele agonizara. Ele se deixou embarcar naquela conversa que em qualquer outra ocasião o teria deixado horrorizado. Aquelas respostas eram o meu santo grau. Nunca me senti tão próximo dele como então.

Eu não tinha a paixão de papai por armas. Preferia trabalhar com as mãos. Expliquei isso a ele quando contei sobre a minha coleção de lembranças das meninas. Falei a ele do meu prazer como um rapaz fala do seu primeiro amor. Ele ouviu em silêncio por alguns instantes e demorou para compreender. Quando o fez, seus olhos se arregalaram e ele começou a gritar comigo. Seu louco, seu desgraçado, oh, filho, não o meu filho, por quê, Deus, e outras palavras que não faziam o menor sentido. Ele andava de um lado para outro, me xingava e murmurava Deus, Deus, o que vou fazer?

Na minha ingenuidade eu confessara a meu pai o que realmente movia minha vida e agora ele me odiava. Disse num ímpeto que ia me denunciar. Você não vai fazer isso, respondi, sou seu único filho, não vai me mandar para a prisão.

Ele berrou, me chamou de criminoso, você tem de pagar pelo que fez. Eu disse que se ele me denunciasse eu contaria à polícia sobre o homem que ele havia matado. Mostraria até o local onde ele estava enterrado. Eu havia visitado aquele túmulo no bosque por anos a fio, em segredo, pensando na vida e na morte.

Ele me olhou com medo, vacilou. Não importa, disse então, e me deu as costas. Tive receio de que fosse para dentro buscar as chaves do carro e correr para a delegacia mais próxima. Papai, chamei, mas ele não se virou. Então, atirei nas suas costas.

Sem mirar, acertei-o entre os ombros e ele gritou de dor. Só então se voltou, e no ímpeto caiu sentado na grama. Eu me aproximei, recarreguei a espingarda, encostei-a na sua têmpora e disparei. Não me lembro de carregar de novo e de novo a arma, mas sei que o acertei repetidas vezes no rosto até ele parar de tremer.

Não. Eu não gostei de matar papai. Eu o amava de verdade. Mas ele ameaçou algo que eu amava mais ainda, e tive de fazer. Tive. E não sinto culpa.

A polícia não engoliu minha história de que, quando acordei na manhã seguinte, papai já havia saído da casa no sítio e eu não o vira mais desde então. Mamãe, sempre tão frágil, desta vez decidiu ser firme. Papai tinha amigos entre gente graúda da capital e ela insistiu com todos eles, pedindo ajuda, influência, dinheiro, o que fosse necessário.

Não foi preciso muito. Não sei se ela já suspeitava de mim, mas um dia mostrou à polícia os meus troféus secretos e um oficial identificou o pingente que a minha primeira vítima usava numa foto. Acabei sendo detido. Mostraram minha coleção às famílias de algumas garotas desaparecidas, que reconheceram uma aliança de casamento, um chaveiro e uma caneta de luxo. Depois disso, confessei tudo.

Não sei realmente se o jornal publicará esta carta aberta, mas sei que alguém na redação há de lê-la. Como você, que me lê agora. E se você acredita que sou louco, tente, uma vez na sua vida vazia, colocar-se no meu lugar e pense de novo nesta pergunta: você já quis matar alguém? Não? Mentira. Apenas não teve chance. O que faria se estivesse lá? Comigo? Em mim? A vítima à sua frente, o desejo de matar na alma e todo o poder para isso em suas mãos.

A morte está em nós como a fome, a sede ou a libido. Está no jogo da sobrevivência. Livre-se dos seus valores morais, das suas leis e principalmente do seu medo de ser pego. Diga, o que sobra?

O que sobra sou eu.

NOTA DA AUTORA: Os acontecimentos apresentados nesta história são inteiramente fictícios, não reproduzindo a vida de seres humanos reais. Crianças, já sabem: não tentem fazer isso em casa.)

Necrópole na VIP!

2005-12-01T21:53:00.000-04:00

Amigos mortais,

A revista VIP do mês de dezembro já está nas bancas e traz uma resenha de Necrópole - histórias de vampiros.

A resenha

A capa da VIP deste mês

Os autores agradecem à redação da revista pelo espaço.

Convite - 16º PNT-SP (Pagãos no Trianon /Pega no Tranco São Paulo)

2005-11-14T08:29:00.000-04:00

O PNT-SP é um encontro imperdível de Pagãos no Trianon, unidos para celebrar a vida. Lá é partilhado tudo o que há de bom, como comidas, bebidas, conhecimento, apresentações artísticas, amizade, diversão, cultura, lazer, carinho, abraços, beijos... Gostamos de fazer do terceiro domingo do mês um dia agradável e divertido para todos! O objetivo do encontro é unirmos pessoas que seguem o Paganismo ou que gostam deste Caminho.

Data: 20/11/05

Local: Parque Trianon, na Av. Paulista, ao redor do chafariz.

Horário: A partir das 12:00h (Encontramos vocês ao redor do chafariz, pois até as 12:00 hs estará ocorrendo uma aula aberta de Dança Circular que acontece sempre antes do PNT-SP.)

Para este encontro está confirmado:

14:30 Astropsicodrama: incorporando os Planetas , com Héctor Óthon - Venha conhecer a Mandala do Momento numa vivência especial e única. Héctor Óthon é bruxo cubano- brasileiro e une Astrologia, Teatro e Natureza em seu trabalho. Saiba mais sobre este tema e sobre Héctor visitando o site

www.xamanismo.com.br

15:30- Tarde de autógrafos do livro Necrópole - Você não pode perder a leitura de trechos do arrepiante livro Necrópole feita pelos próprios autores. Você poderá ser sorteado e ganhar um livro autografado, trazer seu livro para os autores assinarem ou adquirir o seu durante o evento.

Conheça mais sobre o livro e seus autores no site

www.necropole.com.br

16:30 Sarau legal: Esqueça a vergonha e venha mostrar seu talento! Esse espaço é seu! Vale números ensaiados ou improvisos! Em solo, grupo, dupla ou com a colaboração de todos, quem manda é você! Participe e não perca!

Como chegar: Desça na estação Trianon/Masp, ou no ponto de ônibus em frente ao Parque Trianon. Entre pelo portão localizado na própria Avenida Paulista, onde tem uma grande estátua branca de um homem. Da entrada até o ponto de encontro não leva nem 2 minutos de caminhada: entre, vá reto, passe por uma estátua de um fauno, atravesse a pontezinha e você já vai avistar um lindo espelho d' água, nosso ponto de encontro.

Não temos fins lucrativos; é tudo de graça!

Pedimos que os homens levem bebidas e copos descartáveis e as mulheres, comidas e guardanapos de papel, para participar do nosso piquenique comunitário. Levem cangas para sentar, lixinhos para preservar o local, copos próprios de casa para poupar a Mãe Natureza e muita alegria!

Deixamos claro que não temos ligação com nenhuma organização/associação, sendo que cada encontro, em outros Estados, é independente.

Ajudem- nos a divulgar!

Os nossos encontros acontecem todo terceiro domingo do mês, sempre na mesma hora e no mesmo local. Anote na sua agenda e venha sempre se divertir conosco!

Acesse Nosso Blog: www.pntsp.zip.net

Veja as Fotos dos Encontros: www.valeflog.com.br/pntsp

Acesse Nosso Web Site: www.pnt.bruxaria.net

Orkut: Comunidade Pega no Tranco São Paulo http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=163176

Saiu o NecroZine #5!

2005-11-08T11:37:00.000-04:00

Mortais,

eis que, em meio às confusões das últimas semanas, com o lançamento do Necrópole - Histórias de Vampiros (que está vendendo que nem flor em porta de cemitério!) e boatos que davam conta do fim do NecroZine, os NecroAutores mostram que vieram para ficar no mercado de literatura de suspense e terror, e lançam o NecroZine #5!

Nesta edição você lê:

"Alucinações" - de Gian Celli

"Deyse-com-Y" - de Richard Diegues

"O Trapezista" - de Alexandre Heredia

"Prerrogativas" - de Camila Fernandes

"Formas de Morrer" - de Giorgio Cappelli

Além de um editorial redigido por este que vos escreve.

Não perca tempo e baixe já sua cópia! Está aí, do lado direito da tela. É só clicar na capa.

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

É Amanhã!

2005-10-28T08:02:00.000-04:00

Não se esqueçam! Amanhã, na Saraiva Megastore do Shopping Morumbi os necroautores irão lançar seu primeiro livro, o irmão mais velho do NecroZine, Necrópole - Histórias de Vampiros.

Apareça, compre o livro, pegue seus autógrafos, tome um vinho, prestigie.

Aguardamos você lá!

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Meia Noite

2005-10-18T13:48:00.000-04:00

© Alexandre Heredia

Encosto o cano do rifle no canto da janela, de modo a ter maior precisão. Focalizo a mira telescópica mas em seguida abro os dois olhos. Ainda não. Ainda não é sua hora. Meia noite. Meia noite ela aparece. E desta vez eu a pego de jeito. Ah, se pego.

Um polegar suado destrava a arma. Agora não tem volta. É puxar o gatilho e bum!, ela já era. Chega de me assombrar. Chega de noites insones, vendo aquela cara branca dela, aquele vestido maltrapilho esvoaçante, aqueles olhos. Sempre curtiu um teatro, não ia ser diferente depois de morta. Depois que a matei, a vaca, a puta, a escrota.

O maluco que me vendeu o rifle me disse que ele matava até alma penada. Tenho certeza que era algum eufemismo idiota, mas prefiro acreditar que não. Nove milímetros de precisão absoluta. Não interessa onde vai atingir, o estrago é sempre fatal. E ela morre de novo. De vez.

A luz da cidade lentamente é embaçada por uma fina névoa, o sereno confuso de toda metrópole. É quase hora. Olho mais uma vez na mira telescópica em direção à rua. Pouca gente, a maioria putas e travecos fulambentos abordando carros cheios de pervertidos. Povo escroto e disseminador de doenças venéreas. São o cancro duro da sociedade, o retrovírus da humanidade.

Pisco os olhos quando o suor escorre para dentro deles, ardendo. Curto a dor por um instante. Lambo meus lábios secos. O carrilhão da matriz anuncia que é chegada a hora. Meia noite. É agora. Vem, piranha, desta vez você vai ver do que sou capaz.

Seu rosto surge na noite, como se a neblina de repente se condensasse em uma face vagamente humana. Ainda não. Não caio nessa, sua puta. Vem, eu sei que você está me vendo. Ela desce até a rua, e a acompanho pela mira. De repente uma puta olha para cima, e são seus olhos nos dela. Aqueles olhos cheios de raiva e escárnio. Foi por isso que te matei, sua vagabunda, por causa deste olhar de zombaria, que me julgava toda vez que o cruzava, um olhar humilhante. Morra de novo!

O tranco do rifle machuca meu ombro, mas não tiro os olhos da mira. Lá embaixo um pandemônio se inicia. A puta se estrebuchava no asfalto, mas seu rosto já não é mais o dela. Ela é agora um travesti escondido embaixo de um toldo de uma loja. Continuava me olhando, me julgando, sorrindo de meu erro. Ria disso, sua escrota!

O travesti cai de joelhos quando sua cabeça explode. Do seu lado uma menina que não deve ter mais do que doze anos se banha com o sangue e miolos espirrados. E olha para cima, uma face de escárnio escarlate. Ela quase voa com o impacto da bala em seu peito juvenil, mas tomba como as outras.

Doze putas depois as balas terminam. Largo o rifle fumegante e caio de joelhos no chão. Ela sumiu, sumiu, finalmente. Depois de quase uma hora ouço sirenes se aproximando. Não me mexo, e após uma breve espera eles batem com violência em minha porta. A paciência é mínima, e em seguida eles a arrombam. Não luto contra as algemas nem os sopapos, pois por mais que eles me trancafiem em um buraco imundo e superlotado, finalmente estou livre. Livre de você, sua puta, sua vaca. Prendam-me, pois já me libertei.

Quando me empurram para o camburão vejo o rosto de uma puta no meio da multidão de curiosos. É um rosto assustado e horrorizado. Quase peço desculpas, pois elas realmente não tinham nada a ver com tudo aquilo, mas antes da porta fechar ela me olha com aqueles olhos malditos. E com eles zomba de mim, e de minha situação atual, pois sabia que agora eu já não tinha para onde fugir, e nem como me defender.

NECRÓPOLE: resenha e pontos de venda

2005-10-13T13:22:00.000-04:00

Mortais,

Eric Novello, autor do recém lançado Dante - O Guardião da Morte e Histórias da Noite Carioca escreveu uma longa e profunda análise do livro Necrópole - Histórias de Vampiros, percorrendo cada história com um olhar crítico e bastante coerente.

Para ler a resenha na íntegra, vá para a página de Eric Novello.

E se você está interessado em adquirir o livro, ele já está disponível nas seguintes livrarias (entre outras):

Saraiva
Siciliano
Submarino
Cultura
FNAC

E não se esqueçam que o lançamento oficial e noite de autógrafos será no dia 29 de outubro (sábado) à partir das 19hs, na Saraiva Megastore do Morumbi Shopping, em São Paulo.

Os necroautores esperam você lá!

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

O Sobrevivente

2005-10-11T20:48:00.000-04:00

Gianpaolo Celli

Finalmente havia acontecido! Você chegara na noite anterior junto com diversos outros jovens. Garotos na verdade, como você. Garotos com tolas fantasias de herói a quem algum idiota conseguira convencer que havia honra em tornar-se um assassino.
Assim ali estava você, tiritando de frio, sentado na escuridão, aguardando em silêncio pelo início do dia, pois a ação começaria com o nascer do sol.
– Daqui a menos de cinco minutos... – você ouviu um dos mais velhos comentar enquanto olhava para o brilho tênue que surgia no horizonte. – o velho sempre começa com o sol!
O peso e a dor em seus braços começaram a incomodar mais após aquelas palavras, assim como a câimbra em suas pernas. A comida em seu estômago começou a borbulhar, um gosto acre tomou conta de sua boca e todo seu corpo começou a tremer. Você quase saltou quando sentiu o toque estranho em seu ombro.
– Calma, garoto... – ele falou, lhe oferecendo um cigarro.
Você não respondeu, não conseguiria. Queria lembrar-se de quando primeiro teve o peso de uma arma nas mãos, de quando havia sentido o poder que ela transmitia... lembrar do recente orgulho do uniforme, a felicidade besta de seu pai, o choro de sua mãe, a tola inveja de seu irmãozinho. Tudo aquilo lhe parecia estúpido agora, quando as únicas palavras que lhe vinham à mente eram “dor” e “morte”.
– Tome aqui! – continuou ele colocando uma garrafa na sua frente. – É só ansiedade. Mas dizem que ela é o pior da batalha. Dê um gole que isso passa. Depois você se acostuma... o importante é não pensar nisso.
Foi um grande gole que o fez tossir forte quando o liquido desceu queimando e um segundo depois e você já estava mais calmo. Na hora você nem pensou naquelas palavras, em como você haveria de tornar-se uma besta para se acostumar com uma situação como aquela. Mesmo assim agradeceu com um gesto.
Os minutos se tornaram segundos e, finalmente, a ordem foi dada. O troar dos canhões da retaguarda chegou a seus ouvidos pouco antes do fulgor mortífero das explosões, longe demais para serem ouvidas. O rosnar metálico dos blindados surgiu um momento antes de sua passagem por entre as trincheiras. Mesmo assim vocês continuavam ali parados, esperando.
– São morteiros! – você ouviu, como uma resposta a seu pensamento do que seria aquele som agudo sutil que lhe chegava aos ouvidos. Foi então que tudo a sua volta começou a explodir.

Do nada pedaços de dois ou três companheiros seus caíram a seus pés, semidestroçados. Antes que sua mente se conscientizasse do acontecido, entretanto, antes que corpo pudesse se lembrar que existia um estomago e comida para vomitar todos a sua volta se lançaram correndo e urrando num êxtase bestial. Rifles nas mãos, baionetas em riste buscando alguém para matar, buscando evitar ser ferido, morto...

O quanto durou aquela carnificina chamada de batalha você não pode calcular. Não se lembra de haver parado para olhar o que estava acontecendo, no que você mesmo fazia. Coisas disformes pareciam tombar a sua volta, ao seu lado as vezes, as suas costas e a sua frentes sem que seus olhos injetados percebessem o que acontecia. Você não ouvia nada a não ser os rosnados que pareciam sair diretamente de dentro de sua cabeça. Suas mãos iam e vinham repetidamente, as vezes livres, as vezes parecendo cortar uma gelatina estranha, liquida, quente...
O sol já estava alto no céu quando seu corpo cedeu a tudo aquilo. Suas pernas e braços não agüentavam mais se movimentar, carrega-lo em meio àquilo tudo. E assim você caiu de joelhos, arfando como touro, seu uniforme molhado de suor e sangue.
Foi só então que, olhando em volta e vendo os corpos mutilados, retalhados; ouvindo os gemidos e gritos dos feridos; sentido o cheiro de sangue, num baque você tomou consciência de tudo aquilo.
De súbito surgiu-lhe uma vontade de sair dali gritando por piedade e misericórdia por seus atos, por tudo que acontecera, insano... Antes disso, porém, suas mãos inconscientemente buscaram sua face, seu corpo, num rompante de autopreservação, e ali você ficou, chorando como uma criança, pois havia sobrevivido àquilo tudo e estava são... chorou pois se tornara um sobrevivente, um veterano, uma besta que terminaria se acostumando com tudo aquilo.

Flashes

2005-10-04T13:39:00.000-04:00

Richard Diegues

As luzes feriram os olhos de Valéria. Por instinto, levou a mão e encobriu o rosto. A cabeça ainda doía bastante, mas não era a concussão que a preocupava. O que fazia seu coração disparar realmente era o fato de sentir as pernas amarradas, além de estar deitada no chão frio.

– Quem está aí? – perguntou antes mesmo de pensar, arrependendo-se imediatamente pela demonstração de fraqueza.

Não houve resposta, mas a confirmação de que não estava só no lugar se deu com uma série de espocares, nitidamente lembrando flashes.

“O desgraçado está me fotografando”, pensou imediatamente passando a mão pelo corpo, constatando que estava completamente nua. Controlou-se para não se curvar ou cobrir o sexo com as mãos. Ao invés disso, tateou as algemas que estavam presas em seus tornozelos, descobrindo que terminavam em uma corrente. Não testou a resistência. Sabia que estava presa. Bem presa por sinal.

Uma outra série de flashes cruzou suas pálpebras fechadas. A luz cruzava a pele rosada, irritando ainda mais seu já fragilizado humor.

– Ainda sinto o seu sangue em minha garganta – arriscou, tentando surpreender seu algoz, ou pelo menos causar alguma reação.

O silêncio permaneceu, mas uma respiração ofegante surgiu a sua esquerda, acompanhada de mais uma série de flashes. O som mecânico do motor elétrico de uma máquina fotográfica voltando um filme foi a deixa para que abrisse os olhos. Sabia que demoraria alguns segundos para o flashe ser acionado novamente.

– Vítima? – inquiriu girando a cabeça enquanto olhava para as sombras a sua volta. Queria irritar seu raptor para que aparecesse. – Você está por aí? Está me olhando? Devorando com os olhos? – disse enquanto sorria e acariciava o próprio corpo.

A respiração arfante aumentou e uma seqüência de estalos e cliques informavam onde o homem estava. Direita, um pouco atrás. Olhou na direção dos sons no momento exato em que a luz branca estourou em seus olhos.

Praguejou erguendo novamente a mão para proteger o rosto, mas desta vez testou a rigidez da corrente. Para sua surpresa ela se distendeu um pouco. Não havia nada de especial na corrente. Era puxar com força e estaria livre.

“Será que o estúpido não percebeu quem eu sou?”, pensou não conseguindo evitar que uma risada escapasse. Começou leve, mas conforme os flashes iam aumentando de velocidade, foi-se deixando levar. Começou a rir cada vez mais alto. Ergueu-se e posava lascivamente para a câmera, estivesse ela onde estivesse. Lembrava vagamente do rosto do homem que a capturara. Era até mesmo bonito. Não era o seu tipo, pois detestava loiros, mas era atraente mesmo assim. Sabia que era ele, pois viu de relance quando a atacou no beco. Teve tempo de morder seu braço antes de perder os sentidos.

A troca de filme ocorreu uma outra vez, mas mesmo durante o tempo em que as luzes pararam, Valéria continuava a se insinuar, mantinha os olhos fechados, tocando-se vulgarmente, sabendo que como seu corpo, tocava a mente do marginal. Aproximava-se dele com o seu prazer. Dando prazer. Conhecia os psicopatas. Amava suas mentes torpes e sujas. Sabia do que gostavam e como gostavam. Esse era do tipo que seqüestrava mulheres, as fotografava e depois as matava. Era quase certo que as esquartejava. Achava que Valéria seria mais uma de suas vítimas.

Quando o terceiro rolo de filme terminou, Valéria viu o homem surgir das sombras. Em sua mão direita havia uma máquina fotográfica. Na esquerda uma lâmina grande e brilhante. Ele se aproximou com um sorriso demoníaco, mas quando chegou a menos de um metro de Valéria, viu o mesmo sorriso espelhado no rosto dela.

Valéria não sabia o que lhe agradava mais: a expressão dele quando ela partiu a corrente, o som da faca escorregando da mão dele e indo de encontro ao piso, ou o gotejar da urina que se desprendeu do infeliz ao vislumbrar suas presas.

Necrópole nas livrarias!

2005-09-28T00:06:00.000-04:00

Mortais, é com prazer que anuncio que Necrópole - Histórias de Vampiros já pode ser adquirido em qualquer filial da Livraria Cultura.

Vejam a bela exposição que a loja do Conjunto Nacional, na Avenida Paulista, fez da obra:

A fachada da livraria.

Necrópole em destaque na prateleira.

Um close do livro.

Abraços sombrios.

Necrópole - Histórias de Vampiros

2005-09-19T14:41:00.000-04:00

Necrópole – Histórias de Vampiros é resultado da união de cinco escritores brasileiros e traz obras de suspense e terror que têm como cenário uma metrópole.

O livro reúne cinco histórias distintas, sendo uma de cada escritor, independentes entre si. A ligação entre elas fica por conta do cenário metropolitano e do tema central: os vampiros.

Longe de ser uma coletânea, o livro é o produto de um árduo trabalho em grupo, com o intuito de criar narrativas atuais e dirigidas a um público-alvo mais amplo do que os leitores de suspense, terror ou mesmo de vampiros. Apesar do tema, o livro procura atender um público carente de boa literatura e não apenas um determinado nicho.

O primeiro volume da coleção será lançado com os autores que idealizaram o projeto: Alexandre Heredia, Camila Fernandes, Gianpaolo Celli, Giorgio Cappelli e Richard Diegues.

A inspiração para as histórias foi retirada do dia-a-dia de cada autor. “A idéia era reunir o melhor do clássico e do contemporâneo em narrativas de terror, jogando criaturas sinistras em ambientes típicos do século 21, como uma festa sofisticada, um cortiço ou uma rave”, diz Camila Fernandes.

O nome da coleção, Necrópole, foi adotado para aludir ao lado negro das metrópoles. Segundo Alexandre Heredia, “Necrópole é uma coleção de livros de suspense e terror. Em cada volume, os escritores trabalharão sobre um tema específico. A intenção é agregar qualidade a cada trabalho, fazendo surgirem novos autores nacionais neste segmento que tem sido tão pouco explorado”.

“O grupo participou de todo o processo de produção do livro, da construção das histórias, passando pela revisão, diagramação e capa, até a criação do website oficial. Procuramos trabalhar em equipe durante todas as etapas do projeto”, garante Giorgio Cappelli.

“O Projeto Necrópole se originou do periódico NecroZine, um zine escrito e editado pelo grupo. Cada edição traz cinco contos dos autores, daí o formato do livro. O zine foi tão bem aceito pelos leitores que decidimos partir para um livro que suprisse melhor essa demanda”, explica Gianpaolo Celli. O NecroZine é distribuído gratuitamente em eventos culturais e diversas livrarias, podendo também ser baixado do website do grupo (www.necrozine.blogspot.com), onde o leitor também encontra histórias inéditas, wallpapers exclusivos e atualizações sobre as atividades dos autores.

“O grande trunfo do livro é a diferença de estilos entre os escritores. Cada um tem uma linha distinta e uma surpresa extremamente agradável na manga. As histórias surpreendem tanto pelo estilo, como pelo tratamento inusitado dado aos vampiros, revelando tramas intrincadas e personagens que os leitores não esquecerão”, afirma Richard Diegues.

Diversão e suspense de tirar o fôlego!

Informações Adicionais:

Cinco autores, cinco histórias, cinco maneiras diferentes de causar a mesma sensação: o medo.

Isto é Necrópole – histórias de vampiros. Um livro que reúne cinco talentos da literatura de suspense e terror, cada um deles apresentando uma história com 30 páginas, ambientada em uma metrópole genérica.

Neste primeiro volume, o tema escolhido não poderia ser outro: Vampiros. Estas criaturas misteriosas e ao mesmo tempo tão difundidas na literatura são apresentadas pelos autores em tramas bem estruturadas e completas, com início, meio e finais surpreendentes.

Este é o primeiro volume de uma coleção dedicada ao segmento suspense/terror. A coleção sempre trará histórias inéditas com as mais promissoras revelações do gênero em edições temáticas: lobisomens, espíritos, bruxas, seres míticos e outros assuntos relacionados. O principal aspecto deste projeto não é apenas a pontualidade da coleção, mas também a apresentação de novos talentos da literatura brasileira de terror e suspense.

Esta é uma obra que aparece no cenário editorial brasileiro para preencher a lacuna que ainda persiste nas publicações de suspense e terror.

A idealização desse livro originou-se de um trabalho criado pelos mesmos escritores que participam desta obra, praticamente com o mesmo formato: o NecroZine, um periódico bimestral, com contos de suspense e terror, distribuído em eventos culturais como forma de propagação do gênero literário.

As histórias do zine envolvem vampiros, lobisomens, assassinos seriais, assombrações, personagens lendários, canibais e criaturas inofensivas que, do dia para a noite, se tornam ameaças. Os elementos suspense e terror são bem dosados, o que tem agradado até aos não-entusiastas do gênero, por sua sutileza e suas narrativas bem conduzidas. Os leitores são envolvidos pelas tramas nas histórias fortes de Alexandre, pelo toque sedutor de Camila, a acidez marcante de Gian, a ironia bem-humorada de Giorgio e a profundidade psicológica de Richard.

Tudo isso fez com que o NecroZine alcançasse uma grande aceitação e o apoio para que a obra se desdobrasse para algo maior: o projeto Necrópole, culminando com o livro que você tem em suas mãos neste momento.

Por esta e por outras, você percebe que Necrópole é mais do que um simples livro. Ele é o fruto de uma proposta forte, desenvolvida em meio a sonhos e regada com muito sangue!

Um pouco sobre as histórias do livro:

Em Rogai por nós, Marcos, descobre logo cedo que a vida na metrópole é dura e que nem mesmo a religião é um porto seguro. Sua grande oportunidade surge nas mãos de Madame Agnes, uma santa mulher que auxilia crianças carentes, dando a elas uma nova esperança. Com ela, Marcos descobre a amizade, o amor, a luxúria e também um segredo macabro. O sacrifício em nome da vaidade.

O edifício nos apresenta Felipe, um garoto ingênuo que é forçado a se mudar com a mãe para um cortiço decadente no centro da cidade, habitado por pobres, desvalidos, tarados, gigolôs e delinqüentes. Neste mundo perigoso ele lutará para sobreviver à miséria e à humilhação. Para isso, terá de provar sua coragem penetrando num antro proibido, onde o mal dilacera o corpo – e a mente – até dos mais fortes.

A casa dos loucos nos leva a uma festa badalada onde as classes privilegiadas exibem seus predicados. Entre corredores escuros e quartos misteriosos, a audaciosa Laura confrontará seus pavores mais antigos e conhecerá a outra face daqueles a quem chama de amigos. Aqui, os podres da burguesia assumem proporções inimagináveis, o sangue se torna mercadoria e o pior monstro é sem dúvida a vaidade humana.

Em Acerto de contas, Hélio, um jovem responsável, se vê como um peixe fora d’água ao acompanhar sua paixão adolescente, Stela, a uma festa movida a som alto, trajes excêntricos e drogas. Os segredos de Stela mudarão sua vida drasticamente e ele terá de enfrentar inimigos implacavelmente poderosos para salvar a si mesmo e à garota que ama de um destino fatal.

Anatomia imortal nos apresenta a jovem Anna. Ela é tudo que um homem poderia querer: linda, talentosa e sedutora. Não podia prever, entretanto, o que Renato pretendia ao lhe dar uma carona. Agora, nas mãos de desconhecidos, todos os seus segredos serão descobertos, despidos, dissecados, e ela conhecerá sofrimento e humilhação nunca antes imaginados, enquanto sua existência pende por um fio.

Comentários sobre a obra:

Orelha de abertura do livro

Há tempos escrevemos sobre os seres que sugam nossa vitalidade – estão aí mitos e contos folclóricos pertencentes a dezenas de culturas para atestar a universalidade e a pertinência de uma certa indagação humana.

Não questionamos a existência de vampiros; isso já parece verdade estabelecida, dados a profusão de histórias sobre eles e o fascínio que despertam. Indagamos, isso sim, como são eles, de que maneira atuam, até que ponto vai sua fome de sangue e vida.

Talvez venha daí a angústia que muitos dos personagens vivenciam: vale a pena privar outro ser de sua vitalidade para prolongar uma pseudovida, uma existência eterna, mas vazia de significado, de amor?

É sobre essa angústia e sobre as indagações que as histórias aqui relatadas refletem. E que melhor hábitat existe para seus personagens do que a metrópole, o universo multifacetado do caos urbano, que neste início de século praticamente define a perplexa sociedade humana?

Em narrativas diversas, ora delicadas, ora cruéis, os autores mergulharam na figura folclórica do vampiro imemorial e emergiram trazendo histórias perturbadoras de uma ameaça que metaforiza tantas das nossas inquietações.

Após a leitura, resta-nos a tentativa de compreensão do universo vampírico nesta metrópole que vira Necrópole. Tão distantes, mas ao mesmo tempo tão próximos, na dicotomia repulsa-fascinação que permeia o imaginário popular.

Quem ousará questionar a existência deles?

Rosana Rios
escritora

Serviço

Necrópole – histórias de vampiros, de Alexandre Heredia, Camila Fernandes, Gianpaolo Celli, Giorgio Cappelli e Richard Diegues – 160 páginas, R$ 23,90, 2005, Editora Alaúde.

Página Oficial:

www.necropole.com.br

Atendimento

Para fotos, imagens para artigos, exemplares para resenha e entrevistas:

e-mail: alaude@alaude.com.br

Home page: www.alaude.com.br

LANÇAMENTO

Dia: 29/10/2005
Horário: à partir das 19hs
Local: Saraiva MegaStore do Morumbi Shopping
Av. Roque Petroni Jr., 1089 - São Paulo - SP
Piso Térreo
Tel: (11) 5181-7901

O Inferno não é como você pensa

2005-09-13T16:53:00.000-04:00

por Marcelo Dias Amado

Esqueça todas as bobagens que lhe contavam sobre o inferno quando você era criança. Aqui não há labaredas saindo do chão. Não existem demônios segurando lanças ou garfos pontudos. Eu não sinto cheiro de enxofre no ar e não ando pelado por aí, sendo chicoteado o tempo todo por seres disformes e sem vida nos olhos. Não tenho correntes amarrando meus pés a bolas de ferro ou algo parecido.

Vou tentar descrever o meu inferno. Ao primeiro olhar, um cenário comum a todos nós e que em nada se parece com aquela fantasiosa imagem presente nas historinhas que sua tia beata contava, sempre que você fazia algo que pudesse ser considerado pecado.

O meu inferno começa aqui nessa esquina movimentada de Belo Horizonte, onde todos os dias transitam centenas, talvez milhares de carros e pessoas apressadas sem tempo para sequer reparar na arquitetura variada desse ponto da cidade. Aqui nessa banca de revista eu sempre paro para ler as notícias estampadas nas primeiras páginas dos jornais, mas nunca comprei sequer uma edição. Já as revistas, essas já me interessaram no passado, mas hoje já não me atraem mais. São quase todas iguais e sem nenhuma novidade. O senhor que toma conta da banca, está sempre com a mesma boina, a mesma cara fechada pra mim e sempre fazendo palavras cruzadas. Acho que ele não vai muito com a minha cara, ou talvez tenha raiva porque nunca comprei nada.

Depois de olhar o resultado dos jogos de domingo, olho em direção ao posto policial alguns metros à frente de onde estou. Um policial está sentado olhando o movimento do outro lado da rua, onde uma pequena multidão se aglomera para ver mais um “encantador de cobras”, ou seria mais correto dizer: mais um “enganador de pessoas”?

Próximo ao posto policial, num ponto de ônibus, vejo um amigo. Ele acena para mim e vou ao seu encontro. Um aperto de mão disfarça a passagem de um bilhete onde está escrito: “Marea azul escuro, parado em frente à farmácia”. Depois de algumas perguntas sobre a família, amigos e o jogo de ontem, me despeço e sigo em direção ao banco, passando em frente ao Marea. Os vidros negros não me permitem saber quem estava lá dentro, mas noto o motor ligado. As respostas dadas pelo amigo no ponto do ônibus estavam carregadas de códigos e dicas de como deveríamos proceder em seguida.

Um mendigo me pede uma esmola. Me abaixo e lhe dou algo mais precioso que uma moeda. Um aviso para que saia do local, para o seu próprio bem. Confesso que não sei ao certo se ele segue meu conselho ou se fica parado na porta do banco, pois depois disso, tudo acontece rapidamente. Lá dentro, os gritos, o segurança que tenta sacar a sua arma, mas é atingido da cabeça por uma bala de AR-15, uma mulher que desmaia ao ver os miolos do homem no chão e o gerente do banco sendo espancado por um dos meus comparsas. Tiros para o alto tentam fazer com que as pessoas não tentem atrapalhar nossa fuga, mas a movimentação dentro da agência chama a atenção de quem está fora, inclusive a de policiais que param uma viatura em frente ao posto. Nosso motorista se apavora e começa a troca de tiros. Poucos segundos depois, ele cai ao lado do carro.

Depois do motorista, vejo meu melhor amigo tombar ao meu lado. Seu peito sangra, cravado por vários estilhaços de uma calibre 12. Nessa hora vejo flashes de minha infância, quando brincava com meu irmão de “polícia ladrão”. Ele sempre me matava, não importando se era a polícia ou o ladrão. Eu sempre perdia na brincadeira e agora vejo um amigo caído no chão. Ele é o ladrão. Mas eu também sou. Num reflexo, aponto minha arma para o policial perto do Marea e acerto-lhe o joelho, fazendo-o cair imediatamente. A única coisa que eu posso fazer é correr para o carro e é exatamente o que eu faço.

Agora estou aqui, correndo pela cidade feito um louco. Não me resta outra saída. Duas viaturas me perseguem, mas estou indo relativamente bem. Mais um pouco e saio do centro da cidade. Se eu pegar a estrada elas não terão chances de me alcançar. Não com esse carro. Preparamos seu motor durante toda a noite e nada pode acompanhá-lo. Estou bem. Estou seguro do que estou fazendo e que tudo vai dar certo. Pelo menos para mim, já que dois amigos já não tiveram essa sorte.

Olho no retrovisor e vejo as viaturas ficando para trás. Não consigo evitar um sorriso de satisfação no rosto. Mas nesse momento, tudo parece ficar congelado, ou pelo menos muito lento. Não escuto mais o som do motor. Não escuto as sirenes. Sinto um frio na espinha e meus olhos arregalam diante daquele menino pedindo esmolas na rua. É apenas um menino, mas seu rosto... Seu rosto é demoníaco. Olhos muito brilhantes e dentes afiados. Não consigo tirar os olhos dele até que passo ao seu lado. Ele me encara e escuto claramente uma voz dentro da minha cabeça: “Você nunca mais sairá daqui”.

Ao voltar o rosto para frente, vejo a figura de meu pai me dando a mão para atravessar a rua. Estou com um sorvete enorme nas mãos. Ele sorri, abaixa e me dá um beijo.

A traseira do caminhão surge diante do carro tão rapidamente quanto a imagem de minha mãe aparece em minha mente. Ela tem nas mãos um bolo de aniversário. Meus 15 anos. Eu era o garoto mais querido da família.

Vejo o capô do Marea encontrando o pára-choque do caminhão. Os primeiros centímetros de aço se retorcendo, dobrando como papel, ao mesmo tempo em que me vejo sorrindo para meu irmão no dia em que me formei. Ele me abraçou e disse que eu era o melhor irmão do mundo e que estava muito orgulhoso de mim. Eu era um bom filho. Um bom irmão. Um excelente aluno.

Meus olhos arregalados agora estão vendo o pára-brisa chegando mais perto. Meu peito bate contra o volante. Minha namorada... Linda. Linda como nunca vi outra igual. Ela estava feliz. Sorria para mim no dia em que a pedi em casamento. Fizemos planos, começamos a guardar dinheiro para o futuro. Ela me amava demais... Mas não suportou ficar ao meu lado quando eu comecei a mudar.

Os estilhaços de vidros penetram em um dos meus olhos. Sinto o sangue escorrer quando me lembro do meu primeiro assalto. Eu estava nervoso e atirei no olho do rapaz que estava pegando o dinheiro na gaveta. Achei que ele estava pegando uma arma, mas ele não queria me fazer mal. E eu não queria matá-lo.

Minha cabeça volta com violência para trás, com a pancada do pára-choque do caminhão na minha testa e meu braço é rasgado pela ferragem da porta, que se dobra com o impacto. Lembro do dia em que a polícia deu batida na casa de uma vadia com quem comecei a sair depois que minha namorada me deixou. Eles entraram bem na hora que eu estava aplicando. A agulha rasgou minha veia e tive que ser levado para o hospital.

Minhas pernas estão sendo esmagadas pelo motor do carro e vejo meu pai chorando quando me expulsou de casa. Minha mãe dopada com tranqüilizantes enquanto eu espancava o irmão que tanto me amava. Eu só queria um pouco de dinheiro. Eu precisava comprar mais.

O pára-choque do caminhão virou uma lâmina gigante e meu pescoço está prestes a ser cortado. Estou vendo como tudo começou. Foi naquela festa na casa de um amigo. Eu estava dançando, me divertindo sem precisar de mais nada para tornar a noite melhor, mas a turma insistiu e eu acabei experimentando pela primeira vez.

De relance, consigo ver no retrovisor da porta, retorcido e virado para o meu lado, meu pescoço pendendo para o lado.

Minha vida se vai. Na verdade ela se foi muito antes desse dia. E agora vivo aqui nesse inferno... Aliás, vou tentar descrever como é meu inferno.

Aqui nessa banca de revista eu sempre paro para ler as notícias estampadas nas primeiras páginas dos jornais, mas nunca comprei sequer uma edição...

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Marcelo Dias Amado é também conhecido como O Guardião do Estronho, pois ele é o criador e mantenedor do site Estronho e Esquésito.

Epitáfio

2005-09-06T02:21:00.000-04:00

Camila Fernandes

A tarde é vermelha, pinta os campos e o lago de dourado e aquece o seu rosto que eu encontro a espreitar o meu. Tenho um espelho nas mãos. Encaro-me nele, investigo as rugas que já se insinuam. Mas não você; tudo o que vê em mim é jovem e fresco. Detrás de mim, me sussurra ao ouvido:

– Você é tão bela.

Belo é ter seus braços sobre meus ombros, agasalho humano, e seus dedos nos meus cabelos, o melhor dos pentes. Tudo é perfeito em nós.

– Não mude nunca.

E você se ergue no espreguiçar sossegado de quem sabe apenas gozar a vida. Mas eu tenho um espelho nas mãos. E nele o que vejo é a marcha invencível das décadas nublar de súbito tudo o que sou. Tudo o que você ama.

Serei velha um dia, amor. Quem há de querer uma velha?

Creio que o assusto quando atiro o espelho no lago. Sorrio e você pensa que é piada – o disfarce do meu desespero.

– Não mudarei, meu querido – e o que digo é uma jura.

Escurece, o campo é perigoso à noite, você tem também a sensação de que somos vigiados? São apenas as sombras das árvores. Recolhemos a toalha e a louça. Ainda sinto o gosto da torta de amoras no seu último beijo à minha porta. Mais um chá sob a macieira domingo que vem? Até domingo, então; você pode esperar, mas eu não.

Eu serei velha.

No espelho do meu quarto, já sou. O preto dos cabelos desbota para o branco, a pele escorre cinza sobre os ossos e os olhos brilham ainda, mas no fundo de duas covas cavadas no meu rosto pela mão do tempo. O tempo maldito.

Cubro o espelho com um lençol. Não quero um cadáver a me encarar a noite toda. Fito minhas mãos: ainda são as de uma moça. Suspiro, por hora livre do meu pesadelo desperto. Mas não durmo, pensando no amor, que é caro, no medo, que é grande, e na decadência, que é certa.

Entretanto, é manhã, e eu me levanto sem ter sonhado. Passar o dia a bordar e coser ou respirar na praça; não, quero estar de pijama, acorrentada à escrivaninha, papel e tinta diante de mim numa sentença que cumpro em versos. Amanhã, levá-los ao editor. No jornal sempre há espaço para a minha poesia.

Sento-me. Sirvo-me de chá verde. Papéis novos sobre a mesa. Uma carta. Do meu amor? Não há remetente, endereço ou mesmo perfume. Abrindo-a, desdobro uma nota escrita por mão pesada, inábil, agressiva:

Deseja ser jovem para sempre?

Eu concedo esse desejo.

Hoje, na esquina da Rua do Poço com a do Alfaiate, à meia-noite.

Venha só. Não terá outra oportunidade.

Não assina.

Meu coração quer me arrebentar o peito, bate furioso, tremem-me as pernas como as de uma debutante apaixonada. Apaixonada pelo quê? Uma possibilidade, um sonho... uma mentira?

Mando vir mais chá. Que seja egípcio: karkadeh me distrai por ser vermelho como sangue. Não quero almoço. Passo o dia a mordiscar biscoitos. Mais alguns versos e estarei curada.

Deseja ser jovem para sempre?

Mas nada sai da minha pena. Suponho espetá-la no braço e daí fazer brotar boas quadras, honestas e intensas, mas tenho medo da cicatriz. Quem sabe uma anedota hoje em lugar de um soneto.

Eu concedo esse desejo.

Logo estou bebendo aguardente da garrafa que mora debaixo da cama. Esqueço depressa o copo, beijo o gargalo, amante de vidro. A carta não tem nome, mas tem olhos, espia-me de lado, afronta-me...

Hoje, na esquina da Rua do Poço com a do Alfaiate, à meia-noite.

Apanho-a, envelope e tudo, amasso-a no punho fechado, atiro-a longe. Mas ela ainda existe dentro do meu escritório, num canto de parede, num canto de memória:

Venha só. Não terá outra oportunidade.

Chega a noite e eu tomei minha decisão. Lavo as olheiras, tenho um vestido discreto, o cinza não chama atenção à noite. Um xale nos ombros.

Levo meia hora a pé até a Rua do Poço. Conheço tão mal a cidade. O frio, a escuridão, o silêncio, tudo sacode meu corpo em calafrios progressivos. Este é um lugar solitário, cama dos desvalidos, parque dos delinqüentes. Estou só e é tarde. Sou louca por ter vindo. Sou louca, não resta dúvida; mereço ao menos recompensa pelo meu atrevimento.

Por isso, avanço para a esquina onde já me espera o remetente.

A dois metros dele eu me detenho. O homem é calvo, nem tão velho para o ser pela idade, a cabeça enterrada no corpo muito magro – demais, talvez, para pensar em me fazer mal. Parece tão frágil nas pernas longas e finas, nas costas arqueadas. Sinto pena do seu corpo. Mas tenho medo da sua face – não consigo vê-la assim tão longe do poste mais próximo.

– Eu vim – digo-lhe. – Por isso, fale: o que pode me oferecer?

Agora é ele quem se adianta, o lampião de gás revela no seu rosto uma testa fechada, um nariz de abutre e uns olhos sem cor, duros como a vida. A boca é um rasgo cruel na face cor de cera, que se abre para responder:

– Tudo.

Ele é tão... feio. Sinto pena e algum nojo; recuo e não desisto.

– E qual é o seu preço?

Agora ele apenas me sorri. Meu coração quer fugir pela boca. Seu sorriso é horrível como só a morte. Seus dentes são amarelos, terminam em punhais, punhais em toda a sua boca, dentes em ponta como os de um cão, de uma serpente, de um tubarão, ou todos juntos. E todos juntos avançam para mim.

Eu...

Eu tenho um sonho, amor, no qual você é triste. O dia é nublado, como poderia ser de sol? Eu me deito numa cama de cetim. Estou no meu vestido azul, aquele que eu deveria usar nas missas. Chovem rosas sobre o meu corpo, lentas como as horas de espera por você. Não nos veríamos só no domingo?

Você me atira uma flor. Tudo é tão devagar. O tempo já não passa em meu leito macio. Venha deitar-se comigo... Mas você se vira, dá-me as costas, caminha para longe. E tudo se torna chuva.

Meus olhos se abrem vagarosos. Silêncio. Escuridão. Meus dedos tateiam paredes muito estreitas.

Entendo...

Meu caixão é forrado de cetim.

"Epitáfio" narra acontecimentos que precedem o conto "Lápide", escrito há mais de um ano e já exaustivamente divulgado em listas de discussão e sites de contos. Ambos os contos podem ser lidos e compreendidos independentemente, mas a leitura de ambos traz maior aproveitamento.

Abutres

2005-08-31T16:41:00.000-04:00

Alexandre Heredia

— Como está a contagem?

— É o quinto esse mês.

— Alguma testemunha?

— Ninguém viu nada. E os chefões não se manifestaram.

— Peixe pequeno. Fácil de substituir. Vai pras estatísticas.

— Vale a matéria?

— Só nota em página interna. Guerra do tráfico, coisa e tal. Ninguém mais se incomoda com isso o suficiente para virar matéria de capa.

— Mas cinco? Parece coisa de assassino serial...

— Sai do cinema, cara. Isso aqui é execução, pura e simples. Bandido matando bandido.

— Os caras tavam sequinhos. Parece mais coisa de ritual satânico.

— Tá, enquanto você fica aí inventando história, eu tenho mais o que fazer. Ali, ó, o sargento vai fazer um comunicado...

...

A sensação está piorando. Não tem mais volta. Pensava que podia controlar a dor, mas agora ela se tornou constante, parte de minha vida.

Saudades de minhas cólicas de fome. Quisera eu o sangue ainda pudesse resolver essa angústia, mas infelizmente ele se tornou apenas um veículo para meu vício. Um transporte para o que realmente importa.

Estou abusando de minha sorte...

...

— Mais um?

— Arrã. Igual aos outros. Seco que nem uva passa.

— O espaço entre as mortes está diminuindo. O cara tá querendo ser pego.

— Então você assume que pode ser um assassino serial?

— Fazer o quê? Dei uma avaliada nos outros casos, e tem um padrão. Sempre de noite, e sempre em viciados. Dois "aviões", e três usuários. Esse último deve ser um desses também.

— Como você conseguiu o relatório da polícia?

— Tenho meus contatos. Acho que agora já dá pra fazer uma matéria legal. E a TV, já apareceu?

— Já, e já marquei o encontro. Tem certeza disso? O pessoal da redação vai ficar uma arara...

— Cuida da tua vida, cara. Esse lance vai fazer a gente tirar o pé da jaca.

...

Queria poder sair durante o dia, mas não dá pra arriscar. Os caras tão ficando espertos. Daqui a pouco vai ficar perigoso demais para sair.

Queria só que não doesse tanto. Maldita noite que eu deixei aquele cara me enrolar. Agora tô aqui, preso nesse barraco imundo, me remoendo de dor, incapaz até mesmo de sair na luz do dia.

Maldita insônia. Não estou conseguindo mais pensar direito.

Mal posso esperar pelo pôr do sol.

...

— Dois? Na mesma noite?

— É. O negócio ficou feio. Como tá a divulgação?

— Tá fraca ainda. Ninguém se interessa mais com esse tipo de história. Alguma novidade dessa vez?

— Só o fato de que um dos presuntos tava limpo. Talvez fosse apenas uma testemunha, e acabou rodando junto.

— Ou o cara tá se descontrolando de vez, e perdendo as estribeiras. Li isso num livro. Chega uma hora que eles começam a contrariar as próprias regras. Faz um favor pra mim: verifica se o presunto limpo também ficou seco.

— Por quê?

— Sei lá, um palpite.

...

Beleza, agora você se superou.

Aquele moleque não podia ser da favela. Roupa fina, cabelo arrumado, carteira cheia de grana. Cacete, você matou a porra dum playboy!

Mas o cheiro era tão doce! O bagulho circulando em seu sangue era tão suave, e ao mesmo tempo tão forte. Coisa fina, não a porcaria que vendem normalmente. Cliente classe A. Bem diferente do traficante que estava com ele. Coisa nojenta, fedorenta, entupido de erva junto com o brilho. Quase vomitei.

Eu tinha que me livrar dos corpos, mas tava tão chapado que nem me importei. Cacete, isso ainda vai me matar.

...

— Agora o bicho pegou. Quem era o cara?

— Filho de deputado. Da direita.

— E o outro?

— Peixe grande. A favela tá cercada. Ouvi por aí que o exército pode interferir. O comércio fechou antes mesmo que ameaçassem.

— Tá todo mundo aqui?

— Tá. Rádio, TV, jornal, revista... Acabou a exclusividade. O cara conseguiu chamar a atenção, finalmente.

— Morreu pela boca. Foi matar filho de político e traficante. Comprou guerra com o mundo inteiro.

— Tão te chamando. Acho que vão entrar ao vivo.

...

Não posso me mexer! Pára de tremer! Cacete, os caras tão aqui dentro. Pára de tremer! Porcaria de bagulho ruim. Preciso de um negócio do bom, ou então vou pirar. Mas com os caras aqui dentro não rola.

Pára de tremer!

...

— Tem mais um. Encontraram num barraco. Mesma coisa, mas dessa vez o cara retalhou o coitado inteiro.

— Porra, quantos helicópteros tem na área?

— Contei seis, mas só um era da polícia.

— Com licença...

— Pois não, senhora?

— Você é da TV, não é? Olha, toma aqui a foto de meu filho. Foi ele que mataram no outro dia. Era um rapaz trabalhador, tava estudando. Queria ser doutor. Será que dá pra divulgar? Estão dizendo por aí que ele era tão viciado quanto os outros, mas meu filho não era assim, não. Era um rapaz direito.

— Quem é?

— É o presunto limpo. Pode deixar, senhora. A gente divulga.

— Deus lhe pague, meu filho.

— Joga isso junto com o resto. Se a gente precisar dar uma carga dramática na matéria, pode ser uma boa.

...

Não dá mais! Esses filhos da puta não saem daqui! Parece que eu engoli desinfetante! Dá pra sentir o cheiro do suor deles, e isso tá me deixando doido. Tem um deles que tá no ponto. É só um traço, talvez o cara tivesse tomado só umas bolinhas pra ficar esperto. Não era o ideal, mas já dava pra segurar as pontas mais umas horas, até a barra limpar. Mas os caras não saem daqui, e não dá pra enfrentar todo mundo. Os caras tão bem armados.

Polícia do caralho! Deviam me agradecer por fazer o trabalho deles.

...

— O que foi isso?

— Tiros. Parece AK-47.

— Putz, que ouvido, hein? Tá vendo de onde vieram?

— Não, mas com certeza os traficantes se impacientaram com tanto policial rondando. Agora o bicho pega pra valer.

...

O que é isso? Os caras foram embora? Foram, finalmente posso sair. Ainda bem, já não aguentava mais. Tá doendo pra diabo. Mas péra aí, o que é isso? Caramba, tá uma guerra lá fora. Acho melhor ficar mais um tempo aqui.

Só pra ter certeza...

...

— Pegaram o cara?

— Parece que sim. Acho que ele se entregou.

— Se entregou ou entregaram ele? Os traficantes se acalmaram, e se fosse um deles o bagulho ia virar guerra declarada. Cadê o cara?

— Já levaram. O câmera pegou quando colocaram ele no camburão, e vai pro ar no jornal da noite. Tão te chamando pra fazer a locução.

— Essa história tá mal contada. Qual era o nome dele?

— Tão averiguando, mas era um João Ninguém. Tipo comum, mulato, cara de bandido, gorro do Flamengo...

— Cara, descobre o nome dele. E rápido, que preciso gravar a chamada em quinze minutos!

— Tá, tá, calma...

...

Preciso sair daqui. O morro já deu o que tinha que dar. Se eu ficar mais tempo, com certeza vão me pegar. Tudo bem, o que não falta nessa cidade é viciado, posso ir pra outro morro na boa.

Mas preciso aprender de uma vez por todas a me controlar. Cacete, dessa vez eu quase rodei bonito. Fica no povão, cara, que ninguém vai se importar. Mata uma porra de um playboy e o bagulho vira esse fuzuê.

Fica no povão, cara.

...

— E aí, ficou bom?

— Ficou. Agora junta tuas coisas e vamos sair daqui.

— O que rolou agora?

— Jogador de futebol. Jogou a namorada da janela. Tá todo mundo indo pra lá. Junta tudo, e vamos logo!

Fotos do Opus Industry

2005-08-30T10:15:00.000-04:00

Aqui vão algumas fotos tiradas no evento Opus Industry, que aconteceu na sexta-feira passada, dia 26 de agosto, em Guarulhos:

Da esquerda para a direita, Gian Celli, Alexandre Heredia, Richard Diegues e Camila Fernandes. Faltou apenas Giorgio Cappelli.

Alexandre, Gian, DJ Shindo, Richard e Camila.

DJ Shindo exibe seu exemplar do NecroZine, com os Necroautores ao fundo.

Piada Imortal

2005-08-23T13:49:00.000-04:00

Apesar da escuridão reinante, ele percebera, com o rabo do olho, o movimento estranho nas árvores do parque. Mesmo assim continou onde estava, como se ignorasse a vampira que se aproximava. Só quando o ar vibrou junto às suas costas que ele se moveu, fazendo com que o ataque dela atingisse o ar.

– Ridículo! – exclamou ele que, num só movimento havia se curvado, fazendo as garras passarem acima de sua cabeça, e virado nos calcanhares, se voltando contra a oponente. Mas ela era rápida, abaixou-se e, sibilando como um felino, saltou contra Fausto com garras e presas a mostra, num bote mortal.

Fausto, entretanto, já esperava tal movimento. As garras não conseguiram atravessar o colete blindado que ele usava por debaixo do pulôver e as presas morderam o ar. O mesmo, entretanto, não se pode dizer da estaca que ele sacou do bolso. Do ombro ele contou mentalmente as costelas e jogou seu braço exatamente como havia treinado. A ponta metálica penetrou facilmente na pele alva da vampira e em segundos a madeira chegava ao coração, empalando-o.

– Convencida! – repetiu ele, o que já havia pensado, enquanto saía debaixo da vampira que jazia, imobilizada, no chão. – Tão facil de capturar! – sorriu ele, para a vampira imobilizada. – Não... não se espante! Eu não sou um qualquer... sou um estudioso do oculto, um caçador de fantasmas, matador de monstros. Um vampiro, você, era exatamente o próximo passo em minha carreira.

Já passava da meia-noite e a lua cheia já surgia em meio aos prédios da capital. O parque já estava fechado há algum tempo, vazio a não ser pelos gatos perdidos, mendigos dormindo e os dois oponentes. – Você não foi cuidadosa, deixou rastros... Até os jornais populares falaram de seus ataques, falando de vampiros sem saber o quanto haviam acertado. – comentou, sarcástico, enquanto colocava no chão o que tinha nos grandes bolsos, o crucifixo, a água benta, outra estaca... – Eu mesmo cheguei a caminhar pelos locais dos ataques enquanto lia e relia meu material sobre vampiros. Presenciei seu último ataque...

– Muito bom! – comentou uma voz melodiosa e feminina.

– Quem está ai? – gritou Fausto, olhando para as sombras que o rodeavam.

– Eu realmente estou impressionada! – continuou a vampira, para o total espanto de Fausto. – Eu só vejo um erro em tudo isso...

– V-você deveria estar imobilizada, – gaguejou o caçador. – não poderia falar...

– Eu sei! Nem me levantar... – sorriu ela, levantando e tirando a estaca de seu peito. – Você realmente acha que a estaca faria algo? Meu coração está morto!

– É impossível! – argumentou um atônito Fausto enquanto chutava a água-benta na vampira, aproveitando para pegar a cruz do chão e tirar a cabeça de alho que tinha prendido em sua corrente.

Apesar de molhada, a vampira não queimou, não tentou fugir, não se protegeu, só continuou lá, parada. – Água-benta, uma cruz, alho... – sorriu ela, desdenhosa. – quem você acha que escreveu essas besteiras sobre caçar vampiros? Ou você acha que eu realmente preciso sibilar durante um ataque para mostrar superioridade? É tudo teatro, uma grande piada!

Fausto, entretanto, não respondeu. Nem podia na verdade, pois antes do coração, a estaca que antes estava nas mãos da vampira, passara por seu pulmão, e de sua boca só saia agora uma espuma rubra e sanguinolenta.

Convite: Opus Industry

2005-08-16T14:27:00.000-04:00

Mortais,

Os NecroAutores os convidam para o evento Opus Industry, organizado pela Opus Nocturne, no dia 26 de agosto, em Guarulhos. Muita discotecagem, telão com vídeos e, claro, o NecroZine sendo distribuído gratuitamente.

Vejam mais detalhes no flyer abaixo:

A boa senhora de Covent Garden

2005-08-10T00:07:00.000-04:00

Vida boa era a de Molly Horn naqueles dias. Com os cabelos de um dourado flamejante (“sim, querida, a cor é natural”) e a pele sedosa que só Deus podia dar a uma moça, ela ganhava mais do que a maior parte das colegas de profissão.

As outras eram quase sempre criadas, costureiras e vendedoras humildes que à noite compravam o leite de suas crianças com o suor de seus corpos. Molly era prostituta em tempo integral. Ainda menina, deixara a casa dos pais com um rapaz de quem carregava um filho. Perdera a ambos e desde então preferia não depender senão dos homens vitimados pelo mais perigoso dos vícios, a mulher.

A verdade é que adorava aquele trabalho que para outras era tão penoso. Ostentava um sorriso genuíno ao sair à caça do primeiro freguês da noite. Exceto pelos que tinham o hábito de estapear a mulher enquanto a fodiam, tipos que ela procurava evitar, gostava dos altos, dos baixos, dos barbados, dos calvos, dos esguios e até dos obesos.

Um dia, compraria uma bela casa e a encheria de ninfas como ela. Receberia apenas lordes em lençóis de brocado e ganharia com o labor de outras senhoritas, como já faziam diversas cafetinas famosas ali mesmo, em Londres. Mas mal completara dezoito anos. Ainda precisaria poupar muito dinheiro até pensar concretamente nisso. Hoje, tinha uma missão diferente.

Havia abandonado o trabalho nas ruas para passar suas noites no clube. Aberto em 1760, apenas um ano depois já era um dos locais mais entupidos da zona boêmia. Lá, além de trabalhar, entregava-se à dança frenética que imitava muito mal as valsas das cortes européias. Se a clientela estivesse fraca, ao menos divertia-se. Mas, com o novo serviço que vinha executando, o lucro da noite era garantido.

Na entrada do antigo casarão, cumprimentou o porteiro bêbado que lhe pregou um beliscão no traseiro. Molly amava os bêbados. Eram tão fáceis de contentar. Prometeu-lhe um carinho para mais tarde.

Lá dentro, acenou para cocheiros, pescadores, feirantes, vendedores, estivadores e criados que imitavam a aristocracia numa escala menos requintada. Rompeu uma corrente de pessoas que serpenteava pelo salão e tropeçou num dos muitos casais que, sem meios de pagar pelos quartos no andar de cima, saciava sua luxúria no chão. Recusou os parceiros de dança velhos e embriagados. Precisava de um homem vigoroso, a quem o vinho barato ainda não tivesse tornado lânguido demais.

Encontrou um rapaz forte e bem-vestido. Armada de sorrisos, Molly o tomou pelo braço. Ele hesitou antes de ir. Provavelmente, era um sujeito discreto a quem algum grupo de amigos marginais arrastara para aquele antro. Mas ela era bonita o suficiente para que ele dispensasse seus princípios.

No meio do salão, girou com ele na ponta dos pés para que seus lábios alcançassem a orelha do rapaz, onde depositou uma série de insinuações, logo palavras chulas e por fim promessas indecentes. No volume que crescia sob suas roupas ela percebeu que o ganhara.

Ele não demorou a empurrá-la para um canto. Encostou-a contra a parede, afogando o rosto no seu pescoço, esfregando a barba de dois dias nos seios arfantes que saltavam, esferas brancas no decote do vestido azul.

– Você deveria se sentir lisonjeada – murmurou ele, presunçoso.

– Por quê? – ela sorriu, provocativa. – A meu ver a honra é toda sua. Não sabe que fui citada na Lista de Harris*? Estou entre as mais cobiçadas de Covent Garden.

– É só uma puta de rua. Não deve ser toda noite que atende a um homem da minha classe.

Uma gargalhada estridente rasgou a boca dela.

– Francamente, cavalheiro. É como se eu não percebesse que esse casaco é apertado demais para o senhor porque o tomou emprestado ao seu patrão, decerto às escondidas. Não passa de um criado!

Um tapa estalou no rosto da garota. A audácia a tornara imprudente. Olhou-o por alguns segundos, tentando compreender se aquilo era parte do jogo ou mostra de poder. Por fim, acertou-o também – e foi um tabefe fenomenal para uma mão tão delicada.

– Então você quer brincar! – Ele avançou contra ela, que entre risos infantis tentou escapar-lhe. Mas o rapaz a fez gritar quando a apanhou abaixo dos quadris e a levantou como um fardo por sobre os ombros.

– Vamos para um quarto – disse.

– Não, para que pagar um quarto quando podemos ir para a minha casa? Eu tenho rapé e absinto. Você gosta, não gosta?

Ele a pôs de volta no chão.

– Só não sei se gosto do quanto isso vai me custar.

– Olhe bem para si mesmo, garanhão. Você tem razão. Não tenho homens como você todos os dias. – E disse lambendo-lhe a orelha: – Não vai lhe custar um penny.

Causou nele uma risada cheia de expectativa. Molly era astuta. Sabia polir o brio de um rapaz. Arrastou-o consigo, braços dados, pelas ruas da cidade tomada pela neblina. Não vivia tão longe do clube. Ali mesmo, em Covent Garden, numa casa pequena e limpa.

Lá dentro era quente. O cliente apressou-se em remover o casaco apertado. Começou a desatar o laço da gravata e a mão gentil da moça o deteve.

– Não se apresse – ciciou. – Temos a noite toda. Vou lhe trazer uma bebida.

– Absinto francês – brincou ele.

Molly entrou no que parecia ser uma minúscula dispensa e fechou a porta atrás de si. O rapaz jogou-se na cama, que rangeu queixosamente com seu peso. Dois lampiões no recinto, um sobre a cômoda e outro num caixote junto à cama. Apagou o mais próximo. Talvez Molly dançasse para ele em pêlo – seria mais bonito na penumbra.

Ela demorava a voltar. Ele fitava a dispensa, impaciente. Até que a porta começou a ceder. Ele se ergueu nos cotovelos, ia sorrir; desistiu. Não podia diante da coisa que invadiu sua visão.

Coisa. Curvada como se sob o peso do mundo, coberta de negro, uns cabelos cinzentos escapando pela orla do capuz. Arrastou-se lentamente quarto adentro. O rapaz pulou da cama, sem saber a razão do próprio medo.

Duas mãos de velha surgiram da massa negra e ergueram o manto. Revelou-se uma face abominável, rasgada pelas rugas de muitos anos, sombreada de ódio e virulência.

O homem juntou forças para balbuciar:

– Quem é você, velha?

– Eu – falou aquela voz gutural que seria a de um túmulo se vozes os túmulos tivessem – sou aquela que você irá saciar.

A velha se aproximou, lenta, inexorável, como se inconsciente da própria fragilidade. Da mesma forma o rapaz forte, num pânico instintivo, recuou, seu corpo trombando contra a cômoda, sua mão trêmula derrubando o último lampião, que se quebrou, e tudo foi escuridão.

Na agilidade imprevista de um felino a criatura atirou-se sobre ele. Foram ao chão. Uma boca de lábios comidos pela idade colou-se a outra muito mais jovem e cheia de vida. Pela fresta da porta entreaberta veio uma outra lanterna, seguida pelo rosto da madalena, que espiava, morbidamente dominada pela curiosidade que nunca a deixava perder aquelas cenas. Aqueles espetáculos. A pequena figura da anciã dominando, como o grilhão ao escravo, o vigor dos melhores homens. Braços e pernas agitando-se em vão. A língua seca penetrando a garganta úmida. O som profundo, abafado pelos lábios colados, de ossos quebrados no caminho da fome, órgãos triturados, fluídos sugados, engolidos, aproveitados como nunca outro predador aproveitou a carne da presa. Nem uma única gota de sangue se perdia. Fácil limpar depois. Inevitável olhar na hora.

Poucos minutos de violência e um corpo antes forte, agora murcho, jazia no chão como uma criança vitimada pela fome. E a velha se ergueu. Algo estalou e a corcunda deu lugar a um dorso ereto. De dentro do negro uma mão já não senil estendeu-se de lado.

Molly apanhou da cômoda um espelho e o entregou à mão pedinte. Sem mais tardar, vestiu as luvas de couro da primeira gaveta – não poria os dedos nus no que não conhecia. Tirou da dispensa um saco de pano grosso e começou a enchê-lo com o que restara de um homem no seu piso. O Tâmisa comeria o resto.

A velha não notava os gestos febris, ocupada em admirar a própria face no espelho que sustinha como um troféu. Baixou todo o capuz e sacudiu languidamente os longos cabelos, agora quase inteiramente negros. De um bolso, tirou cinco das grandes moedas de ouro estrangeiras que Molly aprendera a cobiçar. Foram jogadas no chão com desprezo e recolhidas pela jovem.

Quando voltou-se, a velha já não era quem fora. Uma mulher madura, de traços finos e olhos solenes, fitou a prostituta. E numa voz firme, disse:

– Eu gosto do seu trabalho. Você gosta do meu?

– Gosto do meu pagamento – murmurou a jovem prostituta. – Ainda acho que é uma bruxa e que guarda as almas enfeitiçadas desses rapazes no seu bolso.

Uma gargalhada quase cristalina brotou de sua garganta.

– Suas almas não me interessam. Seu sangue é que corre nas minhas veias e seus corações batem mais forte no meu.

– Como quiser, minha senhora.

Molly amarrou forte a boca do saco. A mulher encarava o próprio rosto.

– Eu sou bela?

– Agora, é, senhora.

– Mas ainda falta muito para eu ser perfeita.

– A cada noite a senhora rejuvenesce diante dos meus olhos. Logo não precisará mais da minha ajuda. Quantas mortes ainda serão necessárias?

A mulher se aproximou da jovem. Fitou-a demoradamente. Provocou-lhe um sorriso encabulado ao tocar-lhe no rosto. Sua mão era quente. Segurou com firmeza o queixo da menina entre o indicador e o polegar, apertando-lhe de leve o lábio com a unha longa. E murmurou:

– Só mais uma, querida Molly Horn.

*A Lista de Harris das Damas de Covent Garden era uma publicação anual criada em 1757 por John Harrison sob o pseudônimo de Jack Harris. A lista descrevia em detalhes os atrativos e façanhas das prostitutas mais famosas de Covent Garden, bairro tradicionalmente boêmio de Londres.

Maldito fruto em vosso ventre

2005-08-05T14:12:00.000-04:00

Giorgio Cappelli

Quando começaram a surgir na cidade vários cadáveres trucidados em poças vermelhas, o governo municipal, como sempre, respondeu com solene apatia. Até encontrar, somada à lista de vítimas, alguém bastante próximo ao prefeito: sua filha.

O sangue ainda quente pelas emoções e as lágrimas ainda a rolar, certas promessas de campanha se concretizaram. A segurança pública ganhou mais verbas. Mobilizaram-se os melhores agentes da Polícia Federal. Evidências se empilhavam de um lado e os mortos do outro. Nenhum resultado palpável, embora o prefeito houvesse levado o caso à esfera pessoal.

Pois, certo dia, enquanto o governante acompanhava pessoalmente uma das investigações, cercado pela imprensa e por populares, dirigiu-lhe a palavra um sujeito mirrado, cara de sono, beiço inferior proeminente, narigudo, terno marrom e jeito de cidadão britânico.

– Senhor prefeito, eu sei como resolver o mistério dos assassinatos.

Tinha uma voz grossa demais, que não combinava com o tipo físico.

– Marque com minha secretária um horário. – retornou o prefeito.

– Eu posso localizar o lobisomem. – afirmou o nanico.

Ao mesmo tempo em que o prefeito deteve-se no meio do passo, seu interlocutor sorriu discretamente, sem abandonar o ar blasé. Os dois se fitaram.

Depois de coçar a calva, o prefeito pediu a um dos seguranças que escoltasse o homem até o automóvel oficial. Menos de dez minutos depois, apareceu, entrou no veículo e pediu ao motorista que partisse. Antes que o motor roncasse, já perguntara pelo nome do outro.

– Faséolo Vigna.

– Senhor Vigna... – o prefeito não escondia a ansiedade – Ninguém além da polícia técnica sabe com o que estamos lidando. Nenhuma informação nesse sentido vazou à imprensa. Quem foi que contou ao senhor sobre o lobisomem?

– Ninguém. Tenho experiência. Minha família é do ramo. Meu bisavô, em Joanópolis, era especialista em localizar e matar lobisomens. Eles sabem esconder seu rastro. Cães farejadores não encontram essa fera: seu cheiro muda da forma humana para a de monstro. A perícia se confunde porque seus pêlos não são nem de animal, nem de homem. A única coisa que os mata é a prata, com o perdão da rima.

– Eu pago o que o senhor pedir para matar esse assassino, seu Vigna!

– Um cargo de suplente em que eu compareça somente no dia do pagamento me basta.

Menos de quarenta e oito horas mais tarde o detetive teve acesso ao material coletado pela polícia técnica e deu seu parecer ao prefeito, por telefone.

– Não sei o nome do assassino, nem a aparência. Porém, descobri onde ele trabalha e os locais onde possivelmente almoça. Vou precisar apenas que o senhor interceda junto à Secretaria da Saúde.

Às duas e meia o Resgate Público atendia ao chamado de um escritório cuja funcionária contorcia-se em espasmos. Dentro da ambulância, aguardava-a Faséolo Vigna.

– Até eu estou surpreso. Uma mulher! – disse ele, com sua voz grossa. E continuou para o motorista de traços orientais – Kato, podemos ir.

– Como o senhor conseguiu? – indagou Kato. Sobre a maca, a lobismulher retorcia-se em sofrimento e agonia.

– Demos a ela um lanchinho que lobisomem nenhum pode comer e sobreviver.

– Mas o quê? – insistia o motorista.

O detetive sorriu, já pensando no carro novo que ia comprar com sua recompensa e respondeu ao chinês curioso:

– Banana-prata.

A Nona Bala

2005-08-02T08:25:00.000-04:00

Richard Diegues

O carro cantou pneus na curva fechada. Rabeou duas vezes para cada lado e estabilizou. Eu fingia que nem ligava. Na verdade, creio que não ligava mesmo. Estava muito ocupada. Não sei como Arnaldo conseguia dirigir, mas eu não me acanhava, aproveitava os buracos e solavancos pra deixar que fosse mais fundo em minha garganta. Enquanto eu curtia, ele dirigia. Duas curvas mais e acabou. Enquanto eu engolia e saboreava, o carro diminuía a velocidade até parar. Ergui-me e me recostei no banco de couro. O motor parou. Ele fechou o zíper e tirou os óculos escuros, jogando sobre o console do carro.

– Bonita fivela! – Falei referindo-me ao cinto que ele usava, roubado de um delegado, observando o volume que baixava exausto sobre o jeans puído.

– Belo coldre, doutora! – Respondeu olhando pra pistola, igualmente roubada, que eu deixara largada, entre minhas pernas.

Acompanhei seu olhar que navegava entre minhas coxas e a barra da minha saia, a menos de um centímetro de onde normalmente estaria minha calcinha. Estaria. Esqueci-a na sala de interrogatórios, onde ele a arrancou e deixou largada ao lado da cadeira enquanto transávamos.

Com um sorriso safado, se inclinou sobre mim, roçando a barba por fazer em meu queixo, beijando e arranhando gostoso. A mão ágil deslizava na pele quente de minhas coxas. Lá estava eu, novamente entregue. Lasciva. Dele.

Ouvi o clique da porta sendo aberta e ele descolou o corpo do meu, tomando o cuidado de roçar o dedo em meu sexo, como um afago gentil, mas extremamente erótico. Inclinando-se, saltou pra poeira da estrada.

Se eu o deixasse partir perderia tudo. Minha carreira havia descido pelo ralo no momento em que matamos todos na delegacia e eu o ajudei a fugir. Eu não queria fazer isso, mas tinham descoberto tudo sobre ele. Iriam fazer a transferência dele pra outro lugar. Eu nunca mais o veria. Nunca mais teria aquele corpo insaciável sobre o meu. Dentro do meu. Desci do carro com a arma em punho. Era uma Colt Wilson, eu usei oito balas, restava apenas o nono tiro.

– Não posso te deixar partir, Arnaldo – disse tentando manter a voz firme.

– Você pode vir comigo, Ofélia, eu já disse. Não pretende me matar, não é? – Disse olhando para meus seios que praticamente saltavam da blusa desabotoada. – Então baixe esta arma. Vamos lá, doutora...

Os passos mansos. Passos de felino. Estudados e astutos. Tinha esquecido como o desgraçado era charmoso até no andar. Passo a passo foi se aproximando de mim e com um dedo, afastou a arma que eu apontava para o lado. Deixei-a cair. O abraço foi firme, um tranco apenas e sua língua passeava em mim. Girando-me em seus braços, senti seus dentes em minha nuca, enquanto com as mãos erguia a minha saia e me curvava. Seu peso sobre mim me enlouquecia e quando reparei, já estava novamente entregue, sentindo os bicos duros de meus seios roçando no capô ainda quente do carro. Não tão quente quanto às coxas dele que batiam ritmadas nas minhas. Suas mãos me apertavam forte nas nádegas. Bom. Ótimo. Como eu gosto. O maldito sabia o que fazia.

Enquanto minhas entranhas ferviam e eu tremia, tomada pela excitação, lembrei onde tudo começou. Foi quando entrei na sala de interrogatórios com a prancheta na mão, fingindo ler algo, antes de largá-la sobre a mesa. Ato estudado de minha parte. Sempre funcionava.

– Você é um incubo, então? Um demônio? – Perguntei encarando-o.

– Pra você, sim. – Ele respondeu, inclinando-se e sorrindo, língua nos dentes, olhos estreitando-se. Ato estudado de sua parte. Devia funcionar sempre. – Quer que eu prove?

Desafio aceito. Cometi o erro de ficar a sós com ele. Bastaram vinte minutos para que nos beijássemos. Na segunda seção em menos do que isso estávamos sobre a mesa como dois animais. Durante uma semana eu me entreguei diariamente dentro da própria delegacia. Esqueci de avaliar seu estado mental. Havia sido preso porque transava com a mulher do delegado, não era nada demais, não fosse o fato do mesmo alegar que o homem era um incubo. Ignorei o registro e tratei de avaliar apenas sua aptidão sexual. Estava ensandecida. Louca. Mulher. Em breve daria meu parecer e ele pagaria a fiança. Transaríamos em minha cama. Meu outro erro foi dizer isso a ele.

Na mesma noite fui acordada pelo peso de Arnaldo. Mal abri os olhos, senti a penetração. O reconheci de imediato e relaxei. Não me importava se havia fugido ou sido libertado. Só importava o prazer. No dia seguinte eu estava esgotada. Foram seis noites assim. Na sétima a campainha tocou no meio da noite, durante uma transa perfeita. Com muito esforço deixei meu amante de lado e fui atender a porta. Era o delegado. Queria meu parecer sobre o caso. Perguntei o motivo, tendo em vista que estava encerrado, uma vez que Arnaldo havia sido libertado. O delegado me garantiu que nada havia mudado. Ele ainda mantinha Arnaldo preso. O susto fora maior que o pudor. Contei-lhe que era impossível, pois estava em meu quarto. Empurrando-me de lado, invadiu meu apartamento e para nossa surpresa, eu estava só.

Quando chegamos à delegacia e encarei o homem com o qual eu transava a pouco na cela, comecei a acreditar que lidava com um demônio. Já o delegado teve certeza, sacando sua arma e apontando-a para Arnaldo. Se eu não o golpeasse com uma cadeira, certamente teria disparado.

O resto se torna óbvio. Soltei-o e pegamos os guardas de surpresa. Foi um massacre. Roubamos um carro e fugimos. Agora estou aqui.

Urrando de prazer, quebrei uma unha ao arranhar a pintura do carro e ele fincou os dedos em meus quadris, mexendo-se com força e por fim reclinando-se sobre mim. Ficamos vários minutos respirando e nos acalmando. Por fim nos separamos levemente e me virei, ficando de frente para ele. Lentamente ele se afastou e seguiu pela estrada sem nada dizer.

Dei-me conta de que era impossível deixá-lo partir. Olhei para a arma, pensei na nona bala e desisti da idéia, deixando-a de lado e correndo atrás dele. De que me adiantaria o céu se já perdera a alma para ele?

Uma Noite Infernal

2005-07-20T16:44:00.000-04:00

© Gianpaolo Celli

O som cadenciado dos passos calmos causava-lhe calafrios. Ela queria continuar correndo, mas sabia que aquilo não levaria a nada. Sabia que a viela onde estava, a parte de trás da casa de shows onde se apresentara aquela noite, continuaria por duas ou três quadras antes de chegar a uma rua iluminada e mesmo os poucos metros que conseguira correr deixaram-na arfando sofregamente.

– O que você quer de mim?! – gritou, percebendo o movimento das sombras às suas costas e amaldiçoando tudo o que aprendera a amar. O salto agulha que deixava suas performances tão sensuais agora fazia de cada passo uma tortura; o corselete que afilava suas formas, transformando-a quase numa deusa no palco, dificultava sua respiração; e o vinil negro brilhante, que ressaltava sua pele alva, agora impedia seus movimentos.

A única coisa que se sobrepunha à dor, à falta de ar, ao estresse físico que sentia, era o medo que tomava conta de sua alma.

– Olá, Amber... – a frase veio da escuridão, assustando-a mais ainda. Pouca gente sabia como ela se chamava, todos a conheciam ou pelo nome que escolhera para si ou pelos apelidos que ganhara nos inúmeros eventos que ia e nas revistas e sites em que aparecia devido à vida que escolhera... Morgana, Rainha Fantasma, Dominatriz Eterna, Senhora da Noite...

– Quem é você? – perguntou, buscando ganhar alguns segundos. – O que você quer de mim?

– Você realmente não tem idéia... – falou a voz, suave e perigosa. – Vampira.

– V-vampira... – gaguejou ela, notando a insanidade nos olhos de seu interlocutor. – V-você deve estar enganado...

– Você é que está enganada... prostituta dos infernos! Eu sou um caçador de monstros.

– Mas eu sou só uma artista... – respondeu ela, sem saber para onde ir. – ...uma pessoa como você!

– Não! – gritou o homem. – Não como eu. Eu passei minha vida toda em pecado, mas após uma febre intensa... após estar quase à beira da morte... eu fui redimido! Deus apareceu para mim e me deu uma missão divina... destruir os seres que fogem do sol e se banham em sangue de inocentes... como você!

Morgana, ou Amber, como havia sido batizada por seus pais, queria argumentar, mas quando a lâmina afiada surgiu nas mãos do homenzinho sua língua travou completamente e tudo o que ela conseguiu foi engolir seco. Tanto o celular, com o qual poderia chamar a polícia, como o teiser, guardado sempre para alguma emergência, tornaram-se inúteis ante a possibilidade de ser esfaqueada. Algo muito real no brilho insano do olhar daquele psicopata.

– O assassino de góticas! – suspirou ela, lembrando das notícias nos tablóide que lera uns dias atrás.

– A lâmina está banhada com água benta! Você sangrará até o nascer do sol – o homenzinho sussurrou-lhe aos ouvidos, com uma certa pompa. – Está pronta para encontrar-se com Lúcifer?

Quando o metal frio do punhal tocou-lhe o pescoço alvo, nada mais importava. Nem os seres que ela tanto imitara, fossem eles deuses ou demônios. Seus músculos estavam crispados e uma voz interna parecia incessantemente repetir que o único caminho para ela era a morte.

– Não é bom quando a presa é você, é? – sorriu o homenzinho enquanto forçava o metal contra o pescoço dela, percebendo o medo de Amber se transformar num pavor quase incontrolável. – Saber que somos nós que iremos morrer...

Ele sorriu enquanto brincava, tocando-a, sentindo sua vulnerabilidade enquanto sussurrava obscenidades em seus ouvidos.

Ela não lembrava se fora o movimento da faca que cortara-a levemente, as mãos, que apalpavam-na em lugares íntimos, mas cada palavra daquele ser desprezível a enchia de ódio. Tanto que sua garganta começou a doer por dentro, tamanha era a vontade de gritar.

O tempo passou lentamente até Amber perceber que nada mais importava. Ela sentia-se vazia, estava pronta para aceitar o que o destino lhe havia confiado. Foi quando ouviu: – ‘Glamour’...

A palavra surgiu em sua mente como que por encanto, fazendo-a lembrar-se de como usava tal poder de sedução em suas apresentações. Não magia mas atuação, que mesmo assim não deixava de ser uma forma de ritual...

Era sua única chance... sua última chance!

Ela respirou fundo e buscou relaxar o mais que pôde. Preso ao espartilho, seu estômago revirou selvagem quando ela tentou incorporar a personagem que tanto representava no palco. Cada músculo relutou antes de soltar-se, mas de repente, uma vez mais, a personagem tornou-se real.

Num momento não havia nada, em outro, havia tudo! Ela não era mais a simples Amber, mas Morgana, a vampira, a fada, a deusa que se apresentava em suas performances... A personagem era tão real que ela mesma podia sentir-se uma predadora.

– Solte-me! – disse friamente, olhando para o homenzinho com desprezo. A faca já quase não tocava seu pescoço. Talvez porque sua postura houvesse mudado, talvez por que aquele ser desprezível que pensava em matá-la houvesse percebido que já não estava falando com uma mortal comum.

– Eu estava certo... balbuciou seu pretenso atacante, já sem tanta certeza do que fazia. – Você é muito mais do que uma simples humana.

– Sim! – Morgana respondeu com desdém, sabendo o quão dúbia podia ser tal afirmação. – Agora, vamos andando... para a luz – apontou então para a rua iluminada no final da viela. – ...pois você precisa entregar-se.

Amber estava entrando num terreno perigoso. Sabia disso, assim como sabia que não importava mais, pois, no momento em que sua personagem tomara o controle, ela traçara também seu destino, levando-a dali por diante, sendo seu fio condutor, para qualquer que fosse o fim.

– M-me entregar?! – questionou ele. A faca ainda estava em sua mão, que embora trêmula, ainda podia matar.

– A menos que você prefira perder sua vida aqui mesmo... – continuou a artista gótica. O estomago de Amber estava gelado e se revirava como uma serpente, mesmo assim seus olhos azul-claros brilhavam no escuro, apunhalando o assassino com a calma de uma verdadeira imortal. Por um instante, o homenzinho refletiu na última frase que ouvira e o silêncio pairou em volta deles.

Ali estava uma daquelas encruzilhadas por que todos passamos durante a vida, um derradeiro momento de escolhas quando tudo pode dar errado. A morte em pessoa parecia estar ali, esperando que alguém caísse...

Foram segundos que pareceram horas, mas finalmente a situação passou. Como um zumbi, o homenzinho começou a seguir para uma rua iluminada de grande circulação.

Cada passo em direção à luz, entretanto, parecia uma tortura. Havendo passado a parte mais difícil, logo no final o corpo de Amber parecia querer fraquejar. A personagem, uma brincadeira que se tornara sua vida, tão simples de se usar num palco, parecia uma manada de cavalos selvagens ali, aumentando a dor, as câimbras de seu corpo. Ela, entretanto, não podia fraquejar, pois sabia que aquilo seria sua morte.

Um grito de dor queimou a garganta da atriz quando o salto de seu sapato encontrou uma saliência no chão fazendo-a torcer o tornozelo. Mesmo assim o homenzinho parou, olhando para ela com a faca pendendo na mão quando ouviu o gemido que morrera em seu peito.

"Calma, Amber, só mais um pouco" – pensou ela, tentando alcalmar-se, esperando que as mesmas sombras que cobriam a face do assassino também escondessem o suor frio que corria por seu pescoço.

– Vamos... – ordenou ela, fazendo força para não gaguejar. – continue andando!

Foram cinco minutos até que eles chegassem à rua e achassem um par de policiais.

– Conte-lhes tudo – ordenou Morgana. Estava salva, sabia disso. Mesmo assim, só conseguiu relaxar quando chegou em casa. De qualquer maneira, nada diria a seu marido sobre aquela noite infernal.

FIM

Vestido Cor-de-Rosa

2005-07-13T00:13:00.000-04:00

Joelma se acocorou junto da cômoda velha. Esticando a mão, apanhou de lá de baixo o espelho. Moldura de plástico suja, imagem manchada do tempo, mas servia. Encostou-o à parede e tomou distância, tentando enxergar o corpo todo. Sorriu.

Tinha ouvido que as debutantes endinheiradas ganhavam grandes festas com rapazes bonitos. Mas ela, ao completar quinze anos, recebera o vestidinho cor-de-rosa que exibia agora no corpo esquálido. Jeito de menina de doze, magra, seios e nádegas apenas ensaiando uma aparição. Mesmo assim achou-se jeitosa no vestido. Coisa da Tia Nenê.

Seu pai não lembrara a data. Joelma nem comentou. O pobre catava papel de sol a sol, puxando a carroça, e desde a morte da mãe não tinha cabeça para nada que não trabalho. Mas então resolvera queimar o dinheiro todo, que não era muito, no boteco. Joelma pedia trocados no trânsito, a figura raquítica convencia. Cara de criança, aprendera a franzir as sobrancelhas ralas e estender a mão com olhar humilde. Ganhava o suficiente para passar mais um dia.

Agora, diante do espelho manchado, não pensava nos faróis nem nos tostões. Mirava contente o rosto que lhe sorria de volta, dentes ainda bons, pele cor de jambo, cabelos crespos presos no alto da cabeça com a mão. Parecia uma atriz das novelas que ela não podia mais ver, porque a televisão pequenina fora trocada por um colchão grande, quase novo, que dividia com o pai desde que sua cama se desmanchara. Já se acostumara ao roncar ininterrupto.

Desceu feliz a ladeira, de repente mulher, rebolando discretamente. O vestido era curto para ela. Devia ser de criança.

Não ia pedir dinheiro nesse dia. Não com aquela roupa tão bonita. Passou a tarde a esvoaçar pelo morro, sorrindo para os conhecidos, parando às janelas para as fofocas com as tias.

Escurecia quando voltou para casa. Deu com o pai sentado no degrau da porta, jornal sem ler numa mão, na outra, uma garrafa sem rótulo. Olhou-o sem dizer palavra. Escorregou pelo seu flanco, entrando na casa. Melhor arranjar um jantar. Esquentou arroz e feijão sobrados do almoço.

Comeram sem dizer palavra. O pai a olhava esquisito. Decerto notara o vestido. Estava tão bonita nele.

– Parece até moça – murmurou, de repente. – Moça-mulher.

Joelma não conteve o riso. Foi para a cama pensando em não tirar aquela roupa nunca mais. Ficaria assim e seria linda, deixaria de pensar noite e dia em como arranjar dinheiro na manhã seguinte. Em seus sonhos, seria madame, passearia no shopping, iria ao cinema, namoraria universitários. Sairia em capa de revista. Tiraria o pai da favela e o colocaria numa casa com piscina.

Ele estava sentando numa cadeira na cozinha. Garrafa sempre na mão. Com a luz fraca da lâmpada o seu rosto era um borrão e a menina não conseguia ver se ainda olhava para ela. Pegou no sono pensando no futuro, as pernas compridas de fora, as mãos apertando a saia curta do vestido adorado.

Era madrugada. Sentiu uma mão na sua testa. Outra a tocou na coxa descoberta. Sonhava com coisas boas, mas então... não era sonho. Não era bom.

– Pai?

Carinho estranho esse. Continuou. Estava escuro. Joelma não via nada, só sentia na pele uns dedos calejados e ouvia uma respiração forte. Cada vez mais forte.

– Pai.

Era ele, mas não respondia.

– Pai!

Tapou-lhe a boca com a mão.

– Xiu. Quieta.

Devia obedecer, não devia? Ele era seu pai. Ainda era, mesmo depois de rasgar o decote do vestido. Ainda era, mesmo depois de apertar com força a menina que, na noite, na marra, deixou de ser criança.

Virou a madrugada acordada, a mão pesada na sua perna fina, o ronco forte no seu ouvido escuro. Os olhos fixos no nada. A cabeça trabalhando como nunca, assombrada, arrasada. A boca muda mesmo quando ela se levantou, o sol já na janela.

Lá fora, apanhou água da bica e bebeu com pão de ontem, calmamente, como fazia todo dia. Então, voltou para o quarto onde o homem dormia. Pensou em chamá-lo, mas...

Pai?

Monstro?

Ela não tinha um nome adequado para ele. Para o que havia feito com ela. Olhava à sua frente e não sabia mais quem era aquele homem estirado no colchão, um fio de baba escorrendo dos lábios. Sono profundo. Imitava tão bem a despreocupação dos bebês. Sem erro. Sem culpa.

Joelma apanhou de novo o espelho. Olhou para si. Ontem, era menina. Hoje, não conseguia sorrir. Um dos ombros estava nu. O vestido estava arruinado. Já não tinha beleza. Não tinha sonhos.

Uma lágrima escorreu por seu rosto, mas o espelho não a refletiu. Entre as mãos da menina, foi estilhaçado contra a quina da cômoda. Triângulos de vidro de todos os tamanhos caíram reluzentes aos pés de Joelma. Ela se abaixou. Escolheu o mais longo e pontudo e o segurou com firmeza.

Ela olhou para o pai que ainda ressonava.

Ela sabia o que fazer.

Camila Fernandes escreve aqui e em seu site, O Demo Sentado em Meu Ombro: www.demosentadoblogspot.com

NecroZine #4

2005-07-08T15:16:00.000-04:00

Mortais,

Saiu finalmente o novíssimo NECROZINE #4, recém tirado do forno infernal, com direito a muito sangue, muito terror, e nesta edição, muito erotismo.

Neste número vocês lerão:

Beijos de Fogo - de Camila Fernandes
Lenta Agonia - de Giorgio Cappelli
Livre Arbítrio - de Gianpaolo Celli
Final Amargo - de Richard Diegues
Ninfomania - de Alexandre Heredia

e um editorial redigido especialmente por este que vos escreve.

Para baixá-lo, assim como todas as edições anteriores, é só clicar nas capinhas aí ao lado direito. Lembrando que para lê-los, é necessário ter o Adobe Reader instalado.

Baixem, leiam, comentem, espalhem.

Abraços Sombrios,
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Anjo Vingador

2005-07-06T10:27:00.000-04:00

© Gianpaolo Celli

'A idéia não parecia ruim...' – avaliou Helena uma última vez, lembrando-se de como sua vida mudara nos últimos meses. Os pensamentos, contudo, tornaram-se turvos, disformes, nebulosos, até que ela tropeçou e caiu. Estava exausta e, apesar de não sangrar, o enorme hematoma preto arroxeado na altura das costelas mostrava que não estava bem. Era um ferimento que talvez médico algum pudesse curar, pois o mesmo ser que fizera aquilo havia também ferido sua alma. – 'Talvez seja meu destino' – pensou ao notar que a rua escura para onde fugira era um beco sem saída.

Cada arfar seu era uma agonia, cada movimento, uma conexão com a dor, o desespero, a loucura que levara àquilo. Mesmo assim ela tentou botar as idéias no lugar. Fechou os olhos e procurou ouvir o repugnante chiar de sua criação chegando. Não havia nada, entretanto, a não ser o silêncio. Mesmo assim, mais uma vez os pesadelos que a acompanhavam há meses passaram em frente a seus olhos:

Primeiro, fora a morte de seu marido, a destruição de seu amor, de sua vida; então, a incapacidade da polícia de achar os culpados, punir alguém por sua perda; depois a raiva, tão profunda que fez com que ela, uma pacífica folclorista, voltasse tudo o que estudara, toda sua existência para uma coisa somente, a vingança... vingança por seu Nicolas, por sua perda, por sua própria dor; agora, aquilo...

O que buscou, na realidade, não era nada mais do que diversas sociedades secretas que ela mesma estudara, como a Fraterna Ordem do Anjo Exterminador, também não houvessem feito antes: eliminar, magicamente, pragas sociais, pessoas indesejáveis, assassinos, como os de seu esposo. É claro que, ao iniciar aquilo, as possíveis conseqüências pareciam cabíveis, pequenas até...

Haviam sido dias no cemitério, noites em claro e muito de sua sanidade até que Helena, tendo conseguido achar um derradeiro resquício de energia astral dos assassinos, deu a ordem.

Os judeus o chamavam de Golem, os ocultistas, de Elemental Artificial, a bruxaria, de Guardião... ela mesma o chamara de 'Anjo Vingador': um ser criado e moldado de acordo com sua vontade, para obedecê-la. – Siga este padrão energético... e mate! – ela havia ordenado, mesmo sabendo que o monstro não só mataria, mas destruiria aquelas pessoas. Sim, pois estes seres destroçam o corpo astral junto com o físico, antes que a alma tenha a chance de sair, destruindo-a completamente. Na época, contudo, ela achava que eles mereciam!

– O que deu errado? – tossiu, voltando ao presente e buscando em sua memória detalhes que pudessem ajudá-la contra sua criação. A dor em seu peito era a resposta. Seu primeiro equívoco, lembrou, foi que após seu 'Anjo Vingador' haver matado, provado sangue, ela não mais foi capaz de controla-lo. – 'É claro' – pensou, percebendo o monstro, um ser de energia astral, ilógico à luz da ciência moderna, que mais uma vez havia feito o impossível, matando as pessoas que ela mesma descobrira haverem sido responsáveis pela morte de seu Nicolas, só voltara-se contra ela, ferindo-a gravemente, quando, depois de haver negado sangue, ela, sem o devido conhecimento ou poder, tentou destruí-lo.

O sibilar sinistro soou de repente em seus ouvidos, tirando-a de seu pesadelo acordado e colocando-a em outro. Sua espinha gelou quando finalmente ela pôde ver sua criação através dos olhos dos assassinos de seu marido, de suas vítimas.

Tinha quase dois metros e meio; Cinzento, quase prateado em sua transparência fantasmagórica; a mistura de um enorme gorila com algum inseto repugnante, como um demônio dos antigos bestiários que ela e Nicolas tinham em sua coleção. Olhos enormes, multifacetados e sem pálpebras, percorriam a folclorista com uma fome inominável, de sua mandíbula demoníaca saía um som surdo, rouco, parecendo algo entre o soar vento e o metal raspando em metal.

Helena sentiu um ímpeto de levantar e fugir gritando, mas suas pernas não respondiam. Engoliu em seco, somente agora entendendo o quão horrível poderia ser a visão daquele demônio para um coração que carregava a culpa.

'Mas não será assim!' – gritou algo dentro dela no exato momento em que uma idéia iluminava sua mente. – 'Novamente criador e criação se enfrentam,' – ela pensou, sentindo uma estranha confiança tomar conta de seu corpo. – 'como tantas vezes aconteceu nos mitos, na história...'– e com uma força vinda do nada, levantou-se.

Ela sorria acintosamente para seu Anjo Vingador. A mão, que antes segurava a área do hematoma, soltou-se e, com uma lâmina, cortou o local fazendo seu sangue verter copiosamente..

– Sangue e medo! – falou alto, as palavras saindo automáticas de sua boca num desafio implícito ao golem. – Venha...

O ser chiou em resposta. Irado então, lançou suas garras horrendas em direção às costelas da moça num ataque de urso. Ela estava preparada desta vez e, ao contrário de seu primeiro embate, desviou-se facilmente. Sabia o que fazer agora... ou pelo menos achava que sabia. – Você não pode me matar... – mentiu ela. Queria ter imprimido confiança, mas a voz saiu fraca como o murmúrio de uma criança – pois se eu morrer, você também morrerá!

Aquelas palavras, entretanto, não eram mais do que um blefe e Helena sabia disso. Sabia também que se sua criação descobrisse como se alimentar, poderia sobreviver sem ela. O pior, sabia que se isso acontecesse, ele tornar-se-ia um vampiro assassino, alimentando-se da essência vital do sangue de suas vítimas. Sabia e estava determinada a não deixar isso acontecer. Estranhamente, o monstro recuou, considerando aquelas palavras.

Aquele era o momento que esperava. Esquecendo-se da dor, ela limpou sua mente, relaxou e, olhando para o monstro, buscou o foco de seu poder, seu 'coração', aquele que deveria destruir para terminar com aquele pesadelo.

Cada músculo em seu corpo estava preparado quando o Elemental atacou. Ela não desviou. Deixou as garras astrais penetrarem fundo em sua barriga, rasgando seus intestinos. Decidida, mandou tudo o que restara de sua energia para as mãos e lançou-se contra a criatura, mirando o coração.

Sua barriga parecia arder em chamas e uma golfada de sangue subiu-lhe a garganta. Engasgou. Mesmo assim a única coisa que importava naquele momento era o ponto que brilhava leitoso no meio a névoa que formava o Golem. As mãos dela, que agora mais pareciam garras, fecharam-se nele. A energia do monstro voltou-se para a origem, que agora estava sendo destruída; então, explodiu.

Helena foi lançada longe. Bateu forte num dos muros do beco, então contra o asfalto duro. Mas tudo bem, ela já estava morta, havia cumprido sua missão...

A última que morre

2005-06-30T14:22:00.000-04:00

© Alexandre Heredia

Onde você está pai?

Não sei por que quando penso em você lembro apenas do primeiro carinho e do último tapa. Mentira, lembro mais coisa. Sem injustiça. O senhor sempre teve por perto. Sempre me deu bons conselhos. E eu tentei segui-los, juro. Fui à escola como o senhor mandou. Nunca entendi por que teimava que eu fosse, pois eu nunca aprendia nada por lá. Não por falta de empenho meu, acredite. Tá, confesso, eu não me empenhava nem um pouco. Mas é culpa minha? Que incentivo um garoto tem para aprender se a escola vive em greve, e quando tem aula os professores não ensinam nada? Eu estava na sexta série, pai, e mal sabia soletrar meu nome! Assim não tem quem agüente.

Foi nessa época que a coisa desandou, lembra? Não que estivesse certa antes. Eu vivia mais na rua que em casa. O senhor sempre dizia que meu lugar era com meus irmãos, mas eles eram tantos, e o espaço tão pequeno, que eu me sentia mal sendo uma boca a mais para o senhor alimentar. Já ganhava pouco com os bicos que fazia, não era justo que eu, quase homem feito, ainda ficasse embaixo da tua asa. A mãe concordava comigo.

Mas você nunca concordou. Lembra quando cheguei em casa com aquele relógio bom? É, aquele que havia sido o fruto de meu primeiro roubo. Lembra do tapa que o senhor me deu? Eu lembro. Nunca esqueci. Tanto que também não roubei mais nada. Lembro também da nossa conversa logo em seguida. Desculpe por te fazer passar por aquilo. Sei que o senhor não gostava de dar bronca, muito menos de passar sermão. Mas eu ouvi, quietinho. E no final até concordei.

Lembro bem que você não deixava nem eu nem nenhum dos irmãos trabalhar no semáforo. A mãe dizia que era a única chance de colocar comida em casa. Senti um baita orgulho quando te ouvi dizer que lugar de criança é na escola, e não trabalhando. Hoje vejo que não passava de preguiça minha. Preferia fingir que estudava a ficar correndo e colocando saco de bala em retrovisor o dia inteiro. Mas lá no fundo acreditava que o senhor estava certo.

Será? Hoje não sei. A única coisa que funcionava na escola era o núcleo pastoral. O senhor odiava evangélico, e nunca me deixou participar dos cultos. E eu concordo com o senhor. Ser roubado já é ruim, mas ser roubado e iludido é bem pior.

Mas o senhor também se iludiu. Lembra quando aquele candidato veio pra favela? Ele era todo bonitão, falava bem pra caramba. Subiu num palanque que o senhor ajudou a construir de graça, e falou que ia mudar tudo por ali. O senhor encheu os olhos de lágrimas aquele dia. Foi a última vez que eu te vi chorar. E eu mesmo me empolguei quando ele disse que ia melhorar as escolas do bairro.

Me explica: qual a diferença entre político e pastor, pai? Por que o senhor odeia um e chora pro outro? Depois da eleição (que a gente saiu junto de cabo eleitoral, lembra?) continuou tudo igual. Em alguns aspectos, até piorou. E o tal figurão nunca mais apareceu, nem quando teve aquela enxurrada que matou a família da vizinha.

A gente começou a se falar menos depois que eu saí da escola de vez. Eu por vergonha. O senhor por decepção. Um dia saí de casa definitivamente. Mas eu levei o senhor comigo, mesmo que não quisesse. Não roubei. Não trafiquei. Nem drogas tomei, por mais que me dissessem que era bom. Eu preferia acreditar no que o senhor dizia. Sempre.

Eu trabalhava no que dava. Conseguia uns trocos aqui e ali, fazendo bicos como o senhor. Menino de rua não consegue emprego de jeito nenhum. Mal sabia fazer contas, mas tinha que me virar com os trocados minguados que ganhava. Quase não dava pra comer, e várias vezes me senti um idiota por seguir seus conselhos. Via moleque mais novo que eu se dando bem trabalhando pros traficantes. Enquanto eu tinha que contar os centavos pro pão, eles compravam roupa e comida decente. Alguns conseguiam comprar até uma moto. Doía, pai, passar frio na praça, dormindo no asfalto gelado, e ver os outros passeando de carrinho e roupa nova e comendo em lanchonete.

Mas eu me mantinha fiel aos teus ensinamentos, pai. O senhor mesmo me disse que quem persevera um dia consegue, e eu me fiava nessa crença. Pois bem, engoli o orgulho e continuei na batalha. Até o dia que a polícia chegou.

Alguém tinha reclamado da gente. Pelo jeito um bando de moleque deitado na calçada era ofensivo demais para os olhos dos ricos. Quer dizer, nem sei se foi isso, só deduzi. O rapa apareceu tão de repente que nem deu tempo pra fugir. Perdi um cobertor e todo meu dinheiro aquele dia. Não era muito, mas ia fazer falta. Me jogaram num camburão e me trouxeram pra cá. Nem sabia o que havia feito, mas estava preso.

Pai, eu não sei se o senhor tem noção do que é a FEBEM. É bem parecido com o Inferno que o pastor descrevia naqueles cultos (que o senhor não sabia, mas eu havia assistido alguns). Perto daqui, passar fome na rua parece até uma boa. Aqui não tem pra onde correr. De um lado tem os sangue-ruim da cela. Gente que já nasceu pra ser bandido. Tá na alma. Eles são minoria, acredite, mas são fortes o suficiente pra convencer os trouxas que nem eu a ficar na sua sombra. Vi muita gente fina virar bandido não por gosto, mas por necessidade. Aqui só sobrevive se for esperto. Do outro lado tem os guardinhas. Esses aí são gente do pior tipo. Bate na gente sem razão, e depois fica assustado quando a gente se revolta. Cansei de sentar pelado na quadra (que só serve pra banho de sol mesmo, porque esporte nenhum se pratica por aqui), tomando revista e levando borrachada sem motivo. Tá, é o trabalho deles, mas o senhor não tem noção. Só de olhar pro rosto deles já arrepia a alma.

Mesmo assim, eu me mantive fiel a teus ensinamentos, pai. Sabia que se me mantivesse correto um dia as coisas iam melhorar. Alguém ia aparecer e me tirar dali. Enquanto isso não acontecia eu habitava um limbo entre os estiletes e as borrachadas. Tentava ser apenas mais uma sombra numa casa assombrada. Achava que era só eu ficar no meu canto que ninguém ia se meter.

Eu não sei direito como começou a rebelião, se foi por causa da briga das facções internas ou raiva das borrachadas. Só sei que o negócio estourou feio. Fecharam tudo. O batalhão de choque ameaçou invadir mais de uma vez. Não sei de onde surgiram tantos estiletes. De um minuto para o outro o que já era um caos virou um inferno completo. Todo mundo tava cobrindo o rosto com as camisetas, tacando fogo em colchões, quebrando janela. Ninguém mais pensava, tinha tudo virado bicho acuado. Um dos guardinhas pagou o pato, e apanhou tanto que acho que está morto. Pelo menos não se mexeu mais desde que foi jogado lá no pátio.

Eu? Bom, eu tentei ficar escondido até que tudo passasse. Não deu. Me acharam, me arrastaram até o telhado, e me mostraram pros helicópteros que circundavam o pavilhão. Eu te procurei, pai, na multidão que se aglomerava na porta, atrás das viaturas, mas não te vi. Queria tanto, pai, você nem imagina. Queria pedir desculpas pela dor que eu te causara. Queria pedir desculpas do crime que nem sei se cometi, mas pelo qual estava sendo punido.

Quando a faca entrou no meu pescoço, doeu pra caramba. Mas não deu pra gritar, só chorar. Foi rápido. Serraram minha garganta, e quando dei por mim vi meu corpo rolando pelo telhado. E eu era apenas uma cabeça solta ao vento, presa pelos cabelos entrelaçados nos dedos de meu carrasco.

Se tenho ódio dele? Não, tenho pena. Agora, aqui, em meus últimos resquícios de consciência antes da morte, percebo que posso sentir pena. Porque para mim acabou o sofrimento, mas para ele, quantos dias ainda se seguirão? Tenho certeza que, diferente das escolhas que ele tomou, sua história é bastante semelhante à minha. Porque dizem que a esperança é a última que morre, mas nesse lugar, no nosso caso, ela nunca nasce. Agora, aqui, sou só uma cabeça. Já não tenho mais coração, não tenho mais estômago, minhas tripas não gelam mais.

E é por isso que só agora entendo. Não foi culpa tua, pai.

Mas o senhor estava errado.

Só queria te dizer isso.

Cadê você, pai?

--
Alexandre Heredia escreve aqui regularmente, e também nos blogs Psicopata Enrustido e Antelóquios

A marca

2005-06-27T16:52:00.000-04:00

© Camila Fernandes

María tentara ser uma boa cristã. Confessava-se regularmente ao Padre Alfonso, esmiuçando bobagens de mulher que não chegavam a ser pecados. Trazia a alma limpa de quaisquer crimes. Mesmo assim, agora, resfolegava, achando difícil correr protegendo com as mãos calejadas o ventre inchado de vida. Mas prosseguia, aos tropeções, penetrando no bosque das cercanias.

Naquela manhã o bom padre lhe batera à porta.

– Perdoe-me, filha – pedira em estertores, os olhos escuros marejados, a calva brilhando de suor. – Eu cometi um erro, um erro terrível. Agora, eles estão vindo. Corra, filha, vá, não perca um instante. Vá, pelo amor de Deus!

Seu instinto de mãe acendeu-se como uma luz no escuro da ignorância. O velho Alfonso, por pia inocência, selara seu destino. Ela teve a certeza quando avistou pela janela de seu casebre a comitiva que se aproximava.

Agora, devia continuar correndo. Mesmo com a criança escoiceando-a por dentro com a fúria de um garanhão. Pensou por um momento que o menino seria um homem vigoroso, alegria e arrimo de María quando fosse velha. Seria um menino, como queria o falecido Juan. Por ele é que não devia fraquejar. Por ele, devia continuar correndo.

No bosque que conhecia tão bem por ali brincar desde menina – lá ela teria abrigo. Desapareceria como um fantasma entre as árvores, o riacho lavaria seu cheiro, os frutos e criaturas da mata a nutririam. Nunca seria encontrada.

Mas havia a criança. Violenta, parecia devorá-la por dentro. Anunciava sua vinda. A fuga, as dores, por que tinha de acontecer tudo ao mesmo tempo? María lamentou não ter ouvido a irmã quando esta lhe propôs que se mudasse para Toledo, onde ela e o cunhado zelariam por sua saúde. Mesmo viúva, quisera permanecer na casa onde nascera, naquele vilarejo cristão e tranqüilo, não na cidade grande e herética governada por mouros ricos.

Retendo a barriga nas mãos, urrou de dor entre os dentes cerrados. Era hora. Seu filho exigia nascer.

Escorou-se a uma árvore, ora inspirando e expirando, ora comprimindo os lábios, reprimindo os gemidos. Suas saias estavam encharcadas. Seu corpo vertia água. Não poderia prosseguir. Teria a criança ali, sozinha, segura apenas da bondade dos céus.
Suas entranhas doíam, mas encolheu-se sobre elas mesmo assim, mordendo o lábio inferior, quando ouviu as vozes ao longe, os passos na relva, o tilintar das armaduras dos soldados. Não podia emitir um ruído. Tentou erguer-se – em vão. Fechou os olhos com força. Pôs-se a rezar mentalmente. Concentrou-se nos sons do bosque, no burburinho do regato que corria por perto. Respirou fundo. Abriu os olhos.

Sufocou um grito ao encontrar diante de si a figura vestida de negro, cabelos cinzentos, olhar severo, acompanhada de uma escolta armada, que a cercava.
Do alto de sua nobreza, o bispo encarou María. Acocorou-se diante dela com cautela. Olhou-a nos olhos.

– María Rojas – disse amavelmente. – Entendo que fez ao padre de sua vila uma séria revelação. Com minha autoridade eu o perdôo pelo deslize de compartilhar uma confissão, e você deve perdoá-lo também, pois o assunto é de minha alçada, não concorda?

A mulher agarrava a própria barriga. Gotas frias de suor banhavam-lhe o rosto. O homem afastou com uma mão os cabelos molhados de sua fronte.

– Onde está seu marido?

Ela não teve força ou vontade de responder, mas o homem captou seu olhar.

– Ah... compreendo. E ele aceitou ser o pai de seu filho, mesmo sabendo que é de outro. Uma nobre alma, sem dúvida, por quem rezarei mais tarde. Não tenha medo. Não é sua culpa. Eu venho esperando por isso há alguns anos. Recebi o aviso de uma força maior. É claro que você entende. – Ele assumiu o tom sussurrado de uma confidência. – Você não contou ao seu falecido esposo quem é o pai desta criança, não é? Mas confessou ao Padre Alfonso que ela foi gerada em seu corpo pelo demônio.

– Não! – ela urrou angustiada, meneando fortemente a cabeça enquanto todo o seu ser se contorcia em espasmos dolorosos.

– É tarde para negar, minha filha. Mas não se aflija. Já veremos se isso é verdade ou não. – O bispo apanhou a barra da saia de María e começou a dobrá-la com cuidado, afastando a mão trêmula da mulher, que tentava proteger seu recato. – Não se envergonhe, jovem. Eu já vi outras. Agora, abra as pernas; o bebê não demora a chegar. Assim. Respire. Tudo ficará bem...

Ouviu as palavras do sacerdote e obedeceu às suas ordens, mais por desespero do que por confiar na sua bondade. Um dos soldados trouxe água num capacete, onde o velho lavou precariamente as mãos. O tormento, o medo e a vergonha pareceram arrastar-se por horas. E ali, na mata, cercada de homens em armaduras, engolindo os próprios gritos e pelas mãos de um bispo, María entregou seu filho ao mundo.

Exausta, ela ouviu seu primeiro choro, o choro furioso de quem é expulso do paraíso uterino para o inferno terreno. O bispo molhou na água um lenço, que usou para limpar a cabeça ensangüentada do bebê. Olhou para ele com carinho paternal. María estendeu os braços lânguidos para receber o filho. Mas o velho cuidadosamente virou a criança de bruços e esfregou-lhe o lenço na nuca já coberta de cabelos muito espessos, muito negros. Afastou os fios. E sorriu.

– Dê-me meu filho – murmurou a mãe. – Ele precisa de mim. Eu preciso dele. Quero...

O bispo deu as costas à mulher, aproximou-se do regato e lavou a cabeça do recém-nascido, batizando-o numa voz baixa demais para se ouvir. Então, estendeu a criança ao pajem que surgiu dentre os soldados. O rapaz perguntou num tom baixo, carregado de ansiedade:

– Ele tem a marca?

Em resposta, o ancião apenas apontou a nuca pequena e molhada, que o pajem tocou, encontrando com os olhos e os dedos um símbolo estranho numa língua morta, um dia falada pelo Messias. Um número. Seu olhar fascinado encontrou o do bispo, que assentiu com um sinal de cabeça.

O sacerdote encarou María.

– É lamentável – disse. – Não era para ser assim. Este menino nasceu marcado. A partir deste momento ele não é mais seu filho. Você foi escolhida para trazê-lo ao mundo, e só. Deve de bom grado entregá-lo à Santa Sé. Nós cuidaremos para que ele tenha... o destino que merece. Confie na Providência e nos Seus emissários, minha filha.

O bispo se ergueu espanando as folhas grudadas às suas vestes. Os olhos de María se encheram de um ódio selvagem.

– Maldito seja! – vociferou, tentando levantar-se de rastos, enquanto o velho lhe ministrava sem demora a extrema-unção. – Ele é meu filho! Meu! Sou eu quem deve protegê-lo. Você não tem o direito! Eu sou...

Algo passou muito rápido diante da mulher. Um gesto, um assobio metálico, e a cabeça de María rolou para o chão. Caiu com um baque seco na relva, olhos arregalados numa ira perpétua, a boca entreaberta numa maldição interrompida. O corpo lavado de sangue e suor continuou encostado à árvore. Um soldado limpou na barra das suas saias a lâmina vermelha da espada e a guardou na bainha.

O pajem envolveu a criança num rico manto que trazia a tiracolo e a entregou ao ancião. Seus berros de recém-nascido foram se calando aos poucos nos braços do bispo. Atrás da sua figura poderosa, vestida de negro até os pés, o fogo aceso pelos soldados começou a estalar, consumindo devagar o corpo de uma mãe.

– Sim – murmurou o sacerdote. – Nós vamos lhe dar o destino que merece, não vamos, meu senhor e mestre?

Camila Fernandes escreve no NecroZine e em seu site, O Demo Sentado em Meu Ombro (www.demosentado.blogspot.com).

Longe Demais

2005-06-23T10:11:00.000-04:00

© Gianpaolo Celli

Janelas fechadas, cortinas estendidas, luz apagada... desde o início do feriado a escuridão era a única coisa que dominava naquele quarto. Somente trevas, e o domingo já estava quase terminando.

– Por que você tem medo da luz? – questionou uma voz, vinda das costas da garota. Próxima, como se alguém bafejasse em seu cangote, grave e oca, como se viesse de dentro de um túmulo. Ela estava sozinha no quarto, na casa, desde o final das aulas na quarta-feira, sabia disso. Conhecia aquela voz, desde criança conseguia ouvi-la quando algo estava errado. Segundo os psicólogos e psiquiatras a que ia quando menor era o inconsciente; espíritos, diziam os médiuns. Ela nunca gostou de ouvir a voz. Não se incomodava muito quando criança, mesmo não gostando do olhar de seus país quando ela recitava o que ouvia. Mesmo assim, quando era criança, ainda conversava com aquele 'amigo invisível', era melhor do que ficar sozinha. Atualmente, contudo, não falava mais com a voz, não queria ouvi-la e nem gostava dela. O que a a voz falava quase sempre magoava,fundo.

– Por que você tem medo da luz? – repetiu a voz, fazendo com que o formigar gostoso que a garota sentia na pele amainasse, dando lugar a depressão.

"Mais um corte", pensou, ajoelhada no carpete grosso, enquanto tateava procurando a lâmina que sabia ter esquecido no chão. "Mais um corte me fará sentir melhor!"

Um súbito estrondo às suas costas assustou-a. Desnorteada, ela voltou-se para o som, mas o brilho intenso do dia cegou-a completamente.

– Ophelia? – ela ouviu uma voz amiga chamando. Calma na primeira vez, mas agitada ao gritar uma segunda. Voltando-se para a voz, para a luz que a cegava e, baixando o queixo, a garota sorriu mentalmente, enquanto sua imaginação divagava.

"Ophelia... meu nome...", pensou, recordando o quanto odiara aquele nome durante a infância e como aprendera a ama-lo após a adolescência, quando descobriu que compartilhava tão famoso epíteto com uma personagem de Shakespeare. "O mesmo nome da jovem que amava Hamlet e que, após à morte do pai, enlouqueceu... e suicidou-se.", lembrou, sorrindo ao lembrar como ambas se pareciam.

A dona da voz que a chamara, contudo, não foi ao encontro da jovem ajoelhada como ela esperava, mas ajoelhou-se ao lado de sua cama, chorando.

Ophelia voltou-se, estranhando a reação da amiga, mas quando percebeu o que acontecera, quando entendeu o que acontecera levantou-se tão rapidamente que pontos brilhantes surgiram em frente a seus olhos...

Seu estômago revirou feroz quando ela olhou em volta buscando descobrir onde estava; as trevas, impenetráveis e opressivas, que dominavam o cômodo, entretanto, faziam a tarefa inútil. "Escuridão...", questionou-se, lembrando da explosão de luz que a tirara do transe no qual passara durante todo o feriado. A única coisa que conseguia sentir, que conseguia pensar, entretanto, era que aquilo parecia um enorme déjà vu.

Uma fraqueza sobrenatural tomou conta dela quando, esquecida de tudo que acabara de acontecer, Ophelia notou na silhueta de seu corpo nu, quase luminosa em meio as sombras. "É frio, só o frio...", imaginou, buscando descobrir o que seria aquela sensação que não parava.

Sabia, entretanto, que apesar do já presente inverno fazer com que os termômetros não passassem dos dezesseis ou dezessete graus e dela estar sem roupas, não era frio que sentia. O que experimentava agora... o que, na realidade, estava vivenciando desde o início do feriado prolongado, era algo diferente, muito mais intenso, mais perigoso...

– Solidão... agridoce solidão... – murmurou ela, sabendo que mentia para si mesma, mesmo lembrando que não via sua família desde que voltara ao campus para passar o ano-novo com as amigas da faculdade... amigas que haviam deixado-na sozinha o feriado inteiro.

Não era solidão, tampouco, o que experimentava, sabia disso. Não era um algo depressivo, parecia mais um sentimento tantalizante, que excitava, fazia-a ter, até em seu espírito, uma estranha vontade de superar-se, de ir além.

– Até onde você pretende ir? – ela ouviu a voz, que parecia ser sussurrada detrás de sua nuca. – Quão longe pretende chegar? – a voz continuou, ignorando o quanto ela tremia de pavor ao ouvir.

"É o sentimento de individualidade que guia os heróis em sua busca pelo desconhecido", pensou tentando ignorar a voz, que agora a magoava tanto.

Gostava dos mitos de viagens heróicas ao Outro Mundo que estudava agora em seu curso de psicologia; do quanto achava aqueles personagens corajosos, diferentes das covardes pessoas normais.

– Diferentes de mim. – falou para si mesma, lembrando de seus piercings, maquiagem escura, tatuágens, símbolos de sua busca por identidade, de sua diferença, de seus medos, lembrou. Uma angústia profunda surgiu, amainando aquele misterioso sentimento.

– Você não é normal... – a resposta surgiu novamente, como que vinda de dentro de sua cabeça. Ao mesmo tempo seus olhos quase puderam ver o brilho metálico da lâmina em suas mãos, o rubro do líquido que vertia do corte transversal que ela mesmo fizera no alto de seu braço. O mais novo dos vários que cobriam seu corpo, nos braços, nas pernas... cortes que faziam dela uma covarde, como dizia seu psiquiatra, incapaz de compreender e vivenciar seus sentimentos; uma corajosa, lembrava ela, nos períodos em que a dor era demais e que ela tinha vontade de desistir.

"É...", pensou novamente, como fazia sempre em resposta àquela colocação, a faca que segurava na mão agora gentilmente posicionada sobre seu pulso. "Seria tão fácil... tão mais fácil..."

Um medo súbito tomou conta de Ophelia, amplificando o sentimento de busca pelo desconhecido a estourando em sua cabeça como um trovão. O medo, entretanto, contrapôs-se a este, se espalhando por seu corpo fumaça ao vento.

A dor física entretanto, refletindo a psicológica, fazia desta última menos intensa. Os músculos da mão relaxaram assim que pensamentos mais amenos fluíram em sua mente, sentimentos mais amenos faziam seu corpo soltar-se, livre...

"O inverno...", pensou, sentindo as mãos geladas tremerem; gostava da estação, especialmente depois da faculdade, depois de haver voltado ao hábito de se cortar. "Mais fácil de cobrir as cicatrizes.", lembrou sorrindo.

– E o que você fará quando a dor física não compensar a outra? – perguntou a voz, cínica, jogando-a de volta na lama pútrida de seu desespero.

Ophelia fungou, queria chorar, mas segurou-se. Sentia-se feliz, leve, e não queria que nada atrapalhasse.

– E você acha que é certo ignorar o chamado, como você tem feito... – continuou a voz. – como o mundo todo faz?

Os dentes de Ophelia rangeram na tentativa de uma resposta, mas sua voz estava presa na garganta, um espinho que machucava por dentro e que a fazia soluçar, chorar...

Queria dizer àquela voz medonha, àquele ser horrível, que não era covarde, queria ouvir a voz questionar novamente só para poder contestar. Tudo que tinha, entretanto, além da impenetrável escuridão, era um silêncio acre e sepulcral, que empurrava sua mente pelas trilhas escuras e não muito agradáveis de seu passado, por lugares há muito esquecidos e que ela não queria re-visitar: Quando aprendeu, ainda pequena, que a dor física poderia contrapor as magoas que sentia; quando a voz, na época só um amigo invisível, começou a conversar com ela; o medo que causavam as visitas ao psiquiatra, aos centros de umbanda, aos médiuns; os remédios, que faziam a magoa e a dor desaparecerem, mas que deixaram um terrível vazio em seu peito. Ela queria parar de ver aquilo, as imagens, porém, passavam em frente a seusolhos e tudo que Ophelia conseguia era ficar em silêncio.

"Um corte resolverá isso", pensou, tateando o velho carpete em busca da lâmina.

Antes que pudesse sequer achar a lãmina, contudo, uma luz cegante destruiu a escuridão do quarto e seu nome foi gritado, rechaçando o silêncio, que foi substituído por um choro convulsivo, um choro que tomou conta também de Ophelia quando ela percebeu que finalmente havia ido longe demais.

Mamba

2005-06-16T13:09:00.000-04:00

© Richard Diegues

Ela tá olhando pra onde? Pro meu dedinho, não é? A desgraçada tá de olho no meu mindinho. Tá até babando, nunca vi disso. Comecei a gemer e a me mexer da melhor forma que dava. Algemado é foda de se mexer, ainda mais com uma mulher em cima de você. Queria gritar, mas nem isso dá. A puta me amordaçou também. Que merda. Algemado, amordaçado e com a porra de uma puta morta me esmagando. E pra completar ainda tem essa porra olhando e babando pelo meu mindinho.

Logo que eu entrei na casa achei um horror aquele monte de gaiolas e aquários. Aranhas, cobras, iguanas, lagartos, escorpiões. Juro que se a mulher não fosse um tesão eu tinha dado uma desculpa e saído fora. Até pensei em sair, mas ela grudou no meu pescoço e deu um chupão tão forte que em menos de dois minutos minhas calças estavam no chão.

Pra todo lado que eu olhava eu via as nossas roupas espalhadas. A danada também estava espalhada. Espalhada em cima, dos lados e até dentro de mim. Mulher maluca. Morde, arranha, chupa, cospe. Me senti um objeto na mão dela. Tanto que em dada hora eu nem ligava mais pra porra daqueles bichos a minha volta.

Deixei ela me vestir de couro. Pisar em mim com o salto agulha que doía até na alma. Do chicote e das algemas eu gostei. Não dói e é um tesão. Deu a hora em que eu nem sabia mais se ainda tinha esperma no saco. Ela me cavalgava como uma desvairada. Eu algemado, amordaçado e literalmente prostrado na cama. Estava com os olhos fechados, relaxado, quando senti a pancada. Foi a pancada forte bem no meio da testa e depois o corte fundo no ombro. As duas sensações vieram juntas. Abri os olhos assustado e vi que estava coberto de vidro. Olhei pra prateleira que ficava acima da cama e ela estava dependurada. Um e um é igual a dois. A porra do aquário caiu lá de cima, bem na minha cara.

Olhei meu ombro procurando o corte. O vidro caindo do colchão no piso do quarto. Tudo bem. Corte leve. Eu vou sobreviver.

Quando bati os olhos na mulher é que fodeu tudo. Olhos arregalados. Um filete de baba escorrendo no canto da boca. O chicotinho largado de lado. O frio na minha espinha foi brutal. Esqueci do galo na testa. Esqueci do corte no ombro. Esqueci de um monte de coisa. Foda-se. Queria lembrar mesmo é que merda tinha dentro daquele aquário. Olhei em volta e vi escorpiões, aranhas, lagartos. Não me vinha na cabeça o que tinha no aquário quebrado.

Ela caiu no meu peito. A testa ainda fez o favor de me acertar o queixo. Não estava morta ainda. Tinha gemido. Mas ia morrer rapidinho, soube disso assim que vi a cobra grande, preta e lustrosa que apareceu nas costas dela. Nunca me liguei no nome desses bichos, mas sabia de uma coisa: cabeça triangular tem veneno. A mulher iria morrer em minutos. Veneno a bicha tinha com certeza.

O desespero me bateu quando a cobra subiu na minha perna. Era gelada. Mais desespero ainda quando chegou perto do meu pé e ficou olhando. Olhava fixo pro meu dedinho, então chegou perto e o abocanhou. Quase me caguei com o susto, mas a coisa não ia tão mal. Ela não picava como eu achei que faria, apenas chupava. A porra da cobra chupava meu mindinho. Acredite: desespera.

Eu me maldizia por ter deixado a puta me algemar os tornozelos. Reclamei, mas deixei. Fazia força pra quebrar as algemas, mas eram de verdade. Nessas horas eu adoro o plástico. Queria o plástico. A puta deu um gemido e tentou se levantar. Agradeci aos céus. Torci pra ela se erguer e soltar as algemas, ou pelo menos matar a cobra. Então ela deu um suspiro e caiu de lado, escorregou da cama e se estatelou no chão. Não tive dúvidas, estava morta.

Por um momento a cobra escorregou na minha perna e eu achei que ia atrás da mulher lá pro chão. Eu estava salvo, pensei. Me enganei, é claro. Não notei que quando a puta caiu, algo meu se desencaixou dela. A cobra agora fitava o meu pau. Quando ela foi chegando perto, entendi o que ela ia fazer. Olhei a desgraçada bem no fundo dos olhos e notei que uma hora ela ia me matar. Eram olhos assassinos. Olhos de réptil. Ela me abocanhou e sugou. Relaxei. Ia morrer de qualquer maneira, não ia?

Fim.

Richard Diegues é NecroAutor e escreve regularmente neste blog e em seu site, o Círculo de Crônicas (www.circulodecronicas.com).

A Encantadora - Parte 2

2005-06-10T09:44:00.000-04:00

© Camila Fernandes

A dor me despertou de madrugada e eu gritei por longas horas, vendo meu corpo verter um sangue cheio de nódoas negras. Meu marido chorou até o amanhecer, ora ajoelhado aos meus pés, ora lavando meu corpo com água fervida. Ele foi o melhor dos homens nesse momento e mandou que o criado fosse à cidade chamar a parteira para cuidar de mim.

Logo que chegou, a mulher disse que não havia nada a ser feito, pois eu não desejava aquela criança e por isso a estava expulsando do meu corpo. Se ele queria que eu sobrevivesse, disse ela, deveria deixar que eu repousasse até me recuperar e me servir fígado cozido e sopa de galinha. Também seria bom que tomasse chás calmantes e banhos quentes. Ela ofereceu a própria filha como enfermeira. Era boa no trato de moléstias, disse ela, e poderia ajudar no serviço da casa até que eu me curasse.

Quando ela nos deixou, meu marido perguntou por que eu tinha feito aquilo. Seus olhos estavam vermelhos. Respondi que ele precisava cuidar do que tinha em casa em lugar de procurar distração fora dela.

No dia seguinte, a filha da parteira começou a trabalhar para mim. Era muito magra e tinha pescoço longo e olhos encovados, mas cumpria as tarefas da casa em silêncio, fazia boa comida e me ajudava a me lavar. Ela tornou minha aflição suportável.

Meu homem também era quieto agora e vagava pela casa como uma sombra. Eu sabia que estava infeliz porque seu filho não ia mais nascer, mas era nessa infelicidade que ele reaprenderia a zelar por sua família.

Logo que me senti mais forte, procurei por seu corpo na noite e ele não me rejeitou. Nós nos amamos sem palavras e refizemos nos braços um do outro um pacto mudo de afeto e lealdade. Bastava de noites noutras camas e beijos noutras bocas. Senti que voltaríamos a ser felizes.

Naquela manhã, um corvo entrou no meu quarto e pousou na cabeceira da minha cama. Ele me contou que a deusa ia me mandar uma criança.

Percebi que era verdade algumas semanas depois. Gritei de alegria. Meu marido voltou a sorrir. Apesar das minhas falhas, a divindade me amava, pensei.

A filha da parteira seria minha criada e enfermeira durante os nove meses e por quanto tempo eu necessitasse de seu auxílio depois disso. As dores e enjôos voltaram, mas ela cuidou de mim. Meu marido não saía mais à noite. Eu adormecia olhando para seu rosto e, quando despertava, ele ainda estava ao meu lado.

Foi neste lar de ternura e harmonia que você nasceu, minha filha. Eu e seu pai já a amávamos quando a tomamos nos braços pela primeira vez. Nunca uma criança foi tão bem-vinda a este mundo.

Mas eu havia cometido muitos erros, minha menina querida, e a mesma dádiva que a trouxe para mim fez-se maldição quando levou minha saúde. Eu quase não tinha leite para você e nem sempre podia nutri-la. A parteira trouxe sua filha mais velha, que fora deixada por um marido cruel e dera à luz um menino morto. Tinha leite para mais de uma criança em seus seios.

Ela foi a sua mãe mais do que eu, pois logo eu mal podia tê-la em meu colo. Vieram as febres freqüentes e as dores no abdome, nas costas, na garganta, na cabeça. Os abscessos por todo o corpo. A fraqueza. A comida regurgitada.

Meu marido não podia mais dormir ao meu lado. Eu cheirava mal e sujava a cama. Então, ele passava as noites no quarto menor.

Num leito junto ao seu, menina querida. Para ficar perto de você e niná-la quando chorasse no meio da noite.

Num leito junto ao da sua ama-de-leite. Para ficar perto dela e...

Meus ouvidos ainda eram bons, filha, e eu sabia o que seu pai estava fazendo. O que voltara a fazer. Seus lábios pequeninos de bebê não eram os únicos a se aconchegar naquele regaço e sugar aquelas mamas. De dia, a mulher sorria para mim, condoída; mas, à noite, comia no prato que era meu.

Para mim, foram meses de uma agonia que não se abrandava. Para eles, meses de uma espera jubilosa. Eles esperavam o meu fim.

Eu só não sabia quem estava me trazendo, aos poucos, esse fim. Podiam ser as famílias das mulheres a quem eu prejudicara, a uma, destruindo a beleza, a outra, dando uma morte dolorosa. Podia ser alguém próximo a mim. Alguém que profanara meu lugar secreto no bosque e conhecia as artes da cura e da doença como eu e minha avó e a avó de minha avó. Alguém que era bom no trato das moléstias... alguém cuja irmã se deitava com o marido da mulher que matava suas amantes e não poderia ser detida senão pelos mesmos meios.

Eles estão me matando. Meu amado e as duas serpentes que eu acolhi em minha casa.
Ontem, pela manhã, contei ao seu pai que você logo será órfã de mãe. Ele não me olhou nos olhos. Nada disse. Mas, à noite, respondeu que eu serei enterrada sob as árvores de que tanto gosto e que sua amásia ficará nesta casa e cuidará de você como se fosse sua própria filha.

Você deveria ser aquela a quem eu ensinaria tudo o que minha mãe me ensinou e que ela aprendeu com a mãe dela. Aquela que eu levaria ao meu local secreto e a quem mostraria meus segredos. A você, filha da minha carne, e a ninguém mais.

Dói-me na alma e no corpo pensar em perdê-la para uma madrasta vulgar e um pai desleal. Eu ofereci a ele meu amor e minha vida e recebi apenas traição, desprezo e morte. Não posso partir sabendo que ele será feliz sem mim, filha querida, e que quando crescer você não saberá o nome de sua verdadeira mãe. Não depois de tudo o que ele fez. Não depois de tudo o que eu fiz.

Por isso é que, esta noite, esperei que todos se recolhessem, reuni as poucas forças que me restavam e fui para o bosque. Fiz minha última oração e minha última colheita. Soquei muitas folhas e as fervi na água. São as folhas do sono-que-não-termina. Folhas que matam.

Faço dessa infusão minha libação derradeira.

Agora, enquanto eu a recolho de seu berço, querida, ela age em meu corpo, preparando-o para um fim sereno.

Agora, enquanto eu a aconchego em meu seio e lhe ofereço o pouco leite que tenho, ela agirá no seu.

Eu a amo. Ninguém neste mundo poderá amá-la tanto assim.
Venha comigo, meu amor. Não vai doer.

Fim.

Camila Fernandes é uma Necroautora e escreve neste espaço e em seu site pessoal, O Demo sentado em meu ombro: http://www.demosentado.blogspot.com

A Encantadora - Parte I

2005-06-07T08:44:00.000-04:00

© Camila Fernandes

Naquela noite, quando ele pediu abrigo na casa de meu pai, eu olhei em seus olhos e soube que deveria ser sua até meu último alento. Por isso, não hesitei em levá-lo pela mão ao velho celeiro, onde nos entrelaçamos como serpentes sobre a palha e uivamos como lobos até o amanhecer.

Eu já não era uma donzela então, mas meu conhecimento do corpo do homem deu-lhe prazer repetidas vezes e ele nunca me perguntou quem haviam sido os outros. Isso não importava.

Foi assim ao longo de todo um ano. Ele vinha da fazenda onde trabalhava para o celeiro. Lá, eu o esperava como a terra espera a chuva, e nós ríamos, nus, comendo as amoras que eu trazia do bosque.

No inverno seguinte, meu velho pai faleceu da tosse sanguinolenta que eu pudera apenas tratar com meus elixires e vapores, mas nunca curar. Fiquei sozinha. Então, disse ao meu amante que ele deveria ser o novo homem da casa.

Sei que me aceitaria prontamente como sua mulher, mas ele morava ainda com a mãe, alma triste que não queria ver seu menino tornar-se um varão. Ela me chamou de messalina e encantadora de homens e disse que ele seria infeliz ao meu lado, pois eu me deitaria em outras camas e ele teria de alimentar os filhos de outros homens. Ela não abençoou nossa união.

Mas um corvo se sentou no meu portão e me disse que eu devia orar para a deusa esquecida, senhora da vida e da morte, adorada por minha avó e pela avó de minha avó. Assim, entrei no bosque, procurei a erva que mata e dela extraí o veneno verde.

No mercado, furtei o lenço que a mãe de meu amado levava nos cabelos e o levei para o meu local secreto, na mata, onde o mergulhei na vasilha de veneno e rezei três vezes por meu sucesso.

À noite, aquela que me negara o que eu mais queria fechou os olhos num sono profundo e não os abriu mais. Eu também gostaria de partir assim, um dia, sem sofrimento.
Seu filho buscou conforto em meu regaço e não mais deixou minha casa.

Levamos uma boa vida. Plantei flores para a deusa sob a janela, em agradecimento, e meu homem gostava do perfume que enchia a casa. Ele tosava os cordeiros e eu fiava a lã. Ele cortava a lenha e eu preparava seu banho quente e esfregava suas costas e recebia sua semente em meu corpo.

Tinha seus companheiros na cidade. Quando chegava tarde da noite, bêbado, trocando as palavras e as pernas, eu o despia e o punha na cama como a um bebê.

Eu era sua fêmea, sua amiga e sua mãe. Ninguém poderia amá-lo como eu o amava.

Em algum momento, porém, ele duvidou disso. Eu soube quando chegou com um olhar diferente. Estava sóbrio e não procurou por meu abraço.

De manhã, cheirei sua camisa. Perguntei-lhe quem era ela. Ele disse que não havia ninguém.

Era mentira. Achei três fios de cabelos presos ao colarinho de sua camisa. Longos e louros. Nem meus, nem dele.

Eu a encontrei na praça da igreja, voltando da missa, na manhã de domingo. Era pouco mais do que uma menina, esguia e branca, a cabeleira dourada presa num toucado simples, os seios atrevidos espetando o vestido. Mais moça do que eu. Certamente era leviana como todas as jovens formosas.

Toquei em seu ombro e ordenei que não tornasse a ver aquele homem. Que nunca mais se aproximasse dele.

Ela se voltou, mas saí com pressa e não deixei que conhecesse meu rosto.

Meu marido descascava uma maçã na soleira de nossa porta quando cheguei. Ajoelhei-me por trás dele e o envolvi em meus braços. Admiti que ela era bela e cheia de vida, mas não o amaria para sempre. Não como eu. Que não voltasse a procurá-la.

Mas ele não seguiu meu conselho. Por mais de uma vez eu o vi retornar com o raiar do dia às suas costas e o cheiro da amante em suas roupas. A menina também ignorara meu aviso.

Por isso, esperei o início do novo ciclo da Lua, tomei os três fios de cabelo e os meti no barro. Do barro, fiz uma boneca. Sobre ela, joguei urina e excremento de cão doente durante todas as quatro fases.

Foi assim que meu marido voltou a passar suas noites em casa e a pedir minhas carícias. Não visitou mais a amante. Os cabelos dela haviam se tornado cinzentos, seu rosto se desfigurara com vincos e furúnculos e seus seios, outrora viçosos, caíram como os peitos muito sugados de uma velha ama-de-leite. Sei disso porque fui ao milharal do vizinho e os corvos me contaram.

Nada disse a meu amado. Acreditava que ele tivesse aprendido sua lição.
Nossa vida voltou a ter luz. Foi quando a deusa decidiu nos abençoar com um filho. Quando eu disse a ele que minhas regras já não vinham, ele sorriu e chorou e me beijou no umbigo.

Mas a dádiva tinha uma dupla face e eu padeci das dores que acompanham certas mães antes de se tornarem mães. A expectativa fez de mim uma mulher ansiosa que já comia por dois. Minha barriga ainda não crescera quando meu corpo se tornou grande e pesado e irritado ao toque, e meu marido deixou de me procurar.

Não podia culpá-lo, pois sua natureza masculina mandava que fecundasse todas fêmeas no grande pasto da Criação. Mas eu precisava dele ao meu lado naquele momento como jamais precisara antes. Devia mostrar-lhe o tamanho do meu amor, fazer com que compreendesse que era maior do que a desonra da esposa traída, o sofrimento da mulher desprezada ou o encanto das moças que se debruçavam noutras janelas.

Naquela noite eu fui à cidade, seguindo meu homem a distância, para testemunhar seu encontro adúltero. Essa amante não era tão jovem. Era uma viúva já madura, forte, com cabelos cor de avelã.

Voltei à sua casa pela manhã, bem cedo. No varal dos fundos havia uma anágua branca recém-lavada. Serviria. Levei-a comigo.

À tarde, mandei matar um cordeiro e guardei seu bucho.

À noite, ceamos sua carne e depois, com a Lua alta, eu meti a anágua no estômago do animal e o deixei em meu local secreto para que apodrecesse.

No dia seguinte, a doença começou a consumir devagar o corpo da mulher. Quando o último pedaço de entranha do animal se desfez sob as formigas e os besouros, ela faleceu.

Destruir as amantes de meu marido poderia tomar anos de minha vida. Ele sempre encontraria outra que o agradasse e eu seria sempre grande e desajeitada, carregando e parindo sua prole. Eu sabia que o novo castigo precisaria ser maior, por muito que me doesse executá-lo.

Por isso, entrei no bosque e colhi as ervas proibidas. Orei por toda uma manhã e toda uma tarde, pedindo perdão pelo que já fizera e pelo que ia fazer. Depois, fervi água do poço, preparei uma forte infusão e a bebi, pedindo à deusa que aceitasse de volta a criança que dormia em meu ventre.

CONTINUA...

Camila Fernandes é uma Necroautora e escreve neste espaço e em seu site pessoal, O Demo sentado em meu ombro: http://www.demosentado.blogspot.com

CONVITE - XIII EIRPG - São Paulo-SP

2005-06-03T09:19:00.000-04:00

Mortais,

neste sábado e domingo (04 e 05/06/2005) os NecroAutores estarão na 13ª edição do Encontro Internacional de RPG, o EIRPG, que acontecerá no Mart Center, em São Paulo, distribuindo edições do NecroZine.

Não foi possível conseguir que a administração disponibilizasse para o grupo uma mesa, então fique esperto, pois os NecroAutores distribuirão os zines entre a multidão e mesas.

XIII Encontro Internacional de RPG

Dias 03, 04 e 05 de junho de 2005
Mart Center - R. Chico Pontes No. 1500, São Paulo - SP

Informações: http://www.devir.com.br

Aguardamos todos lá.

Abraços Sombrios
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Blind Date

2005-05-30T10:18:00.000-04:00

© Giorgio Cappelli

Se essa história tivesse ocorrido nos tempos da Internet, o desfecho seria muitíssimo diferente. Aconteceu a um amigo do meu tio. Sim, eu sei que as pessoas mencionam "um amigo" quando não querem dizer que um fato ocorreu com elas. Eu, porém, conheci tanto o sujeito quanto a esposa. Como se trata de pessoas reais, vamos chamá-los por outros nomes: Mateus e Francisca.

Ainda estudante de Direito, Mateus empregou-se na área antes de qualquer um da faculdade. Mostrou bastante competência e subiu rápido na profissão. No ano seguinte à formatura conquistava a independência econômica. Querido por todos, ajudava sem hesitação qualquer amigo em dificuldades. Se um deles quisesse retribuir, Mateus ficava irritado, afirmando que agia sem esperar nada em troca.

Pois foi em auxílio a um colega que o rapaz conheceu Francisca, secretária de um velho advogado, dono de um grande escritório. Ao telefone, adorou a voz da moça. A princípio, os costumeiros "Bom dia/Boa tarde, posso falar com o doutor Nelson?"; pouco a pouco, Mateus tomava coragem para esticar alguns assuntos com ela. Uma jovem inteligente, bem humorada e simpática. Em dadas ocasiões, telefonava nos horários de almoço do doutor Nelson, só para conversar com Francisca. Até o dia em que não resistiu e disparou:

- Você me acharia muito atrevido se eu pedisse o número do seu telefone?

Ela não só não achou, como forneceu a informação com alegria.

Livre da necessidade de desculpas para procurar o velho advogado, Mateus não via a hora de encerrar seu expediente, chegar em casa e ligar para Francisca. Ficavam horas ao fio do telefone. Gostavam muito de se falar. Em questão de semanas, Mateus percebeu que havia se apaixonado por Francisca. Precisava vê-la pessoalmente.

Combinaram de se conhecer numa manhã de sábado, descreveram as vestes que usariam e marcaram o primeiro encontro em um local público.

Um imprevisto doméstico fez com que Mateus se atrasasse. Francisca o aguardava no local combinado, trajada conforme dissera. E quando a avistou de longe... Nada nela correspondia ao que ele imaginara! Embora tivesse se encantado, ao telefone, com a voz doce e a personalidade de Francisca, a moça estava muito longe do ideal de beleza de Mateus!

E agora? Imaginara uma mulher completamente diferente dessa que via. Teve medo de se aproximar e não conseguir disfarçar a decepção. Teve medo de não saber o que dizer. Virou-se de costas antes que ela o descobrisse, correu até o carro e fugiu como um covarde.

Chegou em casa, trancou-se no quarto e chorou. Não restava a menor dúvida em seu coração sobre o que sentia. Amava a alma de Francisca. Só não saberia dizer se iria continuar amando após vê-la tão distante da mulher que sua imaginação criara.

O telefone tocou. Mateus atendeu.

- Alô?

- Você ainda está em casa?

De um telefone público, Francisca ligara para Mateus. Que desculpa ele daria?

- É-é... estou.

- Você está se sentindo bem? Sua voz está tão estranha... Tem algo errado?

Tem. Você. Mas não posso dizer isso.

- Aconteceu um imprevisto aqui... Um compromisso de última hora, e por isso eu acabei "furando" contigo, Fran. Não deu pra avisar. Quando liguei, você já tinha saído. Desculpa.

- Tudo bem... - sorriu ela, naquela voz maravilhosa que o fazia sentir-se ainda mais culpado - Aconteceu, e não foi porque você quis. Podemos marcar para amanhã, se quiser.

- A... manhã?

- Se você puder. Senão, tudo bem.

- Que tal... sábado que vem? ? sugeriu ele.

- Para mim está ótimo.

Mateus esticou um pouco mais o diálogo, não para disfarçar o incômodo, mas porque gostava, sinceramente, de conversar com Francisca.

Foi a pior semana da vida do advogado. Mergulhava no trabalho para não ter de lembrar da moça. Chegando em casa, não se agüentava de saudades e telefonava para ela. Seu coração já pertencia à Francisca. Por que o destino fizera aquela brincadeira com ele? Uma moça tão meiga, tão compreensiva, que demonstrara o mesmo nível de afeto que ele nutria por ela. Tinha de ser tão feia? Que fazer, então? Adiar novamente o encontro? Parar de procurá-la, desaparecer da vida dela? Impossível. Mateus estava muito apaixonado. Sabia que mulheres como Francisca só apareciam para um homem uma vez na vida. Precisava dar um jeito naquela situação de uma vez por todas. Por amor.

Tarde da noite de sexta-feira, meu tio recebeu uma ligação de Mateus. O rapaz foi lacônico:

- É melhor você vir aqui em casa.

- O que aconteceu? ? indagou meu tio.

- É melhor você vir aqui em casa. ? repetiu Mateus.

Meu tio não perguntou mais. Só pela voz, notara que o amigo se encontrava profundamente transtornado. Aprontou-se o mais rápido que pôde, pediu emprestado o carro de meu avô e seguiu para a casa de Mateus.

Encontrou a porta aberta.

- Mateus? - chamou meu tio antes de entrar.

- Aqui. - respondeu o amigo, de longe.

Sentara-se numa poltrona da sala, de costas para a entrada, o corpo vergado adiante. Fungava como se houvesse chorado por um bom tempo.

- Antes que você faça qualquer tipo de julgamento sobre os meus atos, quero que saiba que fui movido por um único motivo: o amor.

Mateus ficou em pé e voltou-se para encarar o visitante.

Meu tio prendeu a respiração. No rosto do amigo, dois filetes vermelhos e secos iam dos olhos até o queixo. No sofá ao lado, uma tesoura grande e pontuda, manchada.

- Só havia uma maneira de aceitar a mulher que amo por completo.

Ainda em silêncio, meu tio sentia as pernas tremerem. Mateus, muito tranqüilo, declamava os primeiros versos de Cantiga, do poeta português António Botto:

Se os meus olhos te incomodam

Quando estou na tua frente

Desde já posso arrancá-los

Pra te amar cegamente.

Macumba na Cabeça

2005-05-13T08:00:00.000-04:00

© Alexandre Heredia

Então, o negócio foi assim...

Shiu! Deixa eu contar! Você lembra da Mara, irmã do Tição? A que namorou o Zelão da rua de baixo. Lembra? Então, ela tava na pior. Desempregada, dura, aluguel atrasado, essas coisas. Ainda tinha tomado um pé na bunda do Zelão sem motivo. Justo ela, que até pouco tempo vivia pavoneando pra lá e prá cá que estava fazendo enxoval!

Mas o negócio tava feio pro lado dela. Bateu deprê, ficou até doente. Como não tinha plano de saúde, foi pro SUS. Além de não curar, ainda ganhou uma infecção. Teve que fazer empréstimo pra comprar remédio.

Aí, quando ela achava que não dava mais pra afundar, apareceu a Téia. É, ela mesmo. Então, a Téia veio com umas idéias daquelas típicas dela, sabe? Levou a Mara prum terreiro, pra fazer um despacho, tomar um passe, essas coisas.

Ei, você sabe que nesse lance de macumba eu não me meto. Vai que é verdade? Eu não acredito, mas também não desacredito completamente. Não passo nem perto de despacho. Pra não dar azar.

Mas então, a Mara foi. Que ela podia perder? Tava na merda, de repente o caboclo podia dar uma luz. Mal não fazia. Assim que ela chegou no lugar foi direto conversar com a Mãe de Santo...

Como eu sei? Ora, foi a Mara mesmo que me contou! Se não acredita vai lá e pergunta pra ela!

Continuando, ela falou com a mulher, que analisou o caso. Disse que ela precisava de um trabalho forte. Coisa porreta mesmo, que só galinha preta e cachaça em encruzilhada não serviam. Parece que era encosto forte. Isso bate na madeira mesmo. Eu também bato quando lembro. Vixe, coisa ruim!

Daí que ela pediu pra Mara trazer pra ela uma cabeça. É, cabeça. Claro que de gente, besta! Não falei que o trabalho ia ser forte? A Mara ficou cismada, e pensou em pular fora, mas a velha era convincente. Deu até as dicas pra ela. Falou que tinha um coveiro num cemitério que costumava vender pedaços de gente, ossos, e até o defunto inteiro, pra quem quisesse. E não fazia perguntas.

A Mara foi até o tal cemitério. De noite. Encontrou o tal coveiro e acertou o preço. Ele explicou que pegava normalmente cadáver de mendigo pra vender, já que nunca vinha ninguém pra reclamar. Mas se ela quisesse cabeça de granfino ele podia conseguir também, mas ia sair mais caro...

E não é um absurdo? Nem morto a gente tem paz, veja só você. Dá vontade de entregar pra polícia!

Bom, o lance é que a cabeça era cara pra burro. A Mara teve que vender a geladeira pra comprar. Mas ela pensou: "É investimento! Depois que o encosto for embora eu compro outra no carnê". É, nem se livrou de uma dívida e já tava pensando na próxima. Desse jeito não sai da merda nunca...

Tá, tá. O negócio é que ela conseguiu a tal da cabeça. Calhou que era a cabeça do Salú. Lembra do Salú? Aquele doido que ficava gritando profecia na praça. Pois é, morreu. E a cabeça dele foi pra Mara.

Ela levou no mesmo dia pro terreiro. Chegou lá, entregou o "pacote" pra Mãe de Santo, e ficou pro ritual. A velha fez uns cânticos, umas rezas, bebeu pinga e fumou charuto. A Mara começou a ficar impaciente, e até achou que estava sendo enrolada. Pensou na geladeira, na conta vazia, no aluguel, e até no Zelão. Tava prestes a desistir e ir embora, quando a velha finalmente encarnou. Ela disse que ficou apavorada quando viu a mulher pulando e cuspindo de olhos fechados. Aí ela parou na frente da Mara, ergueu os braços e, gritou, com uma voz rouca: "Devolve minha cabeça, filha da puta!"

Juro! Agora a Mara tá lá, desesperada, sem dinheiro, sem geladeira, sem namorado, e tentando devolver a cabeça pro Salú. O coveiro disse que não aceita devolução, que não quer se enrolar, que o defunto já foi enterrado, etc. Dá pra acreditar numa coisa dessas?

Alexandre Heredia é um NecroAutor fascinado por lendas urbanas. Ele escreve também nos blogs Psicopata Enrustido e Antelóquios.

Os Trigêmeos

2005-05-10T12:45:00.000-04:00

por Giorgio Cappelli

Até onde eu consigo me lembrar, eles sempre se pintaram como os coitadinhos. As vítimas. Os perseguidos. Os que o mundo inteiro injustiçava. Faziam questão de recordar isso a toda hora: os jornais e a televisão, que eles dominavam, viviam a favor deles. A todo aquele que não fazia parte de sua corja, apontavam o dedo na cara e lembravam dos "horrores da guerra".

Que é que eu tinha a ver com toda aquela história de genocídio? Nem minha mãe tinha nascido na época da tal guerra! Que culpa tínhamos eu e todas aquelas inocentes que eles assassinaram, anos atrás? Também não foi um genocídio contra o meu povo, contra a minha gente? Mas não convinha a eles se lembrarem disso, não é verdade?

Coitadinhos... Que coitadinhos o quê! Malditos!

Eu nunca tinha visto um soldado antes. Era pouco mais que um bebê quando eles entraram com metralhadoras e, sem a menor compaixão – a compaixão que eles tanto cobram dos outros – abriram fogo contra mulheres e crianças. Um horror. Me escondi debaixo de um cadáver e fiquei chorando baixinho, ouvindo as rajadas de metralhadora e as balas zumbindo por cima da minha cabeça. Uma delas entrou e saiu de mim, bem abaixo das minhas costelas. Só por obra de Deus é que sobrevivi.

Passei anos da minha vida em acampamentos improvisados e instituições de caridade estrangeiras. Antes de completar quinze anos, conheci meu marido. Um homem da minha gente, alto, bonito, forte. Nós nos casamos como mandavam nossas tradições. Mesmo com pouco dinheiro, tínhamos um lar, éramos felizes. Infelizmente, os malditos levaram meu marido antes que ele conhecesse sua filha. Mal ela nasceu, foi fazer companhia ao pai.

Que futuro eu teria? Órfã, viúva, pobre... Quis ir para a frente de batalha. Não me deixaram. Tornei-me enfermeira. As mulheres dos "pobres perseguidos" podem se tornar soldados! Por que não as mulheres da minha gente?

Quando fiz dezoito anos, fui apresentada pessoalmente ao nosso líder. Ele já era bem velhinho. Ainda assim, dava pra sentir em seus olhos a energia de um guerreiro. Ele nunca baixou a cabeça para nenhum dos representantes dos "coitadinhos" ou de seus bajuladores.

Fiquei ao lado dele. Fui a confidente de sua esposa. O irmão dela e eu nos casamos. Não abandonamos nosso líder nem quando os canalhas o aprisionaram em sua própria casa até que ele morresse.

Por conta da política, tive acesso a muita coisa que meu povo normalmente não teria. Soube de irmãos que deram a vida pela nossa causa. Até mesmo uma mulher. Tinha dezessete anos, e explodiu seu corpo levando com ela dezenas dos nossos inimigos.

Há poucos meses, Deus me deu um lindo presente: três filhos. Enfim poderei servir minha gente como se deve. Os "injustiçados" vão demorar muito até se recuperarem do golpe que vou lhes dar. Tomara que não se recuperem nunca.

Do alto deste prédio, posso ver cada um dos meus meninos. Um em cada carrinho. Cada um deles num ponto estratégico. Um, para uma creche; outro, para um hospital; o terceiro, para obeso mórbido que lidera esses assassinos.

Fico pensando como a imprensa vai chamá-los... "Bebês-bomba"?

Nota do Caronte: de acordo com Giorgio Cappelli, não houve intenção alguma de pré-julgar ou mesmo condenar qualquer tipo de religião ou linha filosófica e/ou teológica neste texto, seja ela qual for. É apenas uma história fictícia, sem o propósito de ser ofensivo ou de levantar alguma bandeira ideológica ou controvérsia não-construtiva. Pedimos ao leitor compreensão e discernimento

A Casa dos Fundos

2005-05-05T12:59:00.000-04:00

© Camila Fernandes

Eu não me achava gostosinha aos dezesseis. Mas fiquei convencida quando ele me lançou aquele olhar canibal.

Fazia calor e fui pegar sol enquanto tomava o café da tarde. Quase larguei o copo de suco e o pão no chão quando dei de cara com o sujeito parado ali na sacada, apoiado na grade frouxa que podia ceder a qualquer momento, fumando e me encarando como se estivéssemos prestes a ir pra cama juntos.

- Quem é você?

O mané riu debochado. Vá lá, não era mané. Era um exagero de homem. Não pude evitar encará-lo de volta. Cabelos pretos jogados na testa, pele tostada, olhos cor de cerveja que não pareciam ser realmente daquele rosto. Jeans, camiseta justa, básico, no ponto. Jogou sua bituca no chão e apagou-a com o pé. E respondeu:

- Talvez a resposta às suas preces?

Desviei o olhar quando vi que ele estava mentalmente comendo as minhas pernas.

- Se liga - retruquei, querendo parecer forte. - O que é que você tá fazendo na minha varanda? Pode ir rapando daqui, senão...

- Ah! Você tá aí. - A voz que vinha das minhas costas era de Clélia. Ela foi avançando pela sacada, pegando na mão do cara e puxando em direção ao seu portão. Ela me deu um oi enviesado e rebocou o bonitão pelo corredor que levava à sua casa.

Clélia vivia na casa dos fundos. Eu morava com meus pais e meu irmão na da frente. O locador gostava de nós e no contrato constava que a área da varanda e do jardim nos pertencia, sendo vedado ao morador da casa nº.2 transitar por ali, ou qualquer outro palavreado empolado que os advogados adoram. Clélia, aliás, era advogada, provavelmente em começo de carreira ou muito ruim, pois a casinha que alugara não era grande coisa. Eu já entrara lá no tempo em que estava vazia com um ou outro namoradinho, só pra me divertir um pouco, mas ninguém com quem eu tivesse ânimo de perder minha virgindade. Cozinha, banheiro muito apertado, sala e, no andar de cima, dois quartinhos acarpetados, próprios para criar pulgas.

Quando ela se mudou, não ficamos felizes. Vimos uma moça de uns 30 anos e esperávamos crianças, cachorros, papagaios e tudo o mais que fosse capaz de arruinar o silêncio tão prezado na minha casa. Mas Clélia morava sozinha. Só que fazia barulho por uma família inteira, com os tamancos de madeira e telefonemas em viva-voz tarde da noite.

Por sobre o muro baixo que separava nossos territórios, o sujeito piscou pra mim antes de fechar a porta atrás de si.

Não tirei os olhos amarelos da cabeça. Não comentei sobre o episódio da varanda com meus pais. À noite, recusei um convite pra pegar a matinê numa danceteria do bairro. Estava enjoada de ouvir som eletrônico e ser abordada por pirralhos de topete oxigenado. Preferi ler um pouco. Estudava espanhol e meu pai tinha uma edição argentina de D'Artagnan e os Três Mosqueteiros. Fui pra cama com os três, ou melhor, quatro - afinal, o rapaz do título não era mosqueteiro também?

Fiquei na dúvida. Estava mais concentrada nas conversas que atravessavam a parede. Meu irmão era moleque e eu, primogênita, ficara com o quarto maior, grudado ao cômodo que Clélia escolhera como dormitório. Vez ou outra eu socava a parede pra ela abaixar o volume da TV. Mas agora eu ouvia Elis tocando baixinho do outro lado e risadinhas ocasionais. Será que ele era bom de piada? Logo Clélia ia ver se ele era bom de outra coisa. E eu também.

A música parou. Ninguém virou o disco. Estavam ocupados. Apurei os ouvidos. Sentia-me esperta no meu jogo de invasão de privacidade. Sentia-me importante como dona dos segredos de alguém. Naquela semana eu ouvira o quebra-pau entre Clélia e o namorado, o bater de portas, os pneus do carro cantando. Não sabia se eles haviam rompido. Mas agora ela tinha outro em sua cama, a esperta.

Começaram os gemidos. Toquei a parede que me separava da dupla entusiasmada. Fechei os olhos. Peguei-me imaginando cenas. Ele, o cara sem nome, por cima, mexendo o quadril em círculos, sem pressa; depois, a garota por cima, pulando sobre ele como uma amazona a galope; então, ela se pôs de quatro e ele agarrou seus quadris, trazendo-a para frente e para trás, estocando, estocando. A garota pedia mais. Quando olhei para o rosto dela, era o meu.

Esparramei-me na cama banhada de suor. Não sei dizer o que aconteceu então. Eu me sentia esgotada. Sentia a parede pulsar nos meus dedos. Eles não paravam mais. Caí num sono leve, um sono quase acordado, embalada pela canção de gemidos.

Quem nunca teve a impressão de flutuar por um instante e acordar de repente, chutando ou socando algo num sonho? Algo vermelho piscou na minha mente, algo brutal. Uns olhos vidrados, sem vida. Um corpo abandonado na cama. Dei um tranco com o pé, voltei a mim, vi-me deitada, pernas entreabertas num convite. Fechei-as por instinto. Fui ao banheiro lavar o rosto.

Não sei o que me levou a olhar pela janela. Mas foi o que fiz e o vi. Ele estava apoiado ao muro que separava os quintais. Olhava para a janela, como se me esperasse.

Lá fora o ar estava fresco demais para o meu pijama indecente. Senti arrepios no corpo todo. Cruzei os braços, escondendo os seios e fazendo cara de paisagem. O motivo da minha vergonha ia muito além dos meus trajes reduzidos. Estar ali me envergonhava. Ele me envergonhava. Busquei o controle por meio do diálogo mais óbvio.

- Qual é o seu...

- Não. - Ele pôs dois dedos sobre a minha boca. - Você não tem que saber meu nome. Nem eu o seu.

Descruzei os braços. Ele aproveitou para chegar mais perto. Seu peito tocou o meu. Sua mão ainda estava na minha boca. Às minhas costas eu tinha o muro. Tarde demais pra desistir.

O indicador pressionou meus lábios até separá-los. A língua veio depois. Senti o gosto do seu jantar, mas isso não nos deteve. Agarrei-o com força sem saber que o agarrava, sem saber de onde vinha aquela força que seus braços repetiam em mim, colando meu corpo ao seu. Então... ele parou. Devia pensar que eu era uma caipira. Mas apenas riu e me perguntou num sussurro:

- Quantos anos você tem, menina?

- Dezes... Dezoito.

- Mentira.

- E daí? - Sustentei o olhar.

- Ainda é nova demais. Mas não se preocupe. Eu volto pra te buscar.

Saiu andando, passou pelo portão da casa dos fundos, depois pelo portão do terreno, que abriu com a chave dela. Fiquei sem saber o que queria dizer com "volto pra te buscar". Na cama, segui acordada até a madrugada pensando sem querer em mil fantasias nas quais nós nos reencontrávamos anos depois e vivíamos um grande amor, uma paixão tórrida ou algo igualmente brega.

Na segunda-feira, senti falta dos tamancos de Clélia pela manhã. E do tilintar desenfreado de chaves depois do desjejum. E dos recados em viva-voz no final do dia. Até do cantarolar no banho de duas horas que enchia meus ouvidos toda noite. Só o que eu ouvia agora era o telefone tocando, irritante, ignorado. Não é que eu gostasse de nada disso. É que... alguma coisa estava muito errada.

Lá pelo meio da semana atendi a um telefonema do namorado - ou ex - de Clélia.

- Desculpa ligar assim, mas sabe o que é? Estou ligando já faz uns dias e ela não atende. Sei lá se o telefone dela tá com algum problema ou ela que não quer atender. Deve ter colocado a Bina, né? Tava louca da vida comigo outro dia... Mas então... eu queria te perguntar se você sabe dela. Já deixei uns mil recados na secretária eletrônica. Briga de casal é foda, mas passa. Quem sabe se você falasse com ela...

Não sei se foi por pena ou bisbilhotice, mas minutos depois eu socava a porta da casa dos fundos chamando por ela. Também não sei por que me ocorreu simplesmente virar a maçaneta. A porta estava destrancada.

Na cozinha, um resto de espaguete com algo mais fedia. Dois pratos dentro da pia enfeitavam o ambiente com moscas. O nojo quase me expulsou, mas a morbidez da minha curiosidade me fez ficar. Subi as escadas chamando seu nome. E se estivesse doente? Prostrada demais para erguer uma mão? Bem. Nenhum cara é assim tão bom de cama.

Eu pensava assim na hora. Agora, não consigo pensar em outra coisa que não a imagem que se cravou na minha mente quando entrei no quarto de Clélia. Gritei, gritei até perder o fôlego, como se meu alarme pudesse reverter o quadro, apagar a tinta do tempo, impedir a formação de uma memória. Tarde demais. O corpo de Clélia, antes roliço e vistoso, jazia cinzento sobre os lençóis, murcho, coberto de moscas que tateavam o que já havia sido um par de seios fartos, uma boca sorridente, uma mulher cheia de vida. Um borrão escuro de sangue velho empapava o lençol junto ao seu pescoço.

É claro que a polícia não nos deu os detalhes apurados na perícia. Mas eu sei o que vi. Vi um corpo esgotado, sugado, espremido como um limão, sem uma gota de sangue dentro de si. Ainda o vejo às vezes quando não quero. E penso no gosto acre que senti na língua do amante sem nome que a exauriu em mais de um sentido. Que me beijou com uma boca assassina. Que poderia, naquele beijo, ter me devorado também.

Meus pais não quiseram continuar na casa da frente. Soube depois que o proprietário, sem conseguir arranjar novos inquilinos, mandou demolir todo o imóvel.

Penso às vezes na razão de ter sido poupada. Talvez ele tenha tido pena da minha imaturidade, do nada que eu havia vivido até então. Talvez tenha preferido me deixar com o benefício e a maldição da dúvida. Eu volto pra te buscar. Isso foi há cinco anos. Ele não veio.

Ainda.

KHEPHRA - VOICES IN THE SILENCE - Fotos

2005-05-02T09:01:00.001-04:00

Mortais,

neste último sábado, os NecroAutores estiveram no evento Khephra - Voices in the Silence, no Evolution em Guarulhos distribuindo gratuitamente exemplares do NecroZine.

O evento estava muito bem organizado, e a casa era muito interessante. Os que compareceram puderam esquentar a noite fria ao som de muito gothic-metal e industrial, tocados com competência pelos DJ's convidados, e de quebra visitar a feira com produtos góticos, fã clube do Lacrimosa e, é claro, com a galera do NecroZine.

Abaixo seguem algumas fotos do evento, tiradas pelo nosso colega Fernando Cyrano, moderador da lista Anne Rice-BR. Para ver todas as fotos do evento, é só clicar no link abaixo:

http://visuh.net/fotos

Os NecroAutores: Gian, quase queimando a mão na vela, Giorgio, sempre alegre em seu cardigã, Richard, devidamente escrachado, e Alexandre, se achando Leão de Chácara.

No canto esquerdo, Macalé, que não conseguiu esconder o seu cachê para participar do evento ("Vou encher a caveira!")...

... e no canto direito, Nicola, muito mais comedido.

O crachá dos expositores.

A faixa do NecroZine no mezanino granhou um brilho especial graças à luz negra.

Os NecroAutores juntos com a organizadora do evento, Iza Fire.

Para quem compareceu, agradeço em nome dos NecroAutores a presença e apoio. Para quem não pode ir, nos vemos no próximo!

Abraços Sombrios,

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Convite - KHEPHRA - Guarulhos/SP

2005-04-27T15:14:00.000-04:00

Mortais,

os NecroAutores estarão neste sábado no evento Khephra - Voices in the Silence, que acontecerá em Guarulhos, distribuindo gratuitamente exemplares do NecroZine.

Abaixo seguem as informações a respeito do evento:

KHEPHRA - VOICES IN THE SILENCE
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DJ'S:
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IZA FIRE
SHINDO (OPUS)
IMAI
CHEG (OPUS)

ESPECIAL:
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LACRIMOSA C/ LÚ WOLFF

PARTICIPAÇÃO:
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NECROZINE - Distribuição de Zines de Terror
SOLIDÃO - Exposição de telas do Artista Pástico André Imai
STAND DE PRODUTOS À VENDA

INGRESSOS:
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Antecipados: R$10,00
Na Porta: R$12,00

DATA:
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30/04/2005 (Sábado) a partir das 23hs

LOCAL:
------
R. Padre Celestino, 197 - Centro - Guarulhos

INFORMAÇÕES:
------------
http://khephra.br21.com/
khephra_project@yahoo.com.br

Estão todos convidados.

Espero vocês lá!

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Que Caiam as Pedras

2005-04-25T08:19:00.000-04:00

por Richard Diegues

Delicado, o jovem padre curvou-se, observando o conteúdo do buraco. A luz era insuficiente para revelar detalhes, mas percebeu que estava diante de uma ossada. Tentou imaginar o que o velho padre fazia com uma ossada enterrada sob o altar da igreja, quando se descontrolou e deu um salto, tropeçando e se debatendo desajeitado contra o mármore do altar, rastejando como podia para longe do buraco.

– Acalme-se, Antero – disse o padre Norato tentando segurar seu braço sem sucesso – não há o que temer.

– Vi a ossada se mover. O peito subiu e desceu, o queixo mexeu e da boca saíram palavras – gritou apavorado, segurando o crucifixo de prata que pendia do pescoço e iniciou uma ladainha.

Graça a sua experiência, Norato dirigiu-se ao primeiro degrau do altar e sentou-se. Pegou seu próprio crucifixo e começou a polir com uma dobra da batina.

Levou quase uma hora, mas por fim as preces cessaram e o jovem padre se moveu. Norato observou o companheiro aproximar-se do buraco e olhar para dentro temeroso, depois aguardou que engatinhasse até onde se encontrava e o encarou. Não esperou pela pergunta. Não era necessária.

– Cândida, é o nome da mulher sob o altar. Está viva e repousa no que alcunhou como sendo "seu bento solo português". Isto se dá desde antes das caravelas chegarem ao seu Brasil, meu rapaz.

– Mas como pode uma coisa como aquela estar viva? Um demônio não pode habitar a casa do Senhor. E aquilo – apontou a mão segurando o crucifixo para o altar – só pode ser um demônio. Ossos, pele e nada mais. E os cabelos? Metros de cabelo esbranquiçado ao redor, como se crescessem indefinidamente. Não, nada além de um demônio teria tal forma e permaneceria em vida.

– Antero, creia em mim. Quando assumi esta igreja, o padre anterior me mostrou o mesmo lhe que mostro. Contou-me a história e eu a passo para ti. Ouvirás? – Indagou, aguardando a resposta que se deu com um meneio de cabeça.

– Pois então ouve. Essa mulher, Cândida, foi uma das mais ricas viúvas destas terras. A igreja a nossa volta foi construída por ela. Cada uma dessas pedras colocada pra não ceder jamais. Sorte da obra. Azar da coitada – calou-se e meditou um momento – ou sorte, quem saberá?

– Como é possível? Informaram-me que a igreja tem mais de mil anos.

– Informação boa. O caso é que Cândida era velha antes da construção. Viúva com o marido no inferno. Pecador pela avareza. Avareza esta, que do falecido passou para ela. O diabo a teria em breve. Sabes que o diabo tem a alma dos avarentos, não é? Quando estava velha e perto de morrer, Cândida desesperou-se com a proximidade do inferno e cometeu seu grande erro: Rezou. Durante dias e dias, rezou ao céu para ter mais tempo na terra. Sabia que não poderia ir ao paraíso, mas aqui evitaria a danação. Tanto o fez e com tanto afinco que um anjo veio um dia e pactuaram. Cândida construiria uma igreja e enquanto as paredes permanecessem de pé, ficaria viva.

O jovem tornou a olhar para o altar, engolindo seco ao ver a imagem de um arcanjo esculpida no pedestal de mármore.

– Sim, foi uma grande estupidez. A igreja ficou pronta rapidamente. A fortuna permitia tal feito. Uma igreja de pedra, firme e robusta. A igreja foi concluída e Cândida sentiu-se segura. Anos se passavam e sobrevivia, mantendo a alma distante das portas do inferno, no entanto creio que sabe o que foi ocorrendo, não? Filhos, netos, amigos, vizinhos, todos morreram. O tempo passou e deixou de somar anos, para somar séculos. A aparência definhou. Foram restando apenas ossos e lembranças. Passou a levar os dias sentada, na porta de casa, perguntando a quem passava se enfim a igreja havia caído. Passou a rezar para que as pedras fraquejassem, mas nada.

Antero olhou ao redor e um tremor passou por sua espinha. As paredes eram tão grossas e as pedras tão compactas que poderiam agüentar mais um milênio, mesmo sem manutenção.

– Sim, quem saberá o quanto essas paredes ainda permanecerão de pé? Cândida compreendeu isso e um dia pediu ao padre daqui, depois de contar sua história, que pudesse permanecer sob o altar, deitada, até que o mesmo sucumbisse. Está lá desde então, orando sem parar. – Venha, recoloquemos a pedra em seu lugar.

O jovem padre não queria acreditar no que ouvia, porém não discutiu. Assumiria a igreja no dia seguinte e avaliaria o caso. Limitou-se a auxiliar Norato com o piso. Quando cerrava o buraco, ouviu a reza saindo pela fresta ainda aberta.

– Reza para que Deus absolva seus pecados? Quer que Deus recolha sua alma para junto de si? – Antero perguntou baixinho, lacrando totalmente o buraco.

– Creio que por alguns séculos pediu isso – respondeu o Norato erguendo-se –, mas depois de tanto tempo sofrendo, deixa-se de acreditar em Deus. Até o inferno se torna mais simpático. Tudo o que pede agora, é que caiam as pedras.

A Caixa

2005-04-13T07:31:00.000-04:00

© Alexandre Fernandes Heredia

Ele chegou um pouco depois de Teco, procurando abrigo da chuva. Teco, por sua vez, moveu-se um pouco para o lado, de modo a dar espaço ao recém-chegado.

Seu nome era Manco. Não seu nome verdadeiro, claro, mas como o povo da rua quinze o chamava. Teco nunca entendeu aquele apelido, pois Manco aparentemente andava muito bem, tanto que vivia fazendo entregas para o Jobson.

Mas não dava pra fazer entrega nenhuma com aquela chuva, por isso Manco correu para a saída de ar do metrô que Teco estava usando como moradia nos últimos dias. Não se importava em dividir o espaço, muito pelo contrário. Gostava de companhia. Tanto quanto um garoto de seis anos podia gostar.

- Quié isso? - perguntou o Manco, depois que sacudiu a água represada no pixaim. Teco não entendeu. - Na tua mão, abestado!

- Ahn, isso? Sei não.

- Não sabe? Então pra que tu anda com essa caixa velha dum lado pro outro?

- Foi a Mãe que deu...

- "Foi a mãe que deu..." - zombou Manco, mostrando os dentes tortos e uma careta engraçada. - Quié que tem dentro dessa caixa da tua mãe?

- Sei não.

- Então abre, e a gente descobre.

- Não posso. Ela disse pra não abrir. Acho que tá vazia.

- Vixe, moleque lesado! De que serve uma caixa se não é pra carregar nada? Deve ter alguma coisa que valha aí drento.

- Sei não. Mas não é pra abrir. A Mãe disse que era pra eu guardar, mas que um dia ou eu ia perder, ou iam tomar de mim.

- Depois o manco das idéia sou eu! Quem ia querer uma caixa velha que nem essa? 'Inda mais vazia!

- Ela tá velha agora, mas quando a Mãe me deu tava novinha. Ela me disse que tinha feito só pra mim, pois a dela ela tinha perdido fazia tempo. Dizia que era pra guardar a coisa mais importante da vida, mas nunca explicou que treco era esse.

- Ah, entendi! A velha tava te usando de avião.

- Hum?

- Ô bicho lerdo! Avião, mula. Que nem eu. Tua mãe era do tráfico?

Teco sacudiu a cabeça vigorosamente. Podia não ter muita intimidade com o jargão da rua, mas sabia que a palavra "tráfico" nunca vinha num contexto bom. Sua mãe mesmo disse que tráfico era errado, e que meninos bonzinhos não se metiam com traficantes.

- Só tem um jeito de saber. Dá aqui essa porra.

- Não!

- Não vou tomar de você, moleque, relaxa. Só tô curioso. Você não tá?

- Arrã. Mas a Mãe disse pra não abrir, e eu não quero desobedecer. A Neca um dia queria tomar ela de mim, mas a Mãe não deixou. Brigou com ela.

- Quem é a Neca?

- É a vizinha. Tem um namorado diferente todo dia.

- Êita! E cadê tua mãe, ô fio dum calango?

- Num sei. Me mandou embora de casa. Disse que eu ia tá em perigo se ficasse com ela. Falou pra eu me virar.

O Manco deu uma risada esquisita.

- Tá com fome?

Mais um sacudir de cabeça, positivo desta vez, e cheio de esperança. Nos últimos dois dias não tinha comido nada, só tomado água suja da fonte da praça. Seus olhos brilharam quando o Manco tirou do bolso um saco plástico, que desenrolou rapidamente.

- Tó, dá uma cafungada. Pra enganar o bucho.

- Quié isso?

- Vixe, tô ferrado! Tu é cabaço?

Sem saber o que significava aquilo, Teco pegou o saco e cheirou seu interior. O odor imediatamente queimou suas narinas, e ele desviou, lágrimas incontroláveis caindo de seus olhos, num choro esquisito, que na verdade não era choro, mas que ele não conseguiu controlar.

- Não, ô besta! Com a boca! Assim ó...

E o Manco mostrou. O saco encheu e esvaziou três vezes antes que ele emergisse com um sorriso bobo na cara. Sem dizer uma palavra, passou o saco novamente para Teco. Ele repetiu a manobra do Manco, e sentiu imediatamente os efeitos no jovem cérebro. Um formigamento tomou conta de seu corpo, olhos semicerrados, coração nos ouvidos. A fome sumiu. O medo sumiu. A caixa, esquecida momentaneamente, escorregou pelo seu colo e caiu no chão, esfacelando-se um pouco mais.

O efeito durou menos que ele desejava, e suas pupilas aos poucos retornaram para o tamanho correto da iluminação de começo de noite. Abriu novamente o saco, pronto para repetir a experiência, mas ele foi imediatamente retirado de suas mãos.

- Vai na manha, moleque. Isso aqui pode queimar teus miolos. Pra primeira vez, tá de bom tamanho. Se tu quiser amanhã eu trago de novo.

Teco concordou, ansioso. Em seguida lembrou-se da caixa, que quase foi abandonada na experiência, e a puxou novamente pra perto de si. A tampa havia ficado um pouco mais arruinada no curto período de esquecimento, mas ele não notou. Assim que a colocou junto do corpo pensou em voltar atrás e recusar a oferta, mas achava que o Manco, que havia sido tão legal com ele, pudesse ficar ofendido. E queria tê-lo como amigo. Na rua é sempre bom ter amigos.

- Qual o nome dela?

- Hum?

- Volta pra Terra, pirralho. Tua mãe.

- Mãe? Juraci.

- Juraci? A Juju do Barraco Baixo?

Teco concordou, espantado.

- Danô-se! Tu é o moleque dela? Vixe, tô ferrado!

- Que foi?

- Moleque, tua mãe tava certa em te mandar embora. Ela tava cheirando mais que cocota em boate. Eu mesmo entreguei um monte de papel na tua casa. Bem que eu tinha reconhecido tua fuça, mas na rua a gente nunca sabe, né? Só que ela não pagou o Jobson. E quem não paga o Jobson, já sabe, né?

Não, ele não sabia. Lembrava de Manco chegando de vez em quando em sua porta. Era sempre bem recebido, e depois que ele ia embora sua mãe ficava mais feliz. E Teco ficava feliz quando o Manco chegava em sua casa, mesmo a mãe mandando ele pro quarto “pra ficar com sua caixa”. Mas o Jobson ele nunca viu antes de ser expulso. Já tinha ouvido falar nele, mas nada demais. Jobson era um traficante, isso ele aprendeu. E traficantes são ruins. Só não sabia por que.

- Quiquieufaço agora? Ô Mãe do Céu, tanto lugar pra se esconder da chuva e tu me joga junto dum órfão de uma cheirada?

- Eu não sou órfão!

- Agora tu é, moleque. Tua mãe não pagou o Jobson, e ele apagou ela. Assim, pá, pum, boca cheia de formiga. Não tem conversa. Tua mãe já era.

Uma sensação semelhante à de cheirar o saco plástico do Manco se apossou pelo corpo de Teco. O corpo formigou inteiro, e o coração batia tão forte que reverberava em seu crânio. Sem perceber, largou novamente a caixa de lado, que agora parecia bem mais velha do que no começo da conversa, e enfiou a mão no bolso. Sentiu a textura lisa do objeto que encontrara jogado no mato na véspera. Seu polegar parou na única parte áspera e empurrou. Tec.

- Tu tá perdido. Tua mãe tá mortinha da silva. Cheirou casa, fogão, liquidificador... Mais um pouco e cheirava até você, podes crer. Agora tá comendo capim pela raiz. Pagou com a vida. Puta viciada dos infernos. Tu tá melhor sem ela.

Tec-tec. Uma gota de suor escorreu pela sua testa e caiu no chão. Tec-tec-tec. A respiração estava rápida e barulhenta, ressoando com o ribombar de seu coração nas têmporas. Tec.

- Moleque, melhor tu falar com o Jobson. Ele vai te dar sustento, como deu pra mim. Viver na rua não é pra qualquer um, e tu é muito novo pra ficar por aí. O Jobson vai te ajudar. Sei que vai. Mais que a estúpida da tua mãe.

Tec.

- Senta aí! Onde tu vai? Tá chovendo pra burro ainda... Ei, o que tu vai fazer com isso?

Teco não via mais nada. Segurou o estilete com tanta força que sentiu os dedos doerem. Antes que o Manco percebesse, a lâmina já tinha penetrado fundo em sua garganta, cortando vasos e artérias essenciais. A traquéia se inundou de sangue imediatamente. Tentou se erguer, mas a lâmina penetrou mais uma, duas, três vezes. O sangue esguichava a jatos curtos mas constantes, e ele caiu pra trás. A última coisa que viu em sua vida foram os olhos insanos de um garotinho de seis anos sobre ele.

Depois que o Manco parou de se mexer, Teco largou o estilete ensangüentado, que repicou no concreto áspero. Virou-se e saiu do abrigo, sendo imediatamente lavado pela chuva torrencial. O sangue escorreu de suas mãos, e as manchas em sua roupa rapidamente adquiriram um tom róseo. Saiu, cambaleante, sem destino, abraçando relutantemente a cidade que agora seria seu lar.

No duto de ventilação ao lado do corpo largado do Manco, jazia a caixa, agora uma coisa arruinada e bolorenta, largada displicentemente ao relento. Nada mais que uma metáfora vazia, perdida e, provavelmente, esquecida para sempre.

Em Meio ao Silêncio

2005-04-08T06:57:00.000-04:00

© Richard Diegues

Às vezes o silêncio é tudo o que eu desejo. Gosto de pensar em silêncio.

Sento à minha poltrona captoné, acendo meu charuto Cohiba e depois molho a garganta com minha bebida preferida: um bom pisco. Meu irmão sempre chega neste momento, batendo à minha porta. Há anos e anos isso se repete. “Entre”, é o que digo sempre, mesmo desejando dizer o contrário.

Rangem os gonzos. Igual ruído faz a madeira sob seus pés que se arrastam. Pedriscos, sob o couro da sola de seus sapatos, também se permitem ouvir, enquanto agridem o meu parquet. Porque arrasta os pés sujos, definitivamente é uma coisa que não compreendo. O fim da sinfonia se dá, quando Aldo escorre pelo encosto de meu sofá, até se acomodar sobre o veludo mostarda.

Como pode nosso próprio sangue ser tão truculento, é uma pergunta que repito à exaustão, principalmente ao ver os sapatos dele repousando, onde não deveriam nem mesmo passar perto. Tenho meus brios. Resolvo sair da sala, mas assim que ameaço erguer-me, ele inicia o palavrório.

– Porque não vem comigo, Berto? És tão glorioso, meu irmão, que crê mesmo que viverá para sempre? Rememore nossa vida antes de meu acidente. Éramos felizes juntos. Não me importa que tenha crescido. Venha comigo. É fácil, basta usar uma arma, veneno ou cortar os pulsos – falava com voz inocente.

– Entendo seus motivos, caríssimo irmão, porém já lhe afirmei ontem, antes de ontem, e durante todos esses anos em que me atormentas: para ir contigo, necessitaria estar morto. E não quero morrer.

Os olhos dele se abrem e me fitam. Olhos baços e sem vida. Olhos profundos e pesarosos. Olhos de um fantasma. Nessa hora eu me lembro que é isso o que é: apenas um fantasma.

– Está bem, Berto, – geme displicente enquanto se eleva nos quadris e põe-se de lado – mudemos de assunto então. Sei que um dia virá comigo para outros lugares mais interessantes.

– Tu és morto, irmão. Compreenda isso. És um fantasma e pertence sei lá eu aonde. Não quero discutir novamente esse tipo de assunto. Morreu! O que é tão difícil de entender?

Tomo um gole tão grande de meu Pisco que engasgo e a tosse me aflige por vários instantes. Daí pra frente tudo se torna amargo e modorrento. O charuto não tem mais sabor. O ar parece espesso. Sentimo-nos mal um com o outro. A conversa descamba para assuntos funestos. O tempo custa a passar. Eu e Aldo empurramos a conversa até que os primeiros raios de sol tocam os vitrais da sala. Esse é o ponto em que diariamente ele parte, sumindo na névoa, e o meu querido silêncio retorna. Alegro-me com sua partida, mesmo penalizado por sua condição. Não sei para onde parte quando o sol nasce, mas todos os dias vêm aqui me aborrecer com suas lamúrias e chamados.

Observo meu charuto que ia chegando ao fim e esfrego a brasa do toco no fundo do cinzeiro. Mal faço isso, vejo o bolor verde-acinzentado em tudo o que Aldo tocou. Se apenas isso me irritasse, estaria bom.

Enquanto pego as velas e traço com carvão, palavras e símbolos, que vou copiando do livro macabro que tenho em mãos, lembro de como éramos felizes quando jovens. Ao recitar as palavras de exorcismo, sinto pena de meu irmão, mas eu preciso ter meu silêncio de volta. Ele morreu, portanto é um fantasma, deixando de ser meu parente. Termino o ritual e fecho o livro com lágrimas nos olhos.

A noite chega. Realizo o mesmo ritual de todos os dias. Hoje escolhi um brandy. Quando tomo o primeiro gole e repouso o cálice, fico aliviado. Nenhuma batida na porta se faz ouvir. Nada de Aldo quebrando o silencio que me apraz. Sei que irá sofrer onde quer que esteja, mas ao menos assim não ficará mais me tentando diariamente a partir com ele. Que descanse em paz, então.

De olhos fechados, relaxo em minha poltrona, como há tempos não conseguia fazer. Levo o cálice aos lábios com um leve sorriso, desfrutando do nada ao meu redor. Nesse momento então, sinto o toque gélido em minha nuca. Para minha tristeza, reconheço os dedos de Aldo. Dedos que deveriam estar no inferno neste momento. Para meu desespero, sinto a pressão esmagadora que o ódio imprime em suas mãos, e sei que dessa vez não terei escolha: partirei com ele.

SARAU TINTA RUBRA - Fotos

2005-04-05T08:41:00.000-04:00

Mortais,

no último sábado (02/04/2005) aconteceu o 1º Sarau do Grupo Tinta Rubra, da qual os NecroAutores fazem parte, no Centro Cultural São Paulo.

O encontro foi agradável, numa tarde ensolarada pouco típica para criaturas notívagas, e contou com a presença das escritoras Giulia Moon, Martha Argel, do Adriano Siqueira do Adorável Noite, do Fernando Cyrano, moderador do Grupo Anne Rice - BR, e de diversos participantes das listas, tanto dando mini-palestras quanto lendo textos seus e de outros.

Abaixo seguem as fotos do evento, torcendo para que este seja o primeiro de muitos.

O Sarau visto por outro ângulo. De pé, Alexandre lia seu conto do NecroZine #3 ao lado de Martha Argel.

Alexandre faz biquinho ao ler seu conto do NecroZine #3.

Fernando, do Anne Rice-BR, faz palestra sobre o livro 'Memnoch'.

O pessoal prestando atenção aos palestrantes.

Adriano entretêm a galera com sua palestra sobre Vampiros nas HQs.

Richard e Verena, sob o olhar de soslaio de Camila.

David e Camila, numa pose fantasmagórica.

Giorgio e Tetsuo: "Chifre é uma questão de perspectiva".

Giulia Moon lê um texto em homenagem a Martha Argel.

Martha Argel inicia sua mini-palestra de vampiros no reino animal.

Richard, Verena e Alexandre, numa rara aparição vestidos de branco.

Abraços Sombrios,
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

NecroZine #3 + Papéis de Parede + Sarau

2005-03-30T13:50:00.000-04:00

Mortais,

muitas novidades nesta quarta feira. Os NecroAutores, num arroubo de empolgação, surgem hoje com três anúncios que, penso, agradarão a todos.

Vamos a eles:

NECROZINE #3 DISPONÍVEL PARA DOWNLOAD

A partir de hoje o novíssimo NecroZine #3 está disponível para download, para aqueles que não conseguiram ir ao lançamento no último sábado, seja por preguiça, seja por problemas geográficos. Ele está aí ao lado, na sessão downloads.

Lembrando que para visualizá-lo é necessário ter o programa Adobe Reader instalado. Se ainda não tem, clique na caixinha logo abaixo das capas dos zines e proceda com a instalação.

PAPÉIS DE PAREDE DO NECROZINE

Mais uma colaboração da NecroAutora Camila Fernandes, desta vez para decorar sua área de trabalho. São obras lúgubres, mas belíssimas, sempre remetendo a algum texto colocado aqui ou nos zines.

Para baixá-los, clique sobre sua imagem (logo abaixo dos zines). Uma nova janela se abrirá, com a imagem completa. Clique com o botão direito sobre a imagem, e no menu que se abrirá escolha "Definir como Plano de Fundo" ou "Set as Wallpaper". A resolução recomendada é 1024x768.

SARAU TINTA RUBRA

O pessoal do Tinta Rubra está organizando um sarau literário, e os NecroAutores estarão por lá, divulgando seu trabalho e distribuindo cópias do NecroZine #3.

Claro que estão todos convidados. Seguem os detalhes abaixo:

SARAU DO TINTA RUBRA:

DIA: 02 de abril de 2005
LOCAL: lanchonete do CENTRO CULTURAL VERGUEIRO, ao lado do metrô Vergueiro, em São Paulo
HORA: 15hs

Confirmados!

Mini-palestras:

BIOLOGIA DOS VAMPIROS, por Martha Argel
METAFÍSICA DOS VAMPIROS por Roberto Melfra
MEMNOCH, livro de Anne Rice, por Fernando (moderador do grupo Anne Rice-BR)
VAMPIROS NO HQ, por Adriano Siqueira.

Leituras de contos e poemas pelos integrantes da Tinta Rubra.

Prestigiem mais este evento.

Abraços Sombrios,
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Vampiro de aluguel

2005-03-29T07:22:00.000-04:00

© Giorgio Cappelli

O demônio prostrado ao chão sangrava muito pela garganta. Não sentia nada abaixo da cintura, sequer conseguia mexer qualquer parte do corpo. Braço esquerdo quebrado na altura do cotovelo. Culpa daquele sujeito de cócoras, sorrindo-lhe com escárnio calculado.

– Como é possível eu ter sido derrotado? – tossiu o diabo, os olhos alaranjados lacrimejando – Eu sou um dos servos de Lúcifer! Você é um mero...

– Vampiro? – interrompeu o outro, num tom afetado – Errado. Eu fui um vampiro.

Finda a frase, agarrou os cabelos da nuca do demônio, encurtando a distância entre os rostos. Colou a boca na orelha do vencido e sussurrou-lhe:

– Deseja saber como te derrotei?

Um estalo. O pescoço foi partido com tal velocidade que o demônio nem notou o instante de sua morte.

– Esqueça. É segredo. – respondeu o assassino.

Chamava-se Clister. Quase aos cinqüenta anos como vampiro, levava uma existência aquém do medíocre. Ninguém sabe como, ou quando, sua força começou a aumentar, subindo aos níveis de vampiros seculares. Pouco a pouco, Clister suplantou também a estes; tornou-se uma quase lenda; havia quem jurasse tê-lo visto caminhando à luz do dia.

Eis que surgiu a oportunidade de trabalhar como matador de demônios, coisa impensável até para o mais poderoso dos bebedores de sangue. Desde que entrara no ramo, porém, ele jamais conhecera uma derrota.

De um dos bolsos de seu sobretudo azul-marinho, Clister puxou uma garrafa de dois litros. Arrancou a rolha, apontou o gargalo para baixo e derramou o conteúdo no cadáver a seus pés. Ficou assistindo à combustão do demônio até as chamas consumirem tudo. Nenhuma evidência do crime. Somente um resto de líquido na garrafa. Três goles, e Clister deu cabo da água-benta.

Próximo trabalho? Sacou o celular do sobretudo e teclou. Do outro lado da linha, passaram-lhe as informações. Apertou o chaveiro colorido em sua mão e o alarme de seu Aston Martin apitou. Entrou no automóvel, ligou-o e partiu.

Noite quente. De dentro do carro, Clister se perguntava por que os demônios se vestiam sempre daquele jeito: chapéu da Segunda Guerra Mundial, luvas e capotão com a gola erguida. No marcador de temperatura abaixo do painel de propaganda lia-se vinte e oito graus. Talvez fizesse muito mais calor no inferno.

A vítima de Clister andava pela calçada deserta de um parque arborizado. Vinha na direção do Aston Martin. Um mendigo cambaleante com uma garrafa suja parou na frente do sujeito de chapéu e sobretudo. Resmungava palavras com voz pastosa e ininteligível. O sujeito respondia com negativas, que o mendigo aparentemente não entendia. Só havia um jeito de se livrar do insistente: meteu a mão num bolso, enquanto o mendigo levava a garrafa à boca. Quando estendeu uma moeda para entregar ao bêbado chato, foi surpreendido por um jorro que molhou-lhe o rosto.

– Ah, maldito! – xingou, tentando enxugar-se com as mangas de seu sobretudo. Só percebeu a armadilha ao levar um chute forte no meio das costas, que o fez ajoelhar-se.

– Gostou da água-benta, demônio? – ironizou Clister.

Tentou outro chute; o ágil oponente, ainda ajoelhado e sem ao menos se virar, agarrou o pé de Clister e o torceu, levando o vampiro ao chão. Uma cambalhota rápida, e o sujeito se levantou. Livrou-se do sobretudo e do chapéu. A aura em volta do corpo e destacada ao redor da cabeça, invisível para olhos comuns, fez com que Clister descobrisse não se encontrar diante de um demônio, e sim de um anjo.

Nunca antes Clister havia lutado contra um ser celestial. Sabia apenas que nem os demônios ousavam enfrentá-los, a menos que em superioridade numérica. Confiou em sua força e foi para cima do oponente.

Muito mais veloz, o anjo se defendia de todos os ataques. Clister mais apanhou que bateu. Embora soubesse que tinha agilidade impressionante até para um vampiro, perto do oponente parecia brigar em câmera lenta. Quando deu por si, seus pés bailavam no ar e suas costas batiam contra o tronco de uma árvore.

– Conheço seu segredo, vampiro! – rugiu o anjo, agarrando o oponente pelos colarinhos, impedindo-o de escapar – Pensa que foi o primeiro a ter essa idéia?

Clister arfava de cansaço e não respondia.

– Você se fortalece bebendo o sangue de demônios! – retomou o adversário – Eu mesmo destruí outros que tinham esse hábito. Dê seu último sorriso, monstro!

Tudo aconteceu rápido demais: o vampiro viu a silhueta quadrada crescendo atrás do anjo, ergueu os braços, escorregou para fora da roupa, deslizou por debaixo das pernas do ser celestial e se deitou na grama. Seu rival entendeu tardiamente a arapuca; um ônibus prensou-o contra a árvore de forma indefensável.

Clister saiu debaixo do veículo com desenvoltura, já se dirigindo ao motorista, uma garota de vinte e poucos anos metida em roupas de mendigo.

– Corre. – ordenou ela, quase sem emoção, mostrando uma banana de dinamite acesa – Esse troço tem pavio mais curto que eu.

Houve tempo apenas para Clister puxar a garota, abraçar o corpo dela ao lado do seu e tentar correr, mesmo cansado e dolorido. Atrás de si escutavam a explosão que levava pelos ares ônibus, árvore, anjo e o que mais estivesse por perto. O deslocamento de ar tirou os dois do chão. Com dificuldade ele conseguiu manobrar um vôo improvisado e pousam de um modo nem um pouco edificante.

A uma distância mais que segura, Clister e sua ajudante assistiam ao incêndio da cratera que tinham ajudado a abrir. Sirenes de bombeiros e polícia confundiam-se ao longe.

– Você demorou muito pra aparecer, Cris! – reclamou ele.

– Já tentou guiar um busão à noite com os faróis apagados, amigo?

– Não. Mas conseguiria.

– Só que eu, ao contrário de você, não tenho visão noturna. Agora explica uma coisa: se você é um matador de demônios, um anjo não deveria estar a seu lado?

– O que eu mais amo em você, amiga, é sua ingenuidade. Quem você acha que mandou esse cara contra mim? Se não foi algum grupo evangélico poderoso, deve ter sido uma entidade secreta sustentada pelo Vaticano!

– Hã?

– Eles não querem me ver vivo, e sabe por quê? Porque eu estou acabando com a razão de ser dessas religiões; de que adianta a Fé em Deus sem a presença do Inimigo?

A garota ficou em silêncio, obrigada a concordar que Clister tinha razão. Nem dez segundos se passaram, e ela soltou uma das suas pérolas:

– Se for gente do Vaticano, pede um sobretudo Armani... "a nível de" ressarcimento!

Entraram no Aston Martin e decidiram encerrar o expediente mais cedo. No dia seguinte, Clister escolheria com tranqüilidade o destino do infeliz que contratara o anjo.

WISH OF DEADS - Fotos

2005-03-28T07:09:00.000-04:00

Neste último sábado, 26/04/2005, os NecroAutores participaram do evento WISH OF DEADS, na LedSlay em São Paulo, onde lançaram o tão aguardado NecroZine #3 para um povo descontraído e interessado no trabalho deles.

O evento foi um sucesso absoluto. A casa estava cheia, as bandas estavam ótimas, e no final foram distribuídos muitos fanzines. Muitos MESMO!

Se você não teve oportunidade de prestigiar esse evento, não se preocupe, haverão outros. Além disso essa semana mesmo o NecroZine #3 estará disponível para download aqui no blog. Pode deixar que eu aviso quando sair através de nossa newsletter (não assinou ainda? É só preencher a caixinha no canto superior direito).

Sem mais delongas, as fotos, tiradas por Adriano Siqueira, do Adorável Noite:

A mesa e o NecroZine #3, para quem ainda não viu a capa.

Os NecroAutores, novamente desfalcados de Camila, que foi substituída interinamente por Roberta Nunes no evento.

Alexandre, sem conseguir disfarçar o sono ao final do evento, posa para uma foto com o NecroZine #3, sob o olhar severo de Giorgio.

Richard, numa rara foto espontânea, arruma os fanzines na mesa.

Momento de descontração dos NecroAutores.

Foto do grupo, 1ª tentativa. Quase, se não fosse pelo olhar "Quem é essa alienígena minúscula?" de Gian

Foto do grupo, 2ª tentativa. Que cara feia, Alexandre e Richard!

Até a próxima!

Abraços Sombrios,
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Síndromes

2005-03-23T08:17:00.000-04:00

© Alexandre Fernandes Heredia

– Doutor, eu acho que estou morto.

Clique de uma caneta. Ranger de tecido raspando em couro encerado. Um pigarro.

– E por que você acha isso?

– Não sei ao certo. Acordei um dia, e sabia que estava morto.

– Como um morto pode acordar?

– Ei, eu estou aqui para respostas. SUAS respostas. Perguntas já tenho um monte.

– Então você veio ao lugar errado. Sou um psicanalista, não um vidente. Eu não forneço respostas, apenas guio para que você as conclua por conta própria...

– Eu sei, doutor. Desculpe. É que, bom, isso é muito estranho. Sabe, estar morto...

– Você não me respondeu. Tente. Por que acha que está morto?

– Foi de um dia para o outro. Na noite anterior eu tinha tomado remédios para dormir em certo exagero. Não queria me matar, compreenda. Eu queria dormir por uns dois dias. Me desligar do mundo.

– Por que?

– Precisa explicar? Por causa dessa merda de vida que eu tenho! Quero dizer, tinha. Sozinho, sem amigos, sem namorada, sem dinheiro, a carreira no buraco. Eu tinha perdido o emprego naquele dia. Em casa estava tudo bagunçado. Até o chuveiro tinha queimado e eu não tinha dinheiro pra comprar uma resistência nova. Lembro de ter pensado em desespero que não conseguiria sobreviver até a chegada da grana da rescisão. Foi por isso que eu decidi dormir. Ia dormir por dias, até sair daquele sufoco.

– Uma solução escapista?

– Chame-me de Houdini, se quiser. A verdade era que eu não sabia mais o que fazer. Não queria passar por aquele negócio de entrevistas de novo. Não queria outro emprego. Não queria mais trabalhar. Queria juntar todos os problemas em um baú e jogar no rio. Sabe como é?

– Sei – risos simpáticos. – Infelizmente isso não é possível, é?

– Não, não é. Bom, o lance é que eu queria me desligar dessa merda toda. Desculpe o linguajar, mas é a verdade. Essa é uma das vantagens de estar morto. Você não fica preso às limitações mortais. Não precisa de dinheiro, de sexo, de carro na garagem, de comida no bucho.

– Você não come?

– Às vezes me vejo comendo. Resquícios da mortalidade, penso eu. Em pouco tempo espero me livrar disso. Vou no banheiro também. Estranho, né?

– Nem tanto. Fale-me de sua vida sexual.

– Quando eu estava vivo? Nula. Inexistente. Não quero falar nisso.

– Por que não?

– Porque não interessa. Nem a mim interessava. Sexo era uma coisa chula, imunda, nojenta, pecaminosa. Supervalorizada. Beijo na boca é algo asqueroso. Não vejo nada de interessante em duas pessoas trocando muco. Não fazia sexo porque não era meu lance, só isso.

– Você disse alguma coisa sobre namoradas...

– Disse. E daí? Não tive muitas, e as poucas que tive foram uma merda. É uma das coisas que eu não sinto falta de quando estava vivo. Não sentia tesão por nada. Nem por mulher, nem por homem, nem por bicho. Meu pau era apenas uma torneira de mijo fazia tempo. Hum, desculpe...

– Não se preocupe. E seus pais?

– Eh, caímos nessa finalmente? Eu sabia que cedo ou tarde chegaríamos a esse ponto. Desculpe, doutor, mas eles não tem culpa no cartório. Me criaram com excesso de zelo e amor. Nunca me faltou nada.

– Mas então por que...

– Não quero falar nisso. Mortos não tem parentes. Já não sou parte de um círculo familiar. Eles que fiquem com a memória de minha existência anterior. Agora estou livre dos grilhões sociais. Chega de convenções estúpidas. Sou apenas energia livre. Um fantasma que esqueceu de entrar no túnel.

Novo clique. O tecido da calça do psicanalista range novamente ao se ajeitar na poltrona de couro. O bloco de notas é fechado e colocado sobre a mesa.

– Muito bem. Tenho uma revelação a fazer, e ela pode te chocar, por isso prepare-se. Não vai ser fácil aceitar, mas você precisa. É por isso que você veio aqui.

– Pode mandar ver, doutor. Nada pode ser mais estranho que eu estar morto e ainda assim estar num psicanalista.

– Bom, a verdade é que você não está morto. Não me olhe com essa cara de desprezo. É verdade. Precisa de provas? Bom, eu não sou nenhum médium, e mesmo assim o vejo e converso com você normalmente. Você está sentado na cadeira, isso significa que é palpável. Você se alimenta, defeca, dorme. Mortos não fazem isso. Ah, e mortos não vão à psicanalistas. Eles vão a algum lugar de premiação ou punição, de acordo com suas crenças e culpas. Não ficam por aí, vagando, nem ficam se questionando ao ponto de precisarem de um terapeuta.

– Mas eu...

– Sem mas. Aceite de uma vez, você está vivo. Você na verdade sofre de uma patologia rara, chamada Síndrome do Cadáver. Pessoas cujas vidas são tão frustrantes e vazias que imaginam que já estão mortas. Zumbis. É uma resposta neurológica, fruto de uma depressão profunda não tratada a tempo. Você queria respostas? Pois bem essa é a resposta que eu tenho para dar. Você está vivo. Viva a vida!

– Não pode ser...

– Eu disse que não seria fácil de aceitar. Dúvidas surgirão, e eu peço para que você as coloque de lado. Ignore seu consciente. Ele está lhe pregando peças. Toda vez que você imaginar que está morto, quero que pense: “Isso é loucura! Eu estou vivo!”. Mesmo que coisas estranhas aconteçam. Ignore seus sentidos por um instante, feche os olhos, pense: “Isso é loucura! Eu estou vivo!” e abra-os. Verá como os delírios fantasmagóricos desaparecerão. Alguma dúvida?

Lágrimas escorrem. Olhares estupefatos pela sala, para as próprias mãos. Desespero incontido.

– Isso é loucura...

– ... Eu estou vivo! Isso mesmo! Repita esse exercício sempre que tiver dúvidas. Verá como as coisas melhorarão. Experimente.

Olhos cerrados. Lábios murmuram algo ininteligível. Olhos abrem, iluminados por uma revelação.

– Doutor! É verdade! Eu sinto!

– Eu não disse? Muito bem, nosso tempo acabou. Espero você aqui semana que vem, no mesmo horário. E lembre-se sempre: você está vivo.

(...)

Novo ranger de tecido e couro, somado ao de engrenagens com pouca graxa. A cadeira reclina, o psicanalista suspira enquanto esfrega o canto dos olhos com os dedos. Um porta se abre. Um rapaz magricela entra.

– Ele já foi?

– Já. Mas volta semana que vem. Sempre volta. E aí? Pegou tudo?

– As câmeras de S-Video e VHS não pegaram nada. Nem um borrão. Mas a de super-8 pegou uma mancha bem clara.

– E som?

– Apenas a sua voz. O eletreto de alta definição captou algum zumbido, mas nada decifrável. Acho que não conseguimos nada.

– Verdade. Mas temos mais uma semana para nos preparar. Um colega meu dos tempos de universidade montou na época uma máquina Kirlian. Vou conversar com ele, e ver se consigo emprestada. Não se preocupe, enquanto ele voltar aqui eu o convencerei que está vivo. E enquanto pensar assim, vai voltar. E o manteremos assim até conseguirmos uma prova.

– Coitado dele. Nem percebeu que morreu de verdade...

– Na verdade ele percebeu. Só não tinha certeza. Essa foi a nossa sorte. E sem essa de piedade. O garoto vai nos fazer ricos e famosos. Não é hora para freios morais. Isso é ciência, homem, e não caridade. Não me interessa o destino deste ou de qualquer outro fantasma. Precisamos apenas provar que ele existe, e milhares baterão à nossa porta. Posso largar esse consultoriozinho medíocre e finalmente fazer milhões. Quanto as pessoas pagariam para ver um fantasma de verdade? Já pensou nisso?

– É, doutor. A vida é boa, mas explorar a morte é melhor ainda.

Convite - WISH OF DEADS - LedSlay/SP

2005-03-21T15:54:00.000-04:00

Pessoal,

os NecroAutores estarão neste sábado, 26/03 no Wish of Deads, que vai rolar na LedSlay, Zona Leste de São Paulo, distribuindo o novíssimo NecroZine #3, que será lançado na ocasião.

A LedSlay fica na av. Celso Garcia, 5765. Para uma melhor localização, clique no link abaixo:

http://www.ledslay.com.br/imagens/mapa.gif

Abaixo seguem informações do evento:

Wish of Deads
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"Com o crescer da relva em torno de meu sepulcro, as gotas de orvalho umedecem os restos de meus pensamentos. Na escuridão de meu sofrer jaz o desejo dos mortos."

Bandas
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- ElvenPath (NightWish)
- Artrinsic (After Forever)
- Eternal Darkness
- Dominion (Sisters of Mercy)
- Sezafine (Lacuna Coil)
- Strange Mode (Depeche Mode)

DJ's
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Fabrício
Huascar
Dark Immortal

Mais:
- Feira Gótica
- Live Action de Vampiro
- Sorteio de Brindes
- Lançamento do NecroZine #3, com presença dos NecroAutores

Data: 26/03/1005
Local: LedSlay
Av. Celso Garcia, 5765 (próx. ao Metrô Carrão)
Entrada: R$10,00
Abertura: 20hs
Informações: (11) 5614-8895
http://www.ledslay.com.br

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Conto com a presença de todos para prestigiar mais esse evento.

Abraços Sombrios,
Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

Na Estrada Outra Vez

2005-03-18T08:05:00.000-04:00

© Richard Diegues

“Nunca dê carona a estranhos”, era a frase que a Mãe dizia pro Pai quando era ele quem dirigia o Batuque. Batuque é o nome desse mesmo caminhão onde meu traseiro sacoleja agora. Eu ouvia a frase desde pequeno e acho que é por isso que a Mãe não se deu ao trabalho de repetir para mim até a exaustão. Certamente achava que não seria necessária. Sempre atribuí a frase ao filme “A morte pede carona”, achando que era por isso que a Mãe se preocupava tanto. Certamente uma bobagem. Por isso dei carona pro homem. E além do mais ele não era tão estranho à primeira vista, não até eu começar a reparar nos detalhes. Quando deixei o sujeito no cruzamento lá atrás, sei que não me controlei e deixei escapar um sorriso aliviado. O homem também reparou no meu sorriso, tenho certeza que me via pelo retrovisor. Via sim. E sorria também com os dentes cheios de sangue e carne picotada miudinha, miudinha. Agora enquanto piso fundo e vou acelerando o Batuque, vendo que ficou mesmo parado lá atrás, na beira da estrada, juro a mim mesmo que nunca mais vou deixar de ouvir minha santa mãezinha. Vou ter que pedir perdão pra Mãe. E daqui em diante, não deixo de ouvir o que ela diz. Não mesmo. O importante é que passou. Escapei e estou na estrada outra vez.

“Mas que barulho irritante”, pensei comigo enquanto via o cozinheiro bater na sinetinha e me esforçava pra mastigar o meu sanduíche oleoso.

– Dá pra parar de bater na campainha? A garçonete certamente não é surda, está apenas ocupada – disse o sujeito a meu lado, dirigindo-se ao que ostentava o avental ensebado, com uma voz cadenciada, macia e baixa, porém firme.

Funcionou. A campainha parou de soar e o cozinheiro voltou pro interior da cozinha apenas resmungando algo incompreensível, ao menos do balcão onde nos encontrávamos. O homem olhou pra mim e piscou, como se soubesse que eu também estava irritado com o barulho. Sorri de volta.

– Boa! – comentei balançando a cabeça em sinal afirmativo antes de retornar ao meu esboço de sanduíche.

A garçonete se aproximou, sorriu pro homem e apanhou o prato que o cozinheiro havia deixado no passador. A mão correu ao lado do caixa, apanhou algo e seguiu com o trabalho. Ao cruzar uma vez mais pelo sujeito a meu lado, colocou um bombom, certamente o que pegara no caixa, ao lado do prato dele. Gesto generoso e possível sinal de que se o sujeito realmente quisesse, teria muito mais do que um obrigado mais tarde. Sim, seria um belo obrigado. Vi quando guardou o bombom no bolso displicente.

Mais uma vez o homem me olhou e piscou. Começava a me dar realmente a maldita impressão de que sabia o que eu estava pensando. Dessa vez sorriu antes de mim e balançou a cabeça afirmativamente enquanto proferia um “Boa!” exatamente como eu fizera há pouco. Sorri novamente.

O par de botas surgiu na janela do meu caminhão. Confesso que quase gritei. Não é fácil ver um par de botas surgindo na janela bem perto de sua cabeça. Quando me recompus olhei para fora e vi que o sujeito do balcão segurava as botas acima da cabeça.

– Troco por uma carona adiante – foi o que me disse assim que eu baixei o vidro e me inclinei – sei que é o seu número, fique sossegado. Sei que um sujeito de bom coração como você me levaria sem cobrar nada, mas esse é um presente, são pequenas demais para mim. Não é troca pela carona não. É presente, independente de você me levar ou não.

Olhei para as botas e vi que eram novas, sem sinal algum de uso. Não pareciam ser roubadas. O sujeito havia sido muito esperto. Se eu não lhe desse carona, seria um sujeito de mau coração, fora que ele me dera um presente sem pedir nada em troca, pelo menos supostamente, uma vez que não me dava as botas em troca da carona. Sujeito danado de esperto. A Mãe perdeu dessa vez. Fiz sinal para que desse a volta e entrasse na boléia.

O sujeito não se rogou. Entrou rápido no caminhão, ergueu o banco como se soubesse exatamente o que fazia e guardou as botas junto com o restante das minhas roupas e sapatos. Será que todos os caminhoneiros faziam isso? Possível. Engrenei e saí fumarando pra pista.

– Pra onde vai indo, amigo? – perguntei depois de um tempo iniciando a fiada.

– Pra frente. Sempre para frente. Não se preocupe, desço antes de você se sentir incomodado comigo. Tenho trabalho aí pra frente, não sei bem onde, mas logo vou saber. Não tem com que se preocupar, mas a Mãe estava certa. É perigoso dar carona.

Arrepio é algo estranho, sabe? Tem hora que dá de ser bom e é bom. Tem hora que dá de ser ruim e é pior que isso. Senti até minha coluna estalando de tão arrepiada que ficou. As botas no lugar certo até que podia ser coincidência, mas saber que eu chamava minha mãe de Mãe já foi extrapolar. Deu medo sim, porque não diria? Quase me borrei se é que você me entende. Mau presságio. O sujeito olhava pra fora e eu vasculhei a roupa dele de cima abaixo. Nada visível, digo nada de arma. Daria pra ver. Mas isso não me tranqüilizou. Tive que perguntar. Uma droga de pergunta que não se faz nessas horas, mas é assim mesmo que se vive.

– O que você faz da vida? – forcei um tom casual, só faltando assoviar enquanto falava.

– Eu sou um tomador de vidas.

Frio. Muito frio.

– Algo relacionado a seguros? – perguntei fazendo meus olhos correrem disfarçadamente para o Tonhão, o porrete que carrego perto da porta pra segurança.

– Você sabe que não. E pode deixar o Tonhão no lugar que eu não te quero mal. Quando estava lá no posto, senti o chamado. Só isso. Sei que tenho umas vidas pra tomar – ele fez uma pausa e sorriu largo – e acho que vai ser agora.

Cada vez mais frio. Olhei pela janela e vi a escopeta apontada. Agora era o suor também que escorria pelo meu pescoço. Assaltantes fechando o caminho, sem passagem. Corria e morria. Parava e rezava.

Parei. Ele saltou. Sem se preocupar com as armas apontadas. Desceu falando com a voz monótona, como lá posto. Sorrindo de leve, gingando de leve, até saltar em cima do primeiro, nem um pouco de leve. Vi o sujeito voando pra cima do primeiro assaltante. Grudou na cintura dele e deu uma dentada no peito do sujeito. Dentada forte, arrancando carne e o que mais viesse debaixo da camisa. E mordeu, e de novo e novamente, até abriu um buraco bem do tamanho de uma bola de futebol. Os outros assaltantes demoraram pra entender o que acontecia. Só quando ele pulou em cima do segundo é que começaram a atirar. Eles atirando e eu estirado no assoalho da cabine. Só ergui a cabeça quando não tinha mais barulho de tiro. Só tinha barulho de coisa rasgando. Não me preocupei não. O motor tava ligado. Sentei no banco, engatei logo uma terceira e saí trotando com o velho Batuque pra diante. Acelerava o que dava. Acelerava e rezava.

Deixei a cena pra trás, visível no retrovisor do bruto e no fundo dos olhos. Restou pra mim a lembrança do sujeito, um par de botas sob o banco e minha vida que segue ainda pra da próxima atentar pro que a Mãe dizia.

Ficou também a estrada a frente outra vez e o sujeito danado lá pra trás, mastigando, roendo e tomando a vida de quem queria tomar a minha. Que descansem em paz.

O Jogo da Meia-noite

2005-03-16T09:29:00.000-04:00

© Camila Fernandes

Meia-noite. O jogo acontecia quando eles voltavam sóbrios, ansiosos por serem só dois amantes sob um dossel, sem multidão.

Diante da penteadeira ela limpava o rouge, o rímel, a pinta artificial na bochecha esquerda que cobria a pinta real cor de canela. Ele, na cama, esperava sob os lençóis.

Vinha limpa e indecente, meias de liga, espartilho negro, nem parecia uma veste escravocrata do corpo, era a desenvoltura de gata no cio que o desmentia. Tinha na mão a pluma de avestruz que as vedetes usam no chapéu e ciciava:

- Você está do lado errado da cama. Vai sair ou tenho de o forçar?

O lado esquerdo era dela, era onde dormia. Por isso ele estendia ali o corpo nu. Para ser docemente coagido a mudar-se. Dizia não meneando a cabeça, sorriso de sátiro à espreita da ninfa. Primeiro eram os beijos. Depois a pluma, cócegas que o faziam convulsionar mas não fugir, então os tapas nas nádegas e por fim os arranhões, amável rastro das unhas de meretriz e atriz que ela era. Atriz em vários palcos, puta dele só. A noite era longa, corridas pelo apartamento, muita sujeira para a camareira no dia seguinte, absinto francês.

Lola, Lola tão tola, despida, girou com a garrafa até a varanda numa dança de fazer corar avós para atiçar seu homem, e ela foi, passou as cortinas, ele a segui-la com os olhos pela sacada. E a balaustrada tão baixa.

Apartamento grande, herança de pai, alegria de filho notívago que desmaiava a cada madrugada, trazido do teatro para casa por amigos menos ébrios. Que noites, que dramas, comédias, canções. E Lola, que foi para sua cama como um raio e sacudiu seu mundo, mulher, terremoto, furacão que ficou na sua mente desde então menos equilibrada e mais feliz.

A cama com dossel, jacarandá esculpido e envernizado, leito imenso, bom para a orgia. Alcova ampla, portas-balcão levando à sacada onde a juventude admirava um horizonte letárgico ficar mais vermelho toda tarde, calmaria interrompida nunca por arranha-céus, mas ocasionalmente pelo som distante dos bondes dos trabalhadores. Que bom ser jovem, não trabalhar, fingir que estuda e ter varanda. E ter mulher constante, mas sempre inédita.

Foi culpa do absinto. Da balaustrada baixa. Ou de Lola cansada do jogo. O bailado a levou longe demais. Além da sacada, seu corpo beijou os paralelepípedos. A Fada Verde escapou do vidro, lambeu a calçada. Seus olhos ficaram pasmados no último instante. Seu corpo lá embaixo. Dentre os fios pretos do cabelo, um vermelho e grosso que crescia pela rua.

E agora, como fica o quarto sem seus pés descalços no soalho? O corredor é mudo sem sua voz afinada cantando impropérios.

Como fica a vida se o relógio anuncia a meia-noite e ela não vem?

Cômodos vazios.

Ele está na cama, do lado esquerdo, o perfume dela ficou em tudo. No divã, duas putas largadas. Cheias de formas, seios, quadris, não conseguem alegrar a casa que Lola, sozinha, enchia de vida. Elas desmaiam, dormem. Ele, não. Seu corpo mal-saciado arde em vício, compulsão de amor endemoninhado, convulsão de narcóticos comprados de um mau boticário. De que vale ser sóbrio? Vale-lhe mais sonhar asneiras de apaixonado. É meia-noite. Hora de jogo. Lola, tão tola, tão depressa...

Sua voz sai como a de um velho:

- Querida, foi tão cedo.

Rola sobre os lençóis. Mas pára.

- Foi mesmo, amor.

O rosto dela voltado para o seu. Na cama. No lado direito. No espartilho negro. Ela é bela. Ela é profundamente...

- ...pálida. - Ele a toca no rosto e ela é real. – Lola – repete infantil, prendendo o nome na língua embriagada na ilusão de prender também a amante ao seu lado.

- Você está do lado errado da cama. Vai sair ou tenho de o forçar?

Mas a mulher não o beija nem o afaga. Não, ela se levanta, meias pretas de liga, botinas de salto. Não dá valor às perdidas no divã. Quer as cortinas que esvoaçam. A varanda.

- Venha! Venha dançar!

E ele vai. Para além da balaustrada, onde os corpos que voam beijam as pedras da rua.

Sob Nova Direção

2005-03-14T07:41:00.000-04:00

“Ó condenados, ai de vós!

“O céu nunca vereis, desesperados:
Por mim à treva eterna, na outra riva,
Sereis ao fogo, ao gelo transportados.

“E tu que estás aqui, ó alma viva,
De entre estes que são mortos, já te ausenta!”

-- Inferno, Canto III – A Divina Comédia – Dante Alighieri

Este sou eu, Caronte, o Barqueiro dos Mortos.

Durante milênios carreguei as almas dos condenados para o Submundo (ou Hades, dependendo da época). Para que suas almas pudessem fazer a travessia pelo rio Estige, era necessário pagar o óbolo, que nada mais era do que uma moeda colocada sob a língua do morto por seus parentes ou amigos. Caso contrário, seu espírito passaria a eternidade em arrependimento às margens lodosas do rio. E eu não aceito cartão de crédito.

Mas, para minha completa surpresa, após milênios agrilhoado à mesma repetitiva tarefa, hoje, fui designado a uma nova missão. A partir deste momento serei, tal qual Hermes, o mensageiro deste lugar morto, em conexão direta com seus criadores, os chamados NecroAutores, numa demonstração de vaidade que com certeza não escapou à vista de Ashtaroth.

Mas não cabe a mim julgá-los em sua soberba. A hora deles chegará, assim como a sua e de todos os que você estima. E inevitavelmente irão me encontrar nesse momento. Mas, por enquanto, meu papel é guiá-los, seres viventes, aos recônditos da mente deturpada desses NecroAutores e de seu infame NecroZine.

Portanto, a partir de agora, quaisquer sugestões, queixas, comentários e contatos deverão ser tratados unicamente comigo. É também minha responsabilidade a manutenção deste espaço, a adaptação da sua aparência, propagandas, agenda de eventos e demais anúncios.

A newsletter do NecroZine também passa a ser redigida por mim. Se você ainda não a recebe, cadastre-se preenchendo o formulário no canto superior direito da página. Fique tranqüilo, não é nenhum contrato infernal. Ainda.

Rendendo-me à modernidade, dou-lhe meu endereço eletrônico:

caronte@necrozine.zzn.com

Caso se esqueça de anotá-lo, não se preocupe. Na barra lateral do blog, logo abaixo do espaço para downloads do NecroZine, há um link direto para meu e-mail. Agradeço à NecroAutora Camila Fernandes pelo belo retrato, apesar de eu discordar um pouco do tamanho de meu nariz, mas, como no Submundo não temos espelho, vou me resignar.

Sem mais, subscrevo-me.

Caronte
caronte@necrozine.zzn.com

O Plágio

2005-03-09T14:40:00.000-04:00

© Alexandre Fernandes Heredia

Não havia som nenhum além do zumbido contínuo em seu tímpano, como uma pequena broca de dentista em seu cérebro. Abriu com dificuldade os olhos, apenas para descobrir que estava vendada. Respirava com dificuldade, pois a boca estava também tampada, com o que parecia ser uma fita adesiva. Ao tentar mover o braço percebeu que estavam presos às suas costas, no encosto da cadeira. Seus tornozelos e os da cadeira eram um só, e a fita adesiva repuxava sua pele.

– Bom dia – disse uma voz masculina em tom amigável. Ela tentou responder, mas o som saiu abafado pela fita em sua boca. – Oh, é claro, me desculpe – disse a voz novamente. Sabia o que viria a seguir, por isso prendeu a respiração. A fita saiu com um gesto rápido. A dor foi tão aguda que ela nem conseguiu gritar. Sorveu o ar em golfadas histéricas.

– Quem é você?

– Não sabe? Claro que sabe. Imagino quantas vezes tenha antecipado este momento, corroída pela culpa e arrependimento velado. É claro que você sabe quem eu sou.

– Do que você está falando? Não faço a menor idéia de quem você seja, e nem por que me prendeu aqui!

– Sabe, eu não sou idiota. Não sou muito esperto, mas não idiota. Mas vamos supor que esteja falando a verdade. O que os títulos "Luar Negro" e "Sombras da Ribalta" te dizem?

– Meus livros? O que isso tem a ver com eles?

– Seus livros? SEUS? Sua prepotente de merda, nem confrontando a verdade é capaz de derrubar a máscara? Seus livros? Ainda tem a cara de pau de chamá-los de seus?

– Que você está falando? É claro que são meus! Vá em qualquer livraria e veja o nome na capa! Ai!

– Cala a boca, ou dou mais que um tapa! Sua vagabunda, roubou minhas idéias, meus personagens, minhas tramas, e até mesmo meus finais! Sabe quanto tempo levei para elaborá-los? Meses! Meses de minha vida, que vi desperdiçados após uma mera visita a uma livraria. E os títulos! Nem teve a vergonha na cara de alterá-los um pouco para disfarçar!

– Olha – cuspiu o sangue do lábio cortado – eu não sei do que você está falando. Inventei esses livros da imaginação. Criei-os do zero. Por Deus, você acha que estou te plagiando?

– Sabe a quanto tempo estou nesse ramo? Quinze anos! E sabe quantos livros eu já publiquei? Nada, nenhum! "Muito sombrios", disseram. Não vende. E de repente, o que vejo? As mesmas idéias sombrias, os mesmo livros invendáveis estão na prateleira de lançamentos! Com a plaquinha "mais vendido" lá, zombando da minha cara!

– Senhor, por favor, vamos esclarecer isso de uma maneira civilizada. Se está disposto a me processar por plágio, é perfeitamente compreensível. Não estou assumindo nada, mas posso ter, acidentalmente, copiado alguma coisa de alguém. Mas como vou saber se você não me diz quem é?

– "Sombras da Ribalta". Sabe quanto tempo levei para elaborar este título? Dezesseis meses. Escrevi o livro inteiro nesse meio tempo. Foi minha obra prima. Cada sub trama entrelaçada, cada detalhe levando ao final inesquecível. E para que? Para ver uma puta usurpadora levar os créditos. Me explique como. Como você conseguiu?

– Senhor, por favor...

– COMO? – gritou, esbofeteando-a mais uma vez.

– Eu não sei! Sei lá, um dia a idéia surgiu, clara, e eu escrevi. Foi natural! O título foi a primeira coisa que me apareceu! Pelo amor de Deus, o que eu posso dizer? Eu escrevi o texto, juro! Não copiei de ninguém, simplesmente criei. A inspiração veio, e eu escrevi.

– Sem pesquisa? Sem estudo? Sem elaboração? Assim, de repente, como uma luz divina?

– Foi...

– Então chegamos a um impasse. Ou você roubou meus manuscritos e está mentindo, ou então você é algum tipo de telepata que, por acaso, só lê os meus pensamentos. No que devo acreditar?

– Eu não sei, droga! Não te conheço, não sei do que você está falando! Os textos são meus! Escrevi-os eu mesma! Pelo amor de Deus, me deixa ir embora! Eu pago o que for...

– Com o meu dinheiro, sua vaca? Os meus direitos autorais que você roubou descaradamente? Não, não quero seu dinheiro. Não quero sua fama. Não quero sua vida! Eu quero é meu trabalho, a MINHA vida de volta, entende? Dediquei meu tempo e esforço em minha carreira, e agora você me vem com oferta monetária? Você acha que eu escrevo por isso? Por dinheiro?

– Não, eu...

– Eu conto histórias! Eu quero ser lido! Quero ser reconhecido por isso! Não, sua puta, dinheiro nenhum do mundo vai trazer de volta o que você me roubou. Você tirou de mim minha essência, minha alma! Quanto você acha que vale minha alma?

– Eu não sei...

– É claro que não! Você não sabe nada! Não sabe o trabalho que dá escrever. Simplesmente rouba as idéias, as histórias alheias, e as publica com seu nome em cima. Você OUSA se intitular escritora? Não é mais que uma ladra, uma punguista literária. Deixe seu dinheiro para seus herdeiros!

– Então o que é que você quer, merda?

Ruído de uma bandeja de metal jogada displicentemente sobre uma mesa. Tilintar de ferramentas. O toque gelado de uma faca em sua bochecha esquerda. Uma fungada.

– Sabe o que vou fazer? Vou escrever sobre nosso encontro. Vou contar a todo mundo o que aconteceu aqui. E sabe como pretendo terminar esta história?

Silêncio. Subitamente imagens inundaram sua mente, sem controle. Mais claras que um sonho, menos que a realidade. Viu a si mesma como se estivesse numa projeção astral. Testemunhou silenciosamente cada corte, cada estocada, cada golpe impiedoso, cada soluço e cada grito. O gotejar de seu sangue no chão ribombava como gongos em seu cérebro. Sentiu o desespero, a dor, a angústia da vida se esvaindo a cada segundo de sua tortura interminável.

– Sim... – disse ela, com um sussurro de voz. Lágrimas encharcavam a venda sobre seus olhos.

– Boa menina. Vamos começar...

Saindo do cárcere

2005-03-05T17:43:00.000-04:00

por Richard Diegues

Ele olhou para os seus dedos crispados e viu que um grande chumaço de fios de cabelo se enrodilhavam neles, abriu as mãos e se livrou deles no chão mesmo, sentindo asco por tocá-los. Estava tão tenso que não se deu conta que arrancara aqueles fios brancos de sua própria cabeça.
- Vocês não entendem! - Falou com a voz embargada pelo choro. - Eu juro por Deus que não facilitei nada. Vocês viram a cela trancada. Viram as fitas do circuito interno. - Ele colou o rosto na mesa mais uma vez e desiludido levou as mãos algemadas aos poucos fios que restavam em sua calva.
- Você é quem não entende, Zéfiro! - O detetive a sua frente deu com a mão aberta sobre a mesa para intimidá-lo. - Você cuidava das celas. Só você tinha as chaves. Mesmo que outra pessoa tenha aberto a cela para ele sair, você era o homem de guarda. Compreende? A responsabilidade era apenas sua.
O homem continuou com a testa colada a mesa e seu choro tornou-se convulso. Vendo que de nada adiantaria aterrorizá-lo mais, o outro detetive aproximou-se da mesa e segurando o companheiro pelo braço, carregou-o para fora da sala de interrogatório.
- Zéfiro, - falou antes de sair da sala - nós vamos dar uma outra olhada na cela. Enquanto isso pense um pouco mais sobre o assunto. Tente se lembrar de algo que nos ajude e conseqüentemente, que ajude você também.
A porta foi fechada e o velho homem ergueu a cabeça para ver se realmente estava sozinho. Olhou por um instante para a câmera de vídeo no canto da sala e girando a cabeça, viu sua imagem de perfil refletida no grande espelho da parede. Ele virou-se e tornou a meter a cabeça entre os braços.
- Como eu vou explicar isso? - Sussurrou em um tom praticamente inaudível.
- Diga que eu saí pelas grades, ou que durante um minuto você foi ao banheiro e alguém deve ter aberto a cela.
Ele teve vontade de gritar, mas se controlou. Sabia que apenas ele próprio poderia ouvir a voz de Jonathan.
- É claro! Pelas grades... - ele continuou cochichando, pensando lentamente antes de absorver a bobagem da frase - ... não seja idiota! Você tinha mais de cem quilos e o espaço não era suficiente grande nem para uma criança. - Ele havia elevado o tom de voz por um momento, mas logo se controlou. - E eu não posso dizer que você saiu pela porta da cela. Esqueceu que tudo que se passa no corredor externo é filmado? Para sair você teria que passar pelo corredor externo, seu estúpido.
Jonathan não respondeu e o velho aproveitou o instante de silêncio para pensar. Mentalmente percorreu a cela imaginando todas as possibilidades, por mais estranho que pudessem parecer. Pensou no "boi", o buraco que serve de latrina, mas descartou imediatamente a idéia; o espaço era menor ainda do que o das grades. Pensou também na possibilidade de um possível buraco ter sido tampado, mas era impraticável que isso fosse feito em tão pouco tempo.
- Que bela enrascada, hein? Realmente foi uma bela enrascada. Você sabia que isso poderia acontecer? Sabia que não iria ficar nenhum vestígio? Nenhum corpo?
- Não, Zéfiro, eu realmente não fazia idéia. Você sabe que se eu tivesse alguma idéia sobre isso, teria pensado em outra maneira. Daria um jeito de fazer a passagem durante um banho de sol, ou em uma visita. Me desculpe, mas eu não sabia.
Ele sentiu que tornara a puxar os cabelos e dessa vez largou os fios antes que arrancasse um novo tufo.
- Bem, o que foi feito, feito está. - Ele voltou a sentar-se ereto na cadeira, passou a mão nos poucos fios que lhe restavam arrumando-os um pouco e secou as lágrimas na manga da camisa. - Você tem certeza que pode realizar o truque novamente? – Falou, visivelmente mais calmo e com a voz firme, pouco se importando com o tom dela.
- Sim, eu tenho.
- Então está resolvido.
Ele ergueu-se e deu duas pancadas com os nós dos dedos no espelho a suas costas, local de onde tinha certeza que estava sendo observado. Aguardou por um minuto até que os detetives voltassem e pacientemente contou uma versão convincente sobre como havia aberto a cela, passado com Jonathan pela porta da frente sem que ninguém os visse, depois contou como retornou e trocou as fitas do circuito interno. Jurou que sentira pena do homem. Não queria vê-lo morrer com a injeção. Era contra a pena de morte. Os detetives loucos por uma história que fosse plausível, engoliram cada pedacinho dela e Zéfiro a repetiu para o escrivão que tomou seu depoimento, depois para o juiz que o condenou e por fim para Elias.
Entretanto, para Elias ele contou as duas versões. Contou que já fora carcereiro um dia, assim como ele era. Disse que também cuidara de um corredor parecido com o que Elias guardava. Contou a história de como Jonathan o procurou com a conversa sobre o livro de magia negra que andava estudando. Como ele lhe prometeu que a partir do momento em que entrasse em seu corpo ele não iria mais envelhecer. Deu detalhes do processo e mostrou fotos suas do dia em que fora preso; parecia até mesmo mais jovem hoje do que era na data da prisão. Contou que a única parte que não funcionara em toda a história, foi o corpo de Jonathan ter se desmanchado como pó quando a alma o deixou, coisa com a qual não contavam. Contou até mesmo uma pequena mentira, sobre o fato de que se ele e Jonathan saíssem daquele corpo e entrassem no de Elias, além de não envelhecer, ele poderia ganhar alguma forma de força incrível. É claro que não acreditava nisso, tudo o que ele queria era um corpo para sair daquele lugar.
Na verdade, o que importava para Zéfiro e Jonathan, era que Elias acreditasse.
E ele acreditou.

Fim.

Richard Diegues publica seus textos por aqui, no Círculo de Crônicas (www.circulodecronicas.com) e em diversos sites pela Internet.

SEGREDOS

2005-03-04T07:08:00.000-04:00

Giorgio Onorato Cappelli

Aldeões alvoroçados tinham se reunido em massa defronte a um palco montado ao ar livre. Iriam assistir a "uma atração inesquecível". Assim que o apresentador puxou a cortina, ouviu-se nitidamente a platéia suspender a respiração para o espetáculo: um homem nu da cintura para cima, com uma cabeça grande demais em relação ao corpo; tinha um olho fechado e outro coberto por uma repulsiva camada de gordura; estranhas protuberâncias habitavam seu nariz; a boca não passava de uma fenda vertical com dentes tortíssimos; um dos ombros ficava dois palmos mais alto que o outro.
Trazendo pelo pulso o homem deformado, o apresentador começou:
- Sintam esse aroma! Se Deus nos fez usando barro, pelo cheiro dele vocês podem imaginar o que o Criador usou aqui!
A multidão caiu na risada, menos o jovem Eric. "Por que as pessoas se divertem tanto com a infelicidade alheia?", pensava, enquanto o maldoso apresentador empurrava com o pé uma caixa aberta e cheia de frutas, verduras e ovos, todos podres.
- Vamos! Ajudem esse pobre diabo a cheirar melhor! - convidava o dono do espetáculo.
Pessoas arremessavam coisas estragadas sobre o deformado, que fugia, patético, de um lado a outro. Seu sofrimento era acolhido com gargalhadas. Sem ter como se defender do lixo que lhe atiravam, o pobre coitado jogou-se no chão e ficou encolhido, recebendo sobre si a chuva de porcarias. Em outro canto do palco, todo satisfeito, o apresentador apenas assistia.
Somente Eric se escandalizava com o absurdo da cena:
- Não! Não! Vocês não têm vergonha?
- Cala a boca! Se não tá gostando, por que veio?
- Vejam! - gritava um barbudo de dentes a menos, com um tomate tão grande que enchia sua mão - Vou acertar isso dentro da boca do monstro!
Mirou. Uma flecha atravessou-lhe a mão. A dor o fez urrar e ajoelhar-se, segurando o pulso com o tomate preso à seta. E uma voz grave de mulher proferiu um comando:
- Parem! Agora!
Três pessoas chegavam a cavalo. Ao centro, uma dama trajando roupas da nobreza feudal. Acompanhavam-na cavaleiros em cotas de malha, um deles empunhando um arco. Os populares olhavam-na com receio.
"Meu Deus!", sorriu Eric. "A cada dia ela fica mais linda!"
Novamente, a mulher berrou:
- Quem é o responsável por isso?
- Sou eu! - retrucou o dono do circo, fingindo humildade - Posso ajudá-la, madame?
- Sim. O homem que você está humilhando agora está sob minha proteção.
- N-não entendi! - gaguejou o apresentador, coçando uma ponta do bigode.
- Sou a viúva Heuvel, senhora deste feudo. Desde que meu esposo faleceu, passei a administrar as terras e tratar a todos com respeito e justiça. Não é o que está acontecendo aqui. Por isso, vou levar aquele homem comigo!
- Espere aí! A senhora não pode fazer isso! - protestou o apresentador, indignado.
Já tendo descido do cavalo, a viúva encarou o dono do circo com um sorriso irônico.
- Se o senhor se sente injustiçado, podemos deixar a questão a cargo de um inquisidor que conheço. Prefere assim?
Silêncio. O apresentador acovardou-se e baixou a cabeça. Agora, somente Eric sorria.
Um olhar de ternura, e a viúva Heuvel estendeu a mão ao deformado. Hesitante, ele ergueu a cabeça, olhou para a senhora feudal e recebeu-lhe a mão derramando uma lágrima. Agradeceu numa voz rouca que combinava com seu rosto assustador.
Heuvel cobriu o pobre coitado com seu manto negro e virou-se para o dono do circo:
- Espero que já tenha cobrado ingressos para sua apresentação. Suma e não volte mais.
Sete da noite, e as estrelas já se mostravam no escuro do céu. Somente os cascos de cavalos e o ranger de rodas de madeira rompiam o silêncio. Diante de um mosteiro, uma carroça parou. Portas enormes se abriram para que o veículo cruzasse a entrada.
Eric havia seguido Heuvel a tarde toda. Viu-a sair desacompanhada do castelo conduzindo a carroça e aproveitou para se ocultar na parte de baixo. Quando estacionaram dentro do mosteiro, o rapaz esperou os sapatos da mulher tocarem o chão. Seus olhos seguiram a viúva enquanto ela se afastava rapidamente.
Antes que Eric ameaçasse segui-la, passos ecoaram por perto. Sandálias de monges arrastavam-se ao redor da carroça. Isso fez o rapaz perder a viúva de vista. Bastou achar-se sozinho, Eric deixou o esconderijo. Não conseguia tirar da cabeça o ocorrido naquela tarde. Heuvel tratara o deformado com tanta ternura que o garoto se encheu de coragem para, enfim, declarar seu amor à bela viúva.
Com a ajuda das sombras da noite sem lua, Eric buscava a dama. Os pensamentos rodopiavam em sua mente.
Foi quando seus olhos encontraram o que jamais deveriam encontrar.
Iluminada pela luz de uma vela, sua amada Heuvel, nua, sentava-se de perfil para uma janela aberta; a cabeça para trás, os longos cabelos ruivos caídos, esfregava-se sobre o corpo despido do horrendo homem deformado!
Os gemidos da viúva perdiam-se em meio aos rosnados de prazer de seu parceiro, deitado numa cama, as mãos cheias de verrugas segurando a cintura da mulher. O grotesco da cena fez Eric esquecer-se onde se encontrava. Prestes a atingir o orgasmo, a senhora feudal pressentiu algo, virou o rosto e encontrou o rapaz, paralisado, diante da janela.
Heuvel assustou-se, mas logo seus olhos queimaram de reprovação para o rapaz. Urrou uma ordem furiosa para que o apanhassem.
No mais puro desespero, Eric corria com lágrimas embaçando-lhe a visão, quando várias figuras saídas da penumbra barraram sua passagem. As vestes de monges não conseguiam disfarçar seus corpos distorcidos. Eric se descobriu cercado por uma dezena de aberrações. De nada valeram seus gritos de horror. Em breve, o camponês estava ajoelhado e imobilizado, frente a frente com a viúva.
Sem nenhuma emoção, a dama se dirigiu ao rapaz:
- Agora você conhece meu segredo. Trago para cá esses homens e cuido deles... do jeito que eu mais gosto. Meu marido nunca entendeu isso... infelizmente para ele. É, sua mãe vai sentir falta de dois braços na lavoura.
- Senhora Heuvel... eu...eu a amo!
Ela olhou ao redor. Os deformados admiravam-na com sorrisos aparvalhados de desejo.
- Rapazinho, como pode muito bem observar, tenho outras preferências. Você me parece um bom garoto. Pena eu não poder retribuir seus sentimentos.
- Não... pena maior sinto eu. Pensei que a senhora tivesse um amor puro e desinteressado por esses infelizes... Não essa coisa carnal, profana...
- Desapareçam com ele! - insistia a senhora feudal.
- Achei que a senhora fosse entender o meu amor... ou melhor... O nosso amor!
Num movimento brusco, Eric libertou-se das mãos que o prendiam e descobriu-se. Foi a vez das aberrações ficarem horrorizadas, ao contemplar a cabeça de um feto saindo pelas costelas do rapaz, e duas mãozinhas com dedos que se mexiam como para apanhar algo.
- O nosso amor... por você! - repetiu Eric.

7º PNT-SP - Fotos e Arquivos

2005-03-02T11:45:00.000-04:00

Pessoal,

no dia 20/02/2005 Gian Celli, um dos NecroAutores, ministrou uma palestra interessantíssima sobre o mito dos vampiros nas diversas culturas.

Num clima descontraído, Gian Celli expôs para uma platéia interessada.

O evento foi um sucesso absoluto, com cerca de 80 pessoas lotando o Parque Trianon, na Av. Paulista, para ouvir esta e outras palestras interessantes. A repercussão foi tanta que até mesmo uma matéria a respeito saiu na Folha de São Paulo.

O povo interessado em vampirismo e paganismo compareceu em massa.

Para quem estiver interessado em ler o material utilizado na palestra, é só clicar no link abaixo e baixar o arquivo em PDF. Para lê-lo é necessário ter instalado o Adobe Reader. Caso você ainda não o tenha, clique na imagem abaixo dos zines na barra ao lado e baixe o instalador.

O Mito do Vampiro - Gian Celli

E que venham os próximos!

Um abraço,
Os NecroAutores

PROTOTYPE II - Mais Fotos

2005-03-02T07:11:00.000-04:00

Pessoal,

abaixo estão mais fotos do evento do último sábado (26/02), desta vez tiradas pelo Adriano Siqueira, do Adorável Noite.

Os fanzines espalhados e iluminados

É o que dá dois cabeludos juntos...

Giorgio e Camila, com sua carinha de festa.

Gian e Carolina.

Tati, rindo meio sem jeito.

Verena, pega de surpresa, e Camila, olhar inquisidor.

Tati, orgulhosa do trabalho do maridão.

Alexandre, orgulhoso e ciumento pela esposinha.

David, consorte de Camila, que estava pedindo algo estranho para alguém...

Um grande abraço a todos,
Os NecroAutores

PROTOTYPE I - NecroZine marcando presença

2005-02-28T11:54:00.000-04:00

Da esquerda para a direita: Gian, Richard, Giorgio, Camila e Alexandre

É isso aí. A galera do NecroZine marcou presença no último sábado no PROTOTYPE, na Hole Club/SP. Quem esteve por lá teve a oportunidade de conversar com os escritores e ainda sair com uma cópia do NecroZine impresso.

O evento estava legal, com direito à presença das escritoras Giulia Moon (que teve um texto seu encenado no palco) e Martha Argel, que estava relançando seu livro Olhos de Gato, pela editora Writers.

Além disso também teve bandas, dicotecagem e muito papo furado.

Agradeçemos desde já o convite dos organizadores do evento, bem como do público que compareceu e prestigiou.

Assim que forem disponibilizadas novas fotos colocaremos aqui.

Um grande abraço,
Os NecroAutores

Linda quando chora

2005-02-25T08:56:00.000-04:00

por Camila Fernandes

Ela é linda quando chora.

Primeiro os lábios tremem involuntariamente. Depois os olhos se apertam, querendo esconderijo debaixo das sobrancelhas. E brilham feito vidro molhado. Grande efeito! Muito sedutor.

Aí vem o nariz. Tão miúdo, coberto de sardas. Depois das primeiras lágrimas a ponta incha e fica vermelha. Como um moranguinho. Dá até vontade de morder!

E daí é o rosto inteiro avermelhado, inflamado de ira. Molhado, brilhante de lágrimas. O beicinho contrariado. Os cílios salientes. Ela nunca pareceu tão cheia de vida quanto agora.

No começo era só tara minha. Mas virou mania.

Ela nunca foi chorona. Era uma moça doce, cheia de energia, bacana. Ainda se usa bacana? É gíria do meu tempo. Ela não tinha vontade de parar pra se lamuriar. Mas era frágil, mulher, né? Num dia particularmente sensível – nota vermelha na prova, briga com o namorado, qualquer bobagem assim – ela vibrou na minha freqüência. Sem querer, claro. Ninguém é louco de me atrair de propósito. Quando vi, já estava lá, colado a ela. Ela começou a soluçar. Toquei no seu ombro. Que onda! Energia pura. Juro, pensei que ia ter um orgasmo. Tive. Ou o que quer que um cara possa experimentar no meu estado.

Achei que era maldade eu me sentir tão maravilhoso enquanto ela se sentia tão miserável. Mas foi assim. A menina chorou muito e eu entrei num gozo surreal. Depois me afastei. Pesou na consciência. Ela foi se acalmando. Mas fiquei por perto, curioso, até certo ponto desejoso de ver se aquilo podia acontecer de novo.

Nunca mais fui embora. Ficava por perto quando ela telefonava para as amigas xingando a mãe, o pai, o namorado, a própria vida. Sempre arranjava um novo problema pra cultuar. A atração era mais forte do que eu. Precisava ficar perto dela enquanto fungava, gania, lamentava. Talvez por isso ela ficasse enchendo o saco de todo mundo. Eu roubava dela. Ela, dos outros. E o fluxo de energia não parava.

A paciência das pessoas tem limite. Logo ela não tinha mais colegas pra atormentar. Só havia eu ao lado dela nas noites sem sono, curtindo a seleção de canções pra se enfiar de cabeça da fossa emocional, dividindo o travesseiro lavado de lágrimas. Só nós dois. Mas aí vinha aquele namorado. Ligava pro celular tarde da noite, lenga-lenga amorosa, fazendo perguntas, e ela disfarçava, engolia soluços, dizia que estava bem. Eu precisava dar um jeito nele. Cinema amanhã? Beleza. Vou junto.

E fui. Filme de comédia. Eu ria. Ela chorou o tempo todo. O cara deu um basta no meio da sessão. Saiu da sala, ela foi atrás aos prantos, eu pendurado no seu ombro. Bateram boca no estacionamento. Eu torcia, acaba com ele, termina com ele de vez...

Eu me apaixonei, confesso. Nem todas são tão lindas quando choram. Nem todas dão esse tesão no desespero. Desde a década de 1960 eu não tinha nada assim. Caí fora muito jovem. A vida era chatinha, não tinha coisa melhor pra fazer a não ser encher a cabeça de bobagem, então peguei o carro do meu velho e pum, entrei com tudo num poste. Fiquei decepcionado com a morte. Esperava coisa melhor. Vagar por aí cutucando bêbado, provocando brigas nas sarjetas, apavorando recém-finados em enterros. A coisa mais divertida que tinha pra fazer era colar em pai-de-santo e pedir pinga em terreiro.

Fui vadio por um bom tempo. Tudo mudou quando eu a conheci. Eu a queria só pra mim. E consegui. Depois daquele quebra-pau o sujeitinho parou de telefonar. Ficamos a sós, finalmente.

Então ela parou de ir à faculdade. Preferiu gastar com o analista. Era a tal da depressão, falavam. Depressão o cacete. Era eu. Sempre ao lado dela. Agarrado ao seu braço. Acariciando a sua nuca. Devorando-a sem pressa.

Hoje ela escreveu no diário:

"Não agüento mais. Quero morrer."

É o meu dia! Tem que ser! O dia em que ela vai ser minha!

Certo, estou me precipitando. Precisamos trabalhar um pouco mais nisso. Mas não dou uma semana pra ela se entupir de comprimidos até desmaiar ouvindo P.J. Harvey. Ou pode ser naquela banheira do quarto da mãe dela, pulsos cortados, a água levando o sangue devagarzinho. É isso! Vou lhe dar essa sugestão. Sussurrar no ouvido dela toda noite. Até chegarmos lá.

E quanto ela vier para este lado eu vou estar de braços abertos. Vou consolá-la, apertá-la contra o peito e explicar como as coisas são por aqui. Vamos fazer tudo juntos. Vai ser bom pra nós...

Enquanto não acontece, fico aqui, no meu cantinho, paciente, previdente, observando.

Ela é tão linda quanto chora!

Camila Fernandes é uma Necroautora.

Convite - PROTOYPE - Hole Club/SP

2005-02-22T08:36:00.000-04:00

Pessoal,

Estão todos convidados pra um bom bate-papo neste sábado (dia 26/02), com direito a muita dança, lançamento de livros e distribuição de Zines. Os NecroAutores estarão por lá distribuindo o NecroZine.

Teremos também a presença das escritoras Giulia Moon e Martha Argel, bem como de Adriano Siqueira distribuindo o Zine do Adorável Noite, além de performance teatral e muita discotecagem.

Seguem dados do evento:

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Prototype

26/02/2005 - Sábado - 23:00 hs
R$ 15,00 Consumação - Mulher grátis até 24:00
Hole Club - Rua Augusta 2203, Jardins, São Paulo/SP
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Dj´s
Jen Blutsauger (Prototype) 80´s
Iza Fire (Khephra) gothic
Humberto Luminatti (Thorns) death rock
Dunkirk (Neural TransmissioN) ebm, electronic
Marcos Langsuyar (Dark Dimensions) doom, gothic metal
Husiv (Prototype) dark wave, ethereal, especial cocteau twins

Banda
Vesuvia

pós-punk

Espetáculo Teatral
Grupo Miscellania
Kai Olden Menen

Escritores:
Martha Argel - O Vampiro de cada um - Lançamento do livro Olhos de Gato
Giulia Moon - Vampiros no Espelho, Luar de Vampiros
Adriano Siqueira - Adorável Noite
NecroAutores - NecroZine
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É isso aí, espero ver todos por lá.

Um abraço,
Os NecroAutores

Fragmentos

2005-02-16T08:49:00.000-04:00

© Alexandre Fernandes Heredia

(...) a Sra. Maria da Graça Feliciano Barbosa apresentou-se voluntariamente a esta delegacia, acompanhada do marido, o Sr. André Antunes Barbosa, para relatar o seqüestro de seu filho, o menor Rafael Antunes Barbosa, de oito (8) anos. De acordo com o relato, a Sra. Maria estava retornando da escola, onde havia buscado seu filho, a pé, aproximadamente às 19hs, quando o menor desgarrou-se momentaneamente. Foi quando surgiu um homem alto, vestindo-se com uma capa negra. A depoente não conseguiu precisar sua aparência, pois de acordo com ela o movimento foi rápido demais. O suspeito imediatamente agarrou o menor, desaparecendo com ele em seguida, antes que a depoente pudesse fazer qualquer movimento. Não houve testemunhas do ocorrido (...)

(...) era mais de duas da manhã, e o sargento tinha acabado de cancelar as buscas. De acordo com ele o seqüestrador já devia estar longe numa hora daquelas. Eu concordei, mas como já estava no final de minha área de busca decidi terminá-la antes de dar baixa ao sargento. Foi quando encontrei o cadáver do garoto, em decúbito dorsal, naquele beco. Pelo rádio eu chamei a ambulância, mas quando eles chegaram perceberam que a vítima já estava morta antes mesmo de ter sido encontrada. No local não havia nenhuma pista do assassino (...)

(...) indivíduo é um menor, caucasiano, idade declarada pelos pais de oito anos. Causa provável da morte: parada cardíaca decorrida de perda massiva de sangue. O ferimento de saída está localizado na porção posterior do pescoço. Traquéia, vasos e artérias se romperam com o golpe. Análise preliminar sugere um ataque animal, mas o diâmetro da mordida, assim como o formato dos ferimentos são consistentes aos de um ataque humano. Não foram registrados quaisquer outros ferimentos no indivíduo. Resíduos de pele foram encontrados sob as unhas, e amostras foram enviadas para análise laboratorial (...)

(...) quase duas semanas após o ocorrido e ainda não há respostas claras. O laudo médico oficial indicou a presença de DNA da mãe sob as unhas da vítima, mas a promotoria nega essa evidência. Em entrevista dada com exclusividade para nossa reportagem o delegado informou que a polícia trabalha atualmente com duas hipóteses: seqüestro seguido de morte e assassinato ritual, sendo que esta última implicaria diretamente os pais do garoto, Maria da Graça e André Barbosa, visto que o casal já possui passagens pela polícia por ruídos excessivos de madrugada e perturbação da ordem durante um culto evangélico. A diretora da escola onde Rafael estudava, que preferiu não se identificar, declarou que eles haviam criado caso quando foi sugerido que o garoto fosse batizado, além de freqüentar o Catecismo, ao qual eles se colocaram vêementemente contra (...)

(...) o júri declara por unanimidade que a ré Maria da Graça Feliciano Barbosa foi considerada culpada das acusações de homicídio doloso com agravantes de seu filho, Rafael Antunes Barbosa. Devido a seu estado emocional e psicológico o tribunal sugere que a pena seja cumprida num hospital psiquiátrico penal (...)

(...) e a paciente ainda não demonstrou nenhum tipo de resposta aos medicamentos ministrados. O último sintoma é a ocorrência de alucinações, na maioria das vezes noturna, quando ela relata “ver” na janela de sua cela o suposto assassino de seu filho, acompanhado pelo próprio, e que eles não falam nada, apenas riem e apontam para ela. Usando suas próprias palavras, a aparência dos visitantes é “puro mal encarnado, deformados e inumanos”. Perguntada se ela tinha certeza que a criança que aparecia era mesmo seu filho, ela respondeu que “na aparência, sim, mas no fundo era um ser tão monstruoso quanto o desgraçado que o havia matado”. Essas alucinações podem ser decorrência do atual estado depressivo da paciente. Foi decidido aumentar gradualmente a dosagem de Anafranil e, em caso de ausência de resposta da paciente, o uso de ECT* é altamente recomendado (...)

* ECT – Eletro Convulso Terapia

Mais óbvio impossível

2005-02-13T21:40:00.000-04:00

A gaveta metálica mal começava a deslizar, a etiqueta presa ao dedo do pé do cadáver, e Gino reconheceu Luna pela tatuagem no tornozelo esquerdo. Lágrimas transbordaram dos olhos do rapaz. Perto dele, um senhor gordo e de bigodes grisalhos dirigiu a palavra ao funcionário do necrotério:

- É ela, sim... É a esposa do meu filho.

De olhos fechados, deitada sobre o metal da gaveta, o rosto sugeria que ela experimentara grande angústia e agonia antes da morte. Cabelos negros e longos, a pele muito alva recebera talhos horríveis na garganta e em outras partes do corpo, justamente aquelas pelas quais corriam as principais artérias. Gino sabia muito bem que tipo de canalha faria semelhante atrocidade.

Num tom de voz mal-humorado, o funcionário respondeu ao grisalho que teriam de preencher documentos para a remoção do corpo. A tal insensibilidade, o moço quis reagir com fúria; o pai abraçou-o de lado, para conter-lhe o impulso, e respondeu que cuidariam disso.

- Vamos, Gino... Não podemos fazer nada, só avisar os pais da Luna e providenciar o enterro da menina.
- Eu vou pegar quem fez isso! - respondeu, apenas para o pai ouvir.
- Sim, eu sei que vai. Podemos encontrar o assassino muito antes que a polícia. Mas antes, eu preciso falar com um certo sujeito.

Naquela mesma noite horas mais tarde, dois pares de carros estacionavam quase frente a frente em uma estrada deserta, cheia de pedregulhos. A poeira levantada não tinha assentado e do primeiro par de automóveis saíram Gino, seu pai e quatro seguranças com o porte e a loquacidade de guarda-roupas; dos dois outros veículos, quatro rapazes esbeltos de traços orientais. Logo em seguida, um homem de idade indizível, tipo inegavelmente latino, com rabo-de-cavalo, claramente o líder do grupo. Aproximou-se do pai de Gino. Ambos cumprimentaram-se com formalidade e educação.

- Achei que ia atrasar, mas chegamos praticamente juntos. - afirmou o de rabo-de-cavalo - O que aconteceu, Benito?
- Salvatore, você se lembra do pacto que a tua família e a minha fizeram: separaram a cidade em territórios, os teus não atacam os meus, os meus não atacam os teus. Há um bom tempo isso vem sendo respeitado. Mas alguém quebrou esse acordo e matou a esposa do meu filho.
- Que coisa horrível! - espantou-se Salvatore. Havia sinceridade em sua voz.
- Meu Gino acha que foi um dos teus, mas eu não acredito. Nós sabemos que qualquer quebra é punida com morte. E meu filho quer justiça.
- Tudo o que posso dizer, Benito, é que, se foi alguém da minha família, não serei eu a me colocar na frente do seu filho. Mesmo isso me incomodando. Eu poderia até ajudar a encontrar os assassinos da menina - sugeriu Salvatore - , se não soubesse que vocês farão isso com muito mais eficiência do que nós.
- Essa eficiência é um dos motivos pelos quais existe o pacto. – lembrou Gino.

Vinte e sete horas haviam se passado desde o diálogo entre os dois chefes de família. A lua brilhava. No topo de um edifício seis rapazes passeavam os olhos pelos arranha-céus da cidade. Riam muito. Riam de qualquer coisa. Um deles, que parecia impor respeito aos demais, interrompeu a algazarra. Lembrou que deveriam reencontrar-se na noite seguinte, de acordo com o combinado. Despediu-se, afastou-se e, com um salto, caiu em pé sobre o topo do prédio próximo. Uma breve olhada para trás e confirmou que os amigos já haviam se dispersado. Bons garotos. Continuou seu caminho.

Quando deu por si, sentiu que agarravam-lhe pelos cabelos e puxavam-lhe a cabeça para trás; o estômago levava chutes velozes e repetidos, com tal força que seus pés abandonavam o chão. Ensaiou erguer a cabeça: a palma enorme de uma mão musculosa acertou-lhe na testa com um impacto que o arremessou de costas ao solo. Um humano teria morrido. Mesmo enxergando tudo embaçado, conseguiu contar cinco peludos enormes em seu campo de visão.

Um dos monstros rugiu algo que quase parecia uma voz. Quatro deles, muito ágeis, abandonaram a cena. Agora, a vítima presenciava um único inimigo caminhando nas patas dianteiras e parando a pouca distância. Coisa curiosa, nunca soubera que lobisomens carregavam mochilas no ombro.

- O que você quer comigo, seu m...

Não terminara a frase quando sentiu os olhos encharcados por uma rápida borrifada. A dor dizia-lhe tudo: água benta. Uma bordoada na cara chegou com tamanha violência que lhe partiu a espinha. O corpo desabou sem que pudesse reagir.

Embora cego, percebeu que o lobisomem mudava. Imaginou-o diminuindo e os pêlos recolhendo-se debaixo da pele, até surgir um homem nu com uma mochila.

Um homem chamado Gino.

- Vampiro de merda! - gritou o rapaz -Achou que ia matar minha esposa e ficar por isso mesmo?
- Ah... esse é o motivo da sua raivinha... - retrucou o outro, irônico - Nunca ouviu falar em turismo de sangue? É mais ou menos parecido com o turismo sexual, só que...
- E você? Nunca ouviu falar do pacto entre vampiros e lobisomens?
- Não de onde eu vim.
- Pois eu te conto. Mesmo na forma humana, nosso olfato é muito desenvolvido. Foi fácil seguir seu cheiro. Vocês vampiros podem ser imortais, mas nós lobisomens temos uma vantagem...
- E qual seria, lobinho? - provocou o assassino, mesmo cego e imobilizado.
- Vocês precisam dormir de dia. E ficam muito, muito indefesos. Esse argumento simples - que lobisomens podem encontrar o esconderijo dos vampiros pelo olfato e eliminá-los com facilidade - convenceu os vampiros a selar a paz com os lobisomens.

Gino afastou-se, abriu a mochila, pegou as roupas e começou a se vestir.

- Óbvio, não? - prosseguiu o lobisomem - Não sei como não pensaram nisso antes... Muitas mortes teriam sido evitadas. Até a de Luna.

Isso, vá falando, lobinho! Meu corpo vai se recobrar daqui a pouco e quero ver se na forma humana você é páreo para mim. Só preciso ganhar tempo.

- Meus amigos foram atrás dos seus, vampiro. Vão esperar até eles se recolherem para enfiar uma estaca no coração de cada um.
-Vai me deixar viver para que eu avise outros sobre esse pacto?
- Melhor. Vou lhe dar um presente inesquecível.

Pouco a pouco, o vampiro voltava a enxergar. As imagens embaçadas ganhavam forma. Gino havia se afastado, apenas para que o inimigo pudesse contemplar, intrometidas por entre os arranha-céus da metrópole, as adiantadas primeiras luzes da alvorada.

Palestra sobre Vampirismo

2005-02-10T16:34:00.000-04:00

Salve, pessoal,

Para quem se interessa pelo tema, eu estarei dando uma palestra sobre vampirismo no seguinte evento:

7º PNT-SP (Pagãos no Trianon/Pega no Tranco São Paulo)

O PNT-SP é um encontro imperdível de Pagãos no Trianon, unidos para celebrar a vida. Lá é partilhado tudo o que há de bom, como comidas, bebidas, conhecimento, apresentações artísticas, amizade, diversão, cultura, lazer... procuramos fazer do terceiro domingo do mês um dia agradável e divertido para todos! O objetivo do encontro é unirmos pessoas que seguem o Paganismo ou que gostam deste Caminho.

Data: 20/02/2005 - 3º domingo

Local: Parque Trianon, na Av. Paulista, no Círculo de Pedra / Chafariz desativado.

Horário: 11:00h (Estaremos esperando vocês dentro do chafariz! Fora dele estará havendo uma aula aberta de Dança Circular que é desvinculada do encontro.)

Para este encontro está confirmado:
14:00h: Palestra sobre Vampiros com Gian Celli / Brigante. Vampiros, os Senhores da Noite - Deuses? Monstros? Fantasia e ficção ou simplesmente a realidade mostrada de maneira alegórica? Venha descobrir mais sobre estes imortais que vem permeando o folclore mundial desde o início da Humanidade. (Gian Celli é ex-colunista do Bruxas.org, atual colunista do tribosdegaia.com.br, escritor de terror e estudioso de mitologias diversas e Vampirismo.)

15:30h: Mais aula prática de Liench'i com Igor Barricelli - Venha entrar em contato com esta prática milenar de ginástica chinesa que ativa os meridianos dos chacras, combate o stress e outros males, e aumenta a libido sexual. Utilizar roupa confortável!

16:15h: Sarau Legal: Esqueça a vergonha e venha mostrar seu talento! Esse espaço é seu! Vale números ensaiados ou improvisos! Em solo, grupo, dupla ou com a colaboração de todos, quem manda é você! Se quiser, venha fantasiado de Vampiro e apresente algo sobre o tema! Participe e não perca!

Como chegar: Desça na estação Trianon/Masp, ou no ponto de ônibus em frente ao Parque Trianon. Entre pelo portão localizado na própria Avenida Paulista, onde tem uma grande estátua branca de um homem. Da entrada até o ponto de encontro não leva nem 2 minutos de caminhada: entre, vá reto, passe por uma estátua de um fauno, atravesse a pontezinha e você já vai avistar nosso "círculo mágico"; um chafariz desativado de pedra!!!

Não temos fins lucrativos; é tudo de graça!
Pedimos que os homens levem bebidas gostosas e copos descartáveis e as mulheres, comidas saborosas e guardanapos de papel, para participar do nosso piquenique comunitário. Levem cangas para sentar, lixinhos para preservar o local, copos próprios de casa para poupar a Mãe Natureza e muita alegria!

Somos pagãos porque celebramos os ritmos da Natureza. A palavra vem do latim "paganus" aquele que vive do campo ou no campo. Se você não se considera um pagão, isto não é empecilho para confraternizar conosco!

Deixamos claro que não temos ligação com nenhuma organização/associação, sendo que cada encontro em outros Estados é independente. Se você quiser fazer os pagãos da sua cidade "pegarem no tranco", é só começar a agitar a galera... Não tem segredo!

Para quem não conhece, o Parque Trianon é lindo, mágico, tem uma atmosfera de tranqüilidade e é um dos únicos a possuírem mata nativa.

Os nossos encontros acontecem todo terceiro domingo do mês, sempre na mesma hora e no mesmo local. Anote na sua agenda e venha sempre se divertir conosco!

Acessem o site e vejam fotos dos encontros em http://www.peganotranco.falai.net

Contato: peganotrancosaopaulo@yahoo.com.br

Mulheres de matar

2005-02-08T10:47:00.000-04:00

por Camila Fernandes

Quando a vi pela primeira vez eu não quis tocar seu cabelo preto, beijar sua boca rosa ou afagar sua pele acetinada (sem tocá-la eu sabia que era como cetim). Não, nada dessa porcaria romântica. Eu quis matá-la. Por quê? Foi uma idéia. Dessas que vêm à cabeça da gente por razão alguma ou por razões demais.

Razões que não chegam nem mesmo para justificar antipatia.

Razões de sobra.

Porque você era bela. Se era. De uma beleza que não saía nas fotografias. Até saía, mas pela metade. Seu rosto era atraente, seu corpo, curvilíneo, mas sua alma era linda de um homem não agüentar – que se dirá de uma mulher?

Eu não me ocuparia de você se fosse bela só na fachada. Mas não. Você precisava ter aquele sorriso autenticamente simpático, aquela voz cristalina, o vocabulário arrojado, sem arrogância, os olhos muito vivos feito os de quem nunca pára pra chorar, a quase erudição que não chegava a intimidar os homens do seu convívio, mas a assinalava em qualquer círculo social como uma mulher inteligente. Bonita, divertida, perspicaz. Dava pra ouvir os pretendentes à sua volta murmurando com seus botões um coro deslumbrado: mulher assim não existe!

Mas existia.

Eu não pensava assim. No começo, era só implicância da minha parte. Você tinha de ter um defeito. Bem feio, como uma mãe abandonada no asilo. Parei para observá-la. Descobri que você telefonava pelo menos duas vezes por semana para a mãezinha no interior perguntando se ela precisava de alguma coisa, fazendo recomendações, mandando beijinhos, prometendo visitas de feriado.

Então pensei que você devia detestar animais. Isso é um defeito, certo? Mínimo, mas pra muita gente não amar cães e gatos é uma forma de antipatia contra a própria vida. Sim. Era isso. Apostei como você chutava vira-latas na rua. No mesmo dia, recebi seu e-mail sobre adoção de filhotinhos sem lar, garantindo que você mesma ia ficar com três gatos sem raça.

Então eu tive certeza de que a sua casa era uma bagunça, um antro inabitável. Você seria uma péssima esposa ou mesmo colega de quarto para qualquer pessoa neste mundo. É. Não cozinhava, não arrumava a cama, não lavava sequer um prato sujo. Não tinha a menor chance de se casar ou mesmo viver civilizadamente com outra solteirona. Ia morrer sozinha, ah, se ia.

Quando você convidou todos do seu departamento para um almoço de domingo. Não fui, é claro. Mas vi as fotografias. Parecia livro de receita. Coisa de classe. Comida para comer com os olhos e com a boca. E a cozinha, um brinco. Patinhos de porcelana delicadamente pintados à mão distribuídos em cantoneiras de armário, a sala de chão encerado, os elogios à refeição impecável, escritório adentro, a semana toda...

Bem, certinha demais. Quem gosta de alguém tão milimetricamente ajustado? Nem uma barriguinha de cerveja? Nem uma cárie nos dentes? Mulher que não bebe, não come bobagem, não vai pra cama tarde, toda responsável, fina, vai ver ela nem transa, oh, que tédio!!!

Mas não. Nas happy hours você era a sensação. Ria da piada alheia, receptiva. Depois contava uma melhor. Bebia sem perder a cabeça. E dançava como uma bacante em êxtase, arrastando um séqüito de admiradores pista afora. Sem pose. Sem falsidade.

Que decepção. Você era perfeita!

Mas eu ainda a aturava.

Tudo mudou quando você me abordou no corredor. Era sexta-feira. Aquele sorriso insuportável na sua cara. Disse que sempre me via entrar e sair da sala e que mesmo não trabalhando comigo sabia que eu poderia me divertir se fosse com vocês ao bar sei-lá-onde. Afinal, estava sempre ali, não era parte da equipe, mas e daí, todos são tão legais, pensei em convidar você, vamos, vai ser demais!

Foi a gota d’água.

Eu era feia. Por dentro, mais do que de qualquer outro ângulo. Cumprimentava-a por obrigação profissional. Passava me arrastando pela sala, pela vida, recolhendo pastas, coração aleijado, aleijado, sim, sem esperança alguma de ser boa gente. Muito menos vontade. Você não devia falar comigo. Devia simplesmente ignorar minha existência.

Por que foi fazer isso? Por que tinha de ser tão doce, tão amigável, linda, cativante, tão...

Mulher assim não existe.

Eles não tinham razão. Agora, têm. Mulher assim não existe mais.

Hoje achei um ossinho pontiagudo de frango dentro da pia. Pensei em como ele teria ficado bonito fincado no seu pescoço. Será que isso mata? Tarde demais pra descobrir. Você já era. Nem foi difícil. Serão de quinta-feira pra não ter de ficar até mais tarde na sexta, né? E ainda volta pra casa a pé? Certo. Achei seu defeito: excesso de autoconfiança.

Eu a peguei na saída. Foi com a pá mesmo. Um golpe e vupt, foi ao chão. Ainda dei mais três pancadas. Eu não era tão autoconfiante, sabe? Era precavida. Quis ter certeza do seu fim. Usei a mesma ferramenta pra enterrar o corpo. Terreno baldio é o que mais tem nesta cidade.

Já mulher assim... não, isso não tem!

Nas semanas seguintes, velório, luto no escritório, choradeira ocasional, muitos amigos com saudade. Todo mundo falando em tom baixo como pra não acordar criança. Você faz falta para muita gente. Não para mim. Agora vivo no silêncio, sem os risinhos pelos corredores, a bajulação odiosamente sincera.

Mulheres de matar, eu e você: eu mato, você morre.

Mulheres de matar. Você e todas as outras belas do mundo.

É assim que eu gosto.

Fim.

Camila Fernandes é uma NecroAutora e publica seus textos aqui e no Fábrica de Letras às quartas-feiras (www.fabricadeletras.blogspot.com)

Amoreiras

2005-02-07T08:00:00.000-04:00

por Richard Diegues

As mãos idosas ainda serão ágeis daqui a dez anos. Sim, certamente serão. Dez anos. Esse é o tempo que a amoreira começará a dar seus frutos. Será um belo arbusto esse que minha querida acabou de plantar. Por favor, não estranhe esse devaneio, pois quando se chega a minha idade, noventa e nove, quase um século, as coisas adquirem uma noção diferente de futuro. Ele, esse tal de futuro, passa a existir somente para os outros; para nós mesmos, só se perfazem túmulos e terra sobre a pele.

Vi Cândida plantar a muda na terra fofa e já a visualizei com dez anos a mais, noventa e seis ou noventa e sete, não sei ao certo, colhendo as amoras e levando a boca saudosamente pensando em mim. É engraçado pensar que daqui a poucos minutos estarei morto e que ela ainda ficará um tempo solitária nesta casa.

É bom poder ter uma visão do gramado aqui da janela do quarto. Estou no quarto, deitado na cama onde passei os últimos sessenta anos ao lado de minha amada. Minha esposa poderá acordar todos os dias que lhe restam aqui, depois abrir os olhos saudosos e encarar a amoreira que crescerá dia a dia. Lembrará então que estarei ali, a poucos metros de distância, esperando por ela.

Agora mesmo, enquanto gera com as mãos nuas a cova onde me deitarei, ao pé da muda de amoras, vejo Alice fazendo a mesma coisa um pouco ao lado. Será a vigésima cova a ser aberta em nosso quintal. Temos praticamente um pomar em linha reta cruzando o jardim. Minha filha Alice compreende bem o ritual e o manterá. Cresceu com ele e já passa para os filhos também. A séculos moramos nesta casa e plantamos as árvores ao pé das covas onde depositamos nossos corpos, logo abaixo de suas raízes. Partilhamos nossa experiência através dos frutos. Passamos o conhecimento através dos sumos. Benditos somos nós e nossos frutos. Gosto dessa idéia de sermos benditos.

Agora é hora de um esforço final. Vejo que o buraco já está grande o suficiente para que eu me deite. Retiro minha cabeça suarenta dos travesseiros por uma última vez e me esforço para erguer meu corpo requebrado, dando meus passos finais até meu penúltimo refúgio. Penúltimo, pois serei vivo através das gerações que se alimentarem das amoras. Meus descendentes serão meu refúgio final, como eu sou de meus antepassados.

Quando passo por Cândida, vejo seus olhos rasos e úmidos, mas nenhuma lágrima escorre por suas faces para encontrar o sorriso farto mais abaixo. As mãos sujas da terra revolvida passam nos sulcos de minha pele encarquilhada. Elas apontam para a pequenina amoreira, no momento em que entro na cova e me deito com um estranho conforto e prazer. Deixo meus olhos encontrarem a muda e sorrio, balançando a cabeça em um gesto afirmativo. Ela escolheu uma bela muda para ser minha lápide.

Ficamos assim por uma hora mais ou menos, não sei precisar. Eu no fundo do buraco e Cândida ao lado de minha amoreira, sentada linda como sempre, ou linda como nunca, não sei ao certo. Linda basta. Será linda também quando chegar sua hora de juntar-se a mim. Vejo suas mãos limpas da terra, cruzadas sobre o peito como as minhas agora estão. A imagem me vem em ondas de paz e quando dou por mim, sei que são pensamentos de outra vida. Sei que no momento em que vejo as mãos de Cândida livres da terra, a visão está apenas nos resquícios de minha consciência, pois essas mesmas mãos estão cobrindo meu corpo com terra, ao pé da amoreira.

Passei da vida para a vida.

Fim.

Richard Diegues é um dos NecroEditores e publica seus textos aqui e no Círculo de Crônicas (www.circulodecronicas.com).

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2005-02-04T15:35:00.000-04:00

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Por quê? Porque já existem alguns ótimos grupos de literatura de terror onde se pode trocar idéias e contos, dentre os quais podemos recomendar Tinta Rubra, CryaContos, Historias de Terror, Adorável Noite e Fábrica de Letras, entre outros.

O sistema do Yahoo! é seguro e confiável o suficiente para garantir a confidencialidade dos endereços de email cadastrados, e podem ficar sossegados que esses endereços NUNCA vão ser utilizados para enviar SPAM.

É isso aí, mais um canal aberto para você.

Um abraço,
Os NecroAutores

Comentários

2005-02-02T07:05:00.000-04:00

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Os NecroAutores